Действо
Пролог.
Дом без привидений.
Привидений в доме и вправду не было.
Зато было все остальное.
Ничем, впрочем, этот дом странен не был - обыкновенная панельная многоэтажка - четырнадцать неряшливых, проткнутых окнами квадратов простираются в небеса, да ровная, как по линейке, крыша с торчащими ржавыми грибками вентиляции. Неровные черные стыки, ободранные стены со следами старой бурой краски, неустроенные квартиры, низкие потолки - словом, возвышалось это все из ядреной осенней грязи в одном из близких Подмосковных городов - таких близких, что их уже можно было считать Москвой, только маленькой. Возвышалось и не привлекало к себе никакого внимания.
В городе есть дома и получше - даже панельные, благо сейчас даже эта скоропортящаяся продукция вполне может стать элитным жильем с нежно розовыми стенами и стеклопакетами.
Но этот дом не элитный. И у него нет никаких шансов им стать.
В нем имеется лифт и три подъезда - и, понятное дело, угластый подъемник может обслужить только один из них. Но жильцов соседних это ни в коей мере не волнует, потому как ценный механизм, принадлежащий одному из подъездов, все равно осчастливливает своих владельцев более-менее бесперебойной работой крайне редко. Зато в его привычке часто выходить из строя без объяснения причин. Бывалые жильцы это знают, и потому не спешат пользоваться коварной машиной, даже если она проявляла твердые признаки работоспособности. Новички же... за прошедшее бурное десятилетие в доме сыграли уже три свадьбы, которые фактом своим полностью и бесповоротно обязаны невовремя заклинившему подъемному механизму. И сейчас, войдя в его обитое вытертым древозаменителем нутро, можно заметить полустертые, писаные шариковой ручкой стихи, что оставили на его стенах безвестные мечтатели, безнадежно опоздавшие домой/на работу/в институт энное количество лет назад.
Помимо лифта у дома есть домофон, который работает всегда, хотя периодически уличные вандалы пытаются пресечь его жизненный путь. Он звенит, впуская вас внутрь, и побренькивает, выпуская. Его стоппер, закрепленный под верхней кромкой дверного проема, пропускает лишь людей ростом ниже метра восьмидесяти. Жильцы выше - молча страдают и приобретают раболепную привычку пригибать головы, входя в абсолютно любую дверь, тем самым сильно утрачивая к себе уважение.
Домофон работает не один, ему помогает консьержка - имени ее никто не знает, и к тому же создается впечатление, что они все время меняются. Возможно, так оно и есть, докапываться до истины никто не пробует, жильцам просто важно знать, что кто-то сидит внизу, олицетворяя собой вторую линию обороны перед ВНЕШНИМ МИРОМ, что настойчиво стремится попасть внутрь панельной крепости большинства живущих здесь людей.
Консьержка смотрит старый черно-белый телевизор и с кем-то разговаривает. С кем - никто не знает. Может быть - с домофоном, который всегда отзывчиво звонит в ответ и ободряюще подмигивает красной лампочкой. С жильцами конъсержка не разговаривает.
Сразу за ней начинает тонкая кишка коридора, которая ведет куда-то дальше, освещая вам путь одинокими люминесцентными лампами да изредка встречающимися провалами окон. Коридор длинен и уныл, и ясно видно, что у архитекторов, что проектировали давным-давно это строение, была масса свободного времени и потуги на эстетство. Нет, коридор безусловно не Критский лабиринт, но свежевъехавшие жильцы тратят не одну и не две завлекательные минуты, чтобы добраться через эти покрашенные зеленоватой потрескавшейся краской хитросплетения до вожделенного лестничного пролета, который в противовес коридорам всего один и ведет строго ввысь. Зимой его ступеньки леденеют. Разрываемая лестничными клетками череда ступенек ведет под самую крышу, нигде больше не отклоняясь от строгой прямой. Подход к квартирам прост - их три на каждой лестничной клетке - две двери рядом друг с другом и одна прячется за поворотом. Бывает, жильцы задумываются над этим противоречием коридора и лестницы в небо, но куда чаще просто поминают нерадивых дизайнеров крепким словцом, в очередной раз пытаясь в полной разбитых ламп темноте нащупать дорогу к выходу.
Под крышей дома лестница заканчивается завешенной угрюмым амбарным замком дверью на чердак. О том, что дужка замка только задвинута, но не защелкнута, знают лишь избранные. Тем более, что дверь на крышу находится как раз напротив, и потому чердаком почти не пользуются.
Через крышу можно попасть в другие подъезды, минуя домофон, так что это - проторенный путь антисоциальных типов различной направленности. Еще на крыше водятся голуби, и потому черный рубероид давно приобрел бледно-серый оттенок, на котором регулярно поскальзываются ищущие новых путей антисоциальные типы. Голуби мирно воркуют и пикируют с самого верха вниз, где у подъезда радетельные старушки всегда сыплют им хлебные крошки.
Вокруг них расстилается двор - узкий, длинный и забитый строительным мусором. Неизменные качели-карусели смотрятся среди него остовами давно вымерших толи зверей, толи угледобывающих механизмов. Дети играют там в сталкеров и диггеров. Еще там выгуливают собак, и потому собачьи отходы жизнедеятельности устилают двор таким же ровным слоем, как и голубиные - крышу. Юные сталкеры и диггеры часто в них влипают, чем до слез радуют своих мамаш. Впрочем, иногда оные продукты появляются и в подъездах, непонятным образом минуя консьержку и домофон.
Подъезды полны дверей - разных, внутренних и, конечно, внешних. Картонных доисторических, модерновых железных и новомодных стальных-бронированных. Качество их можно проверить лишь опытным путем, потому как внешне они друг от друга не отличаются. Затейливые номерки радуют глаз пришедших снаружи, а мощные оптические глазки - органы зрения стоящих по ту сторону двери хозяев.
Пол на площадках бетонный и с трещинами. На стенах граффити.
За дверьми живут люди. Их много, они все разные и именно они делают этот дом тем, чем он есть. Ведь без жильцов любой дом мертв. И этот не исключение. И потому всех его постояльцев - мужчин и женщин, молодых и старых, добрых и злобных - таких разных и не похожих - объединяет одно обстоятельство, делая их неуловимо схожими друг с другом, как могут быть схожи люди, волею судеб попавшие вместе в кризисную ситуацию.
Они все - соседи. И все живут в четырнадцатиэтажном панельном доме - справа, слева, сверху и снизу друг от друга - разделенные тонкими кирпичными стенками и непробиваемыми барьерами своих собственных обособленных жизней.
Они плохо знают друг друга, они мало разговаривают и считают, что ничем не отличаются от окружающих, но это не так.
В конечном итоге они в одной лодке - высокой, строенной из бетона облезлой лодке, что несет их сквозь жизнь совсем не в том направлении.
Таким был и этот дом - самый обычный внешне и без привидений внутри. И день за днем, год за годом смотрел он своими пыльными и не очень окнами на своего брата-близнеца через крошечный захламленный двор, пока на сырой асфальт, подле одного из подъездов не шлепнулось запечатанное в белоснежный, с сине-красным пунктиром конверт, письмо. Ветер подхватил его и попытался унести вместе с желтыми, изляпанными в осенней грязи, листьями - да силенок не хватило. Протащил и бросил у самой двери.
Письмо осталось лежать.
Все начинается с малого.
Интерлюдия первая.
Отгремел большой взрыв, а вслед за ним целая череда мировых и вселенских катастроф, коих было так много, что они периодически накладывались друг на друга, давая катаклизмы в квадрате. Рождались звезды и умирали звезды, утаскивая в темное небытие все любовно взращенные свои планеты. Туманности разворачивались циклопическими парусами, гордо реяли, и не менее гордо схлопывались в коллапс. Существа, странные и ужасные, большие и маленькие - правили бал, отправлялись в походы, строили заговоры, убивали чудовищ и друг друга, и мир сотрясался.
Но минули века, родовые корчи вселенной утихли. Сгинули куда-то гиганты и циклопы, духи и дети звезд, и обезличенные силы разлились по галактикам. Звезды и планеты перестали танцевать канкан и плавно закружились каждая по своей орбите. Галактики умерили свой пыл и даже попридержали более резвые кварки, хотя те все время старались пересечь скорость света. Темнота перестала бурлить, явив долгожданный покой.
И в наступившей паузе на вытертых от времени вселенских подмостках осталось только три персонажа.
Кто их здесь забыл и для чего вообще их создавали - время уже покрыло тайной. Может быть, кто-нибудь из отбуянивших свое хтонических богов и гигантов, а может быть - они были прямым порождением какого-нибудь катаклизма, которые иногда принимали самые удивительные формы. Быть может, они сами этого не знали, они совсем ничего не решали, и потому могли только парить посреди пыльной, обитой вытертым бархатом вселенной с серебряными пуговицами звезд, и смотреть вниз, на крошечную голубую планетку с симпатичными завихрениями облаков. И обсуждать.
Это были:
Клоун (белая, вечно улыбающаяся маска, ни одной мысли по лицу не прочесть. Пышные багровые одежды, жесткий характер).
Поэт (Бледный лик, навевающий мысли о крайней стадии аутизма. Белые одежды. Слезы и море вселенской грусти).
Жница (все чин по чину: темный балахон. Под капюшоном скрывается подозрительных черт лицо. В худых руках держит сельскохозяйственный инструмент. Балахон весь в разноцветных бантиках и ленточках, с шеи свисает мирник, на инструменте наляпаны фенечки. Молчит).
Молчанье. Унылое созерцание звезд. Потом:
Клоун: Друзья! Смотрите, как все завязалось!
Поэт: Опять - и уж не развязать.
Жница: Молчит.
Все вместе смотрят вниз.
Поэт (с тяжелым вздохом): Как все запущено. Печально... А знают ли они?
Клоун: Они не знают! Они тупы по жизни. Не то, что мы...
Поэт: Умерь гордыню. Не знаю, что и делать. Ты помнишь, как все было в прошлый раз?
Клоун: Вот была потеха!
Поэт: И нас чуть не сверзили вниз. Мне было страшно.
Клоун: Ты ничего не понимаешь. Ведь в этом радость жизни! Весь кайф!
Поэт: А если все ж сверзят - что нам тогда?
Клоун: Вселенский кайф. The show must go on! Но к делу... гляньте-ка!
Поэт: Все туже! Почему так происходит? Почему?
Жница: Молчит.
Клоун: Ну, раз нельзя распутать... так можно разрубить!
Поэт: Но ведь тогда... тогда они погибнут.
Клоун: Зато потехи море. Не согласен?
Поэт: Нет! Жизнь священна (для нас во всяком случае).
Клоун: Не для меня...
Поэт (задыхаясь от гнева). Ты... ты клоун-убийца из космоса!
Клоун затыкается. Молчание. Все смотрят в разные стороны. Земля под ними лениво чешет по своей орбите.
Клоун: Ну, хорошо, я палку перегнул - согласен. Но есть же выход, пусть и без потехи.
Поэт (недоверчиво): Какой?
Клоун (показывая на жницу): Она! Всему приходит срок. Пусть он у них случится раньше! Ей что - раз плюнуть!
Поэт: И вправду - выход. Пусть применит силы... (обращаясь к жнице) ...милейшая!
Жница: Молчит.
Клоун: Эй, там, на баке! Мы с вами речь ведем!
Жница: Молчит.
Клоун и поэт переглядываются друг с другом, а потом выжидающе смотрят на жницу. Та упорно молчит.
Клоун: Какая-то ты нелепая.
Катрен первый.
Is this a real life?
Собачник.
Вот собачник - душой всегда с животным.
... Альма разбудила своего хозяина как обычно - в семь утра, промозглым, кутающимся в сумерках утром. Хозяин - Алексей Сергеевич Красноцветов, с натугой разлепил глаза, а потом, старчески покряхтев, сел на кровати. Хотя до старости ему было еще далеко - сорок пять лет - скорее, самый расцвет, чем начало дряхления. И все же - вставать в такую рань уже не так легко, как в сгинувшей много лет назад молодости. Не хватает энтузиазма, что уж тут.
Тяжко вздохнув и еще витая в остатках сумбурного утреннего сна, Алексей Сергеевич посмотрел на Альму. Ту явно не мучили проблемы ушедшей молодости - никуда она от нее не уходила, а терзали ее неприятности куда более физического характера, которые заставляли ее низко взрыкивать и умоляюще глядеть на Красноцветова своими медового цвета глазами. Альма была восточно-европейской овчаркой в самом расцвете сил. Крупная, насыщенного рыжего цвета, с угольно черным чепраком. Красивая псина, и с характером. Знакомые, глядя на нее, всегда удивлялись - ну зачем такая роскошная служебная псина скромному бухгалтеру Красноцветову? С какой стати? Разве сумеешь такой рулить? А тренировка, а ОКД с СКД? Говорят, если овчарку не тренировать, она вырастает избалованной и агрессивной, совсем без тормозов. А ее размеры...
Вообще Алексей Сергеевич служебных собак не любил, но с Альмой получилось так, что не взять ее было просто нельзя. Один приятель, человек военный, владелец не менее роскошной (и огромной) овчарки, давно предлагал Краноцветову обзавестись животиной. Тот отнекивался - мол, собак он любит, но не таких больших, можно сказать, декоративных, к тому же...
-Да брось ты, - обрывал его приятель, поглаживая свою зверюгу (выученную кидаться на посторонних молча, что пугало куда больше любого лая) по мохнатой холке, - декоративная! Ну что за собака? Табуретка лающая, ножки как спички, глаза навыкат. А шейка! Пальцами от так сожмешь, - он поднимал в воздух заскорузлую широкую руку и проделывал в воздухе сложное движение, - и все! Нету псехи! И не пискнет.
Алексей Сергеевич, глядя на это, всегда задумывался, что, возможно, после данного движения не пискнул бы и он сам, доведись ему попасть в этот захват.
-Защиты от нее никакой, - продолжал собачник, - а тем, кто сам защититься не может - собака нужна. Вот такая. - И снова гладил свою зверюгу, а та блаженно жмурилась и прядала ушами.
Красноцветов регулярно отшучивался и делал это до тех пор, пока возле подъезда собственного дома его не встретили две глыбастые, разящие перегаром тени и в мягких матерных выражениях посоветовали расстаться с частью собственного кровного имущества.
Добираться до дома пришлось без пальто и босиком (а был январь, и крещенские морозы разгулялись вовсю), и возмущению Алексея Сергеевича не было предела, но опять же, пока ему как-то раз не пришла в голову мысль о том, что вместе с деньгами и одеждой неизвестные грабители могли отнять и жизнь. После этого возмущение исчезло, оставив лишь тупой и животный страх, который таился где-то в сердце и выползал каждый раз, стоило Алексею Сергеевичу припоздниться на работе и возвращаться домой по темноте.
Собственно - уже тогда дело было решенным. Поняв, что рискует сохранить эту малодушную заячью дрожь навсегда, Красноцветов набрал номер знакомого, и уже через неделю был гордым обладателем несуразного щенка - пузатого и толстолапого, а также тяжелого и объемистого хомута на шее, коему название - собаковод.
Поначалу было тяжело. Потом он привык. Кроме того, собака (к которой довольно быстро прилипло взятое из какого черно-белого старого фильма имя Альма) была такой милой, что одним своим видом компенсировала все неудобства. Щенки вообще красивы, но этот черный плюшевый медведь с темно-золотистыми наивными глазами бил все рекорды умиления.
Пройдя через обязательные вымоченные полы, погрызенную мебель и плач по ночам Альма подросла и вызывала уже не умиление, а смутную тревогу темпами и пределами своего роста. Красоту она, впрочем, сохранила - порода говорила сама за себя.
Алексей Сергеевич не заметил, как стал заядлым собачником. В доме вдруг как-то незаметно появились поводок, ошейник и намордник с садомазохисткого вида стальными бляшками, две расчески - обычная и жесткая щетка, книги по собаководству, средство от ушных клещей, собачий шампунь на полочке в ванной, возле его собственного, и шерсть по углам ближе к весне. Он познакомился с собачьим контингентом своего дома и их хозяевами - его соседями, о которых Красноцветов раньше и не подозревал. У него вошло в привычку к семи вечера выходить на улицу независимо от погоды и проводить там около часа, неспешно кружа по двору в компании галдящей и крутящейся под ногами породистой своры. И разговоры у него стали теперь другими - о дрессировке, о породах, о блохах и клещах, да о тримминге.
Дрессировку, впрочем, Альма так и не прошла - и, несмотря на все злословие, характер у нее так не испортился. Впрочем, он у нее всегда был такой - приветливо-дружелюбный к своим, настороженный, но не агрессивный к посторонним. Команд Альма не знала, но между ней и хозяином давно уже установилась некая эмпатия, и потому Красноцветов применял к своей собаке обыкновенный человеческий лексикон.
И она понимала, умное животное! А окружающие только удивлялись и разводили руками.
Впрочем, свои желания она доводила до хозяина опять же невербальным образом.
Красноцветов нашарил на холодном полу стоптанные тапочки и с тоской глянул на свою собаку. Альма приплясывала, Альма заглядывала ему в глаза и, казалось, готова была вылезти из собственной шкуры. Конечно - утро. Один знакомый парнишка как-то раз заметил, что собаки чем-то похожи на арестантов в тюрьме строгого режима - и те, и другие ходят в сортир в строго определенное время. И попробуй не выведи.
-Ну, ну, Альма, - сказал Алексей Сергеевич, отодвигая в сторону псину, что стремилась положить ему на колени здоровенную свою голову.
Бросил взгляд в окно, но ничего не увидел - стекло запотело и избавило владельца квартиры от созерцания раннеутреннего позднеосеннего пейзажа, который мог вогнать в тоску и закоренелого оптимизма.
Алексей Красноцветов поднялся и с заметным усилием начал очередной свой день - тягучую череду установившихся ритуалов.
Ванная, угрюмое лицо в зеркале, вой бритвы, Альма под ногами, коридор, кухня, чад сгорающей яичницы, бодро, но непонятно бормочущий телевизор, Альма, шипение газа в конфорке, отчаянная сонливость, вилка-нож, раковина, грязная посуда, чай как спасение, ноги не влезают в брюки, тяжелое пальто, сонливость, Альма.
-Ну подожди ж ты! - молвил Красноцветов с некоторым раздражением, нацепляя на собаку толстый, обшитый металлом ошейник.
Альма не могла ждать - у нее кончалось терпение, и потому на месте стоять она не могла. Ей сравнялось три года, и юношеский задор еще не до конца из нее выветрился.
Дверь на ключ. Косой взгляд на лифт и вниз по лестнице. Ступеньки хоть не скользкие. Псина несется где-то впереди, пролета на два.
Алексей Сергеевич спустился вниз с пятого этажа, продрался сквозь лабиринт коридора, не забыв теплым словом помянуть безвестных строителей сего здания, миновал консьержку (абсолютно бодрую старушку - интересно, она хоть когда-нибудь спит?) и с хлопком двери вывалился наружу - в полумрак и холод.
Ветер тут же налетел на него, заставил трепетать полы пальто, завел вокруг хоровод желтых мертвых листьев. Лохматые, рваные тучи неслись по небу так низко, что начинало казаться, что они излохматились о голые верхушки деревьев. В воздухе был туман, на земле непролазная грязь и свинцовые лужи глубиной с черное море.
Что вы хотите - ноябрь, начало, и до снега еще ого-го сколько.
От восторга свежим воздухом и этой колеблющейся-несущейся мглой Альма бодро гавкнула, выплюнув облачко пара, и понеслась куда-то через двор, к одной ей видимой цели - сгусток бодрости и молодой энергии, сквозь грязь и моросящее утро.
-Альма, стой!!! - крикнул Алексей Сергеевич и, как всегда, не был удостоен вниманием. Псина исчезла в сочащихся утренних сумерках. Только лай был еще слышен - глухо, за стеной тумана.
Так тоже было всегда. Совершить утреннюю дикую пробежку на дальний конец двора Альма считала своим неотъемлемым правом, покуситься на которое не смел даже такой авторитет в собачьих глазах, как сам хозяин. Они и не собирался.
Стоя на крыльце, там, где козырек хоть частично защищал его от моросящего дождя, Красноцветов лениво обозревал окрестности. Вот, под самыми ногами, среди красно-желтой опавшей листвы лежит что-то белое. Бумага еще не успела заляпаться грязью. Конверт вроде - значит письмо. Почтальон приходил и выронил, наверное.
-"Подобрать, что ли?" - подумал Алексей, но сходить вниз по ступенькам и копаться в холодной грязи было явно лень, - "а, пусть себе лежит. Кому надо - подберет".
Его окрикнул женский голос, и Красноцветов поднял голову. С натугой улыбнулся - потому что это была компания собачников, плотной, ощетинившейся разноцветными зонтами кучкой двигавшаяся вниз по улице. Преимущественно здесь были женщины, но чуть в стороне виднелось хаки Темина - отставного вояки со злющим доберманом на поводке и дурацкий кепарь Ключникова - старшего научного сотрудника в каком-то там заштатном гуманитарном институте.
Народ был знакомый, хотя большую часть собачников он различал по их питомцам. Вот и сейчас в дико натягивающей поводки или свободно описывающей круги хвостато-зубастой своре можно было различить нескольких четвероногих Альминых друзей.
С первого взгляда можно было различить французскую бульдожку Досю, принадлежащую немолодой дородной тетке по фамилии Щапова, да похожего на сбежавший из костра сгусток пламени огненно-рыжего чау-чау по кличке Дзен, хозяйкой которого была Анечка - симпатичная, хотя и несколько не от мира сего девушка.
Имя Дзен полностью и бесповоротно подходило к чау-чау - по части отрешенности он легко и непринужденно обходил свою хозяйку. Казалось - ничто на свете не может поколебать каменной невозмутимости этого ходячего куска рыжего меха.
Был здесь и крошечный пуделек по имени Чак, как всегда - не на земле, а на руках своего хозяина и заливается бешеным визгливым лаем. Чака держали наверху исключительно в плане его личной безопасности - спущенный на землю, маленький, но неизмеримо злобный, пудель тут же норовил кинуться на кого-нибудь из своих превышающих его раз в пять ростом соплеменников.
Завершала путь русская борзая с породистым именем Лайма Джус - эта, как всегда, еле плелась чуть позади всех, настоящая борзая. Ее хозяйка Наталья Степановна - продавец на местном вещевом рынке - напротив, обреталась где-то впереди процессии.
Красноцветов, который каждый вечер, как штык, присоединялся к этой компании, вяло взмахнул рукой - пятнадцатиминутную прогулку в семь утра он никак не мог себе позволить.
Народ визгливо переговаривался, и даже с крыльца было слышно, что спор идет о политике. Как всегда, впрочем. Собаки оглушительно лаяли, рвались с поводков, и лишь Дзен горделиво вышагивал в голове процессии, как всегда - индифферентный ко всему миру и к холодной мороси в частности. Фиолетовый язык свисал из пасти и раскачивался в такт шагам.
Из плывущего неровными сизыми лохмами тумана появилась Альма - шесть встопорщена, в пасти что-то держит. Отучали ее, отучали не брать всякую гадость с земли...
-Альма, фу! Ну-ка, брось! - крикнул Алексей Сергеевич, но та и не подумала подчиниться. Пришлось подойти и схватить животину за ошейник, причем та вырывалась и пыталась зажимать найденное челюстями.
Наконец после некоторых уговоров и посула косточки Альма согласилась выпустить свое сокровище из пасти, и оно звучно шлепнулось в грязь - драная и загаженная обертка от мороженого, к которой прилип некий плоский некрупный предмет. Алексей скривился, рассматривая находку, потом, вдруг заинтересовавшись, наклонился чуть ниже - и золотая искорка блеснула ему в глаза.
Вы считаете, что подбирать с земли всякую гадость после того, как ее притащила ваша собака - это в высшей степени необдуманно? Да и что ценного и блестящего может прилипнуть к доисторической обертке? Золотая фольга? Что-нибудь еще столь же приземленное?
Красноцветов выпрямился, сжимая в руке находку и одновременно большим пальцем счищая с нее налипшую грязь. Предмет тускло блеснул - крупная монета с неровными краями и грубой штамповкой. Символы не понять, но точно не русский язык.
-Ого... - молвил Алексей вертя монету в пальцах. Тяжелая... Может быть, сувенирная?
Альма уже была внизу у ног и вопросительно поглядывала на хозяина - чего, мол, встал столбом? Красноцветов подавил неодолимое желание проверить монетку на зуб. Это было бы очень глупо, кроме того, он все равно бы не отличил золото от того же свинца. Но какой, однако, забавный цвет.
-Ну, хорошо, хорошо! - сказал Алексей Сергеевич и пустил неугомонную псину в подъезд. Альма разлаялась. Консьержка поджала губы, неодобрительно глянула на псину - ни для кого не было секретом то, что она ненавидит всех без исключения собак, включая Тосю - самую умильную животину в окрестностях.
Монету Красноцветов оставил на столе, на видном месте, а сам отправился на работу. Шагая сквозь продирающий глаза день к автобусной остановке он поймал себя на мысли, что думает о кладах. Да, о затерянных пиратских кладах в расползающимся древнем сундуке с железной окантовкой и обязательном скелетом сверху. Гнилые доски сверху, а под крышкой вот такие вот монеты - тяжелые и неровные, зато золотые. В детстве он любил играть в пиратов, и как-то даже закопал во дворе трехлитровую банку с пятьюдесятью копейками мелочью внутри. Пометил на карте место, но видимо - неточно, потому что когда вернулся откапывать, то банки не оказалось. Скорее всего, она была где-то рядом, но искать ее - значит перерыть весь двор. Было много слез.
Мысли эти были несерьезны. Большинство перестает мечтать о кладах годам к четырнадцати, когда совсем другие интересы выходят на сцену. Но разменявший пятый десяток Алексей Красноцветов упорно не мог их отогнать. Тем более, что где-то на самом краю сознания восстал давно похороненный призрак материального благополучия и назойливо давал о себе знать.
-"Вот если бы я нашел клад - много золотых монет, при цене золота за грамм... или если нумизмату, то это в десятки раз..."
-"Стоп! " - одернул он сам себя, - "Что за ребячество! Это ведь наверняка не золотая монета - дешевая подделка. Медь! Анодированный алюминий! "
Черная, тонированная в ноль девятка форсировала лужу в опасной близости он него, и Красноцветов поспешно отпрыгнул от грязнущего, пахнущего бензином дождя. Здание кабельного завода, где он был ведущим счетоводом, уже высилось впереди.
А на работе привычная рутина уже вовсю затянула его, так что Алексей Сергеевич и думать забыл о каких-то там кладах.
В два часа дня на Альму наехал Бульдозер. Случилось это аккурат в самой середине дневной прогулки, и уже не в первый раз. Алексею Красноцветову не раз и не два раза приходила в голову мысль, что, возможно, есть некая высшая справедливость в том, что Бульдозер не родился человеком. Если бы таковое случилось, человечество получило бы наикошмарнейшего тирана, с легкостью переплюнувшего бы всех до единого мелких деспотов древности и новейшей истории.
Но Бульдозер был ротвейлером. Мерзкой, гнусной, страдающей лишним весом и непреодолимой злобой тварью. Был он черен как ночь, а о внешности его говорило намертво прилипшее прозвище. Настоящей клички этого зверя Красноцветов не знал, да и не хотел узнавать.
Бульдозер не любил детей. Впрочем, помимо них, не любил и все оставшееся. Собак он просто ненавидел. Вполне возможно, что таким бы стал невменяемый пудель Чак, случись ему набрать лишних пятьдесят кило веса. Не любил Бульдозер и своего хозяина Лапкина - сильно пьющего, работающего в охране субъекта - но это тщательно скрывал. Лапкин же Бульдозера обожал, несмотря на то, что пес как-то раз покусал пятилетнюю его дочь, оставив ей на память жутковато смотрящиеся рубцы. Наверное, он продолжал бы его обожать, сделай Бульдозер это еще раз.
Красноцветов выбрал не то время для прогулки. Так случалось - отпроситься на работе удавалось далеко не всегда. Альма опять с лаем умчалась в тот конец двора - что она там забыла? А Алексей неторопливо пошел вслед за ней. Морось прекратилась, и день уже не пытался пробрать до костей.
Зато сдвоенный, накладывающийся друг на друга рев вполне мог сделать это за него. За ржавой гаражной пристройкой дрались собаки и дрались яростно. За рыком смутно угадывался чей-то мат. Пробормотав себе под нос проклятье, Красноцветов поспешно устремился к месту побоища, потому что грызли там наверняка его псину.
Так и было. Альма опять схлестнулась с Бульдозером. Встречались они редко, но такие встречи неминуемо кончались дракой. Вот и сейчас в бешено мятущейся куче-мале трудно было разобрать, кто кого рвет на части.
Лапкин обретался поблизости, пытался выцепить ошейник Бульдозера. Увидев подбегающего Алексея, он бросил свои попытки и уставил на подошедшего корявый обвиняющей перст.
-Ты! ... - молвил он.
Алексей промолчал. Ему было плевать на Лапкина, но вот Альме явно было несладко. В воздух летела кровь и куски шерсти. Альма визжала, ротвейлер низко бурчал.
-Собаку убери, ты!! - крикнул снова Лапкин.
Красноцветов схватил мечущийся по земле Альмин поводок (еще повезло, что не без него вышел) и дернул на себя, вытаскивая псину из драки. Собака орала и огрызалась. Бульдозер же явно не хотел выпускать добычу и рыпнулся следом за ней. Алексей вздохнул и съездил его по морде свободным концом поводка. Пес завизжал и отскочил на порядочное расстояние.
-Ты чо! - заорал Лапкин - Ты совсем, что ль, б...?
-Держи своего! - крикнул Красноцветов.
Бульдозер замер метрах в двух. Челюсть его отвисла, вниз стекала белая пена и обильно капала в осеннюю грязь, глаза вылезали из орбит - сейчас он, как никогда, был похож на сверхъестественно оживший образец снегоуборочной техники. Он раздумывал, нападать или нет.
-Ты чо собаку бьешь?! - крикнул Лапкин и схватил Бульдозера за ошейник, тот напрягся и попытался рвануться вперед, - развели, козлы, зверей! Выйти нельзя!
-Сам хорош... - произнес Алексей. Лапкин вскинулся, явно нарывался на драку. Но Красноцветов не собирался давать ему шанса - он тащил Альму прочь, к дому.
Увидев, что противника уводят, Бульдозер утробно и яростно завыл, дергаясь в руках хозяина.
-Охренели совсем! - крикнул тот вдогонку Красноцветову, - двор загадили, б..., зверей без намордников выводят!! И...
Но Красноцветов так и не узнал, что еще собирается навесить на него скорый к мордобою хозяин Бульдозера - хлопнула дверь соседнего дома, и на крыльце появилась тощая фигура Ключникова с Чаком в обнимку. Бульдозер тут же углядел его и споро ринулся к новой жертве, оценив ее как более доступную, выдравшись из рук хозяина. На лице Ключникова отразился панический ужас, и он поспешно юркнул обратно в подъезд.
Скрылся за дверью своего дома и Красноцветов. Проходя лабиринтом коридоров к лестнице, Альма глухо ворчала и вздрагивала, а у самой квартиры выронила что-то из пасти. Алексей Сергеевич наклонился и поднял трофей - предмет спора Альмы с Бульдозером, который Альма каким-то образом смогла уволочь с места побоища.
Еще одну золотую монету.
В липкой обертке от мороженого.
Вот так! Раздражение, вызванное схваткой с агрессивным псом, улетучилось мигом, а его место заняло все сильнее разгорающееся любопытство.
Странный шрифт на монете... Латынь? Пожалуй, нет, но что-то близкое. Откуда Альма их таскает? Ведь берет где-то!
Всю оставшееся до окончания рабочего дня время он думал о кладах - сундуках с грубыми золотыми монетами, закопанными в подмосковную грязь. На обратном пути домой он зашел в магазин сельхозтоваров и купил новенькую, вызывающе синюю саперную лопатку. Продавщица, отпуская товар, смотрела подозрительно.
Впрочем, копать он пока не собирался. Надо было еще проконсультироваться насчет монеты, что Алексей Сергеевич и сделал во время обязательной вечерней прогулки. Жертвой расспросов стал Ключников - историк со стажем и неумеренной болтливостью.
-Гав! - злобно сказал Чак. Еще одна вселенская справедливость в том, что большинство таких маленьких злобных псешек никогда не станет большими.
-Ну-ну, малыш, - ласково сказал Ключников, - это дядя Леша, он добрый.
Чак думал иначе, ему хотелось откусить доброму "дяде Леше" нос и как следует его пожевать.
-Так вот, племянник...
-Да-да... - рассеянно сказал Ключников.
Он внимал Темину. Тот, как, всегда энергично и в полуматерных выражениях клеймил нынешнюю рекламу. Он так делал почти каждый вечер, неизменно обливая грязью особо приглянувшийся ролик. Его согласно слушали все, кроме собак и Анечки.
-И вот это! Прокладки! Да достали уже прокладками!
Все кивали - хотя прокладки клеймили не в первый раз, и даже не пятый.
-Да мне перед мужем стыдно, когда они по телевизору идут, - вставила Щапова визгливо. Дзен поднял одно ухо, прислушался. Иногда, глядя на него, Красноцветов думал, что если тот вдруг человеческим языком заявит о своем неприятии современной автохтонной псеводкультуры - он совершенно не удивится.
Но Дзен ничего не сказал. Сверху моросил дождь.
-Привез монету! Хочу, чтобы посмотрели знающие люди.
-Это я, что ли?
-"Ну, уж - наверняка не Бульдозер..." - чуть не ляпнул Алексей.
Вместо этого он извлек одну из монет и, дождавшись, когда они пройдут под ярким рыже-розовым фонарем, предъявил ее Ключникову. Чак попытался схватить монету вместе с пальцами, но хозяин ловко его отдернул.
Ключников поднял монету, и на ней на секунду вспыхнули золотые искры. Капли дождя, блеснув, оседали на гладкой поверхности.
-О, как! - сказал Ключников, - Что-то знакомое... Античное.
-Что? - спросил Алексей.
-Не греки, нет, и уж точно не римляне... Может быть - этруски? Я плохо помню...
-Она золотая?
-Ну, мой друг, - сказал Ключников, - я не знаю. Она довольно тяжелая и из мягкого металла, но для определения состава требуется химический анализ. Но я могу утверждать, что даже если это не золото, то нумизматическая ценность это вещицы велика.
-Вот как... - произнес Красноцветов.
-Если это подлинник, - продолжил его собеседник, возвращая монетку Алексею, - то ей место в музее, а не в частной коллекции.
Красноцветов вдруг ощутил, что мир вокруг обретает явственный розовый цвет, и в этом были виноваты вовсе не уличные фонари. Безумие, говорите? Кладов не бывает? Этрусков никогда не было ближе, чем на четыре тысячи километров от Москвы?
А это золотая монета - в этом Алексей Сергеевич Красноцветов, скромный бухгалтер сорока пяти лет и без особых амбиций, теперь был уверен. Перспективы вдруг обрели невиданную ширь, границы раздвинулись, пропуская неведомое сияющее будущее.
Клад есть. И у него в руках доказательство этого.
Красноцветов сообразил, что стоит посередине мокрого, блестящего от дождя тротуара, что Альма вертится у него под ногами и вопросительно заглядывает в глаза, а впереди удаляется завитой хвост как всегда замыкающей Лаймы Джус. Собачники шли дальше, периодически удивленно оглядываясь. Красноцветов не сомневался, что дальнейший разговор с рекламы перейдет непосредственно на него.
-Наплевать! - по-детски восторженно вымолвил Алексей Сергеевич и потащил Альму домой.
Деньги идут в руки только удачливым. И тем, кто не медлит.
Дома он взял мощный фонарь, не разу еще не бывший в деле, брезентовый рюкзак, оставшийся с блаженных времен студенческой молодости хозяина, и неизменную лопатку. Псина следила за действиями Красноцветова с некоторой опаской. Он на миг замер с рюкзаком в руках:
-Альма, ты прелесть! - сказал Красноцветов с чувством, - только не подведи!
Альмин хвост вяло стукнул по полу, отражая некоторое замешательство животного.
Труднее всего было дождаться ночи - Алексей Сергеевич не мог усидеть на месте. Руки его дрожали и совершали в воздухе бессмысленные пассы. Он то и дело хватал монету, поднимал ее к глазам, чтобы удостовериться, что она самая настоящая. Дорогая, золотая, а если продать нумизмату - так и вовсе бесценная. И где-то их очень много - монет, завернутых в драные обертки каким-то шизофреником.
К полуночи пошел дождь - может быть, один из последних в этом году - сильный, прямой, очень холодный, несущий с собой не обновление, а, напротив - всеобщее увядание.
Красноцветову это было только на руку. Дождь означал, что никто не увидит его безумную авантюру. Когда сравнялось двенадцать часов, он нацепил на себя старый, дырявый плащ-палатку, экипировался снаряжением. Глянул на себя в зеркале и криво усмехнулся - так он был похож на одиозного гробокопателя прямиком из позапрошлого века.
Взял поводок, ошейник, насбруил Альму. Та выглядела обескураженной - ночные прогулки не входили в обыкновение у хозяина.
Почти также выглядела консьержка, о которой Красноцветов почти позабыл.
Когда он выходил из подъезда, где-то в небесах низко громыхнул гром. Впрочем, для грозы уже было поздновато. Альма приплясывала на бетонном пятачке подле ступенек, поджимала лапы от падающих тяжелых капель. Алексей глянул ей в глаза:
-Ну, Альма, веди!
И та рванулась куда-то в дождливую тьму. С нервно колотящимся сердцем Красноцветов последовал за ней. Правая его нога тут же угодила в холоднющую лужу, разметала в стороны брызги. От ситуации веяло безумием.
Поливаемый осенним, далеко не игривым ночным дождем Алексей Красноцветов пересек пустынный двор. Впереди смутно отражал свет фонарей давешний гараж - уродливое покосившееся строение. Подул ветер, сверху закачались, заскрипели голые, растерявшие листья деревья. Дождь кинулся Красноцветову в лицо, ослепил на миг.
Он поднажал и вскоре был за гаражом - строение частично защищало его от ветра, и здесь было потише. Смутной корявой конструкцией маячили невдалеке ржавые мачты для сушки белья - они стояли здесь давно, и ими никто не пользовался. Альма разрывала землю в основании одной из них. Надежда встрепенулась в груди Красноцветова с новой силой, и он включил фонарь, направив яркий белый луч света на роющую собаку.
Грязь, влажная черная земля, пузырящаяся влага.
Резная крышка небольшого сундучка, что выглядывает из земли от силы на треть.
Клад. Сверху снова грянул гром, уже явственнее. Деревья шумели и цепляли корявыми ветками плачущее небо. Крышка была сдвинута в сторону, и из нутра сундучка выглядывал белый клочок бумаги - очередная обертка. Даже копать не пришлось!
Все правда! Красноцветов положил фонарь на землю и на негнущихся ногах сделал шаг к сундучку. В его воображение он уже сиял золотом. Это было... чудо! Это было...
-Стоять!!!
Наверное, даже упавшая с мокрых небес молния не смогла бы поразить отважного кладоискателя сильней. Чувствуя, что сейчас вот-вот упадет, он повернулся.
-Стой, козел, где стоишь! - сказал Лапкин.
Он стоял прямо, дождь стекал по его брезентовке. В одной руке фонарь, а другая удерживает поводок рвущегося вперед Бульдозера. Глаза пса сияли демоническими зелеными огнями, отражали свет фонаря, и он выглядел сейчас совершенным чудовищем.
-Ч-что... - только и смог вымолвить Красноцветов.
-Пагшами не дергай. Стой спокойно, - Лапкин сделал шаг вперед, - думал - один такой умный, да? Думал - только твоя тварюга монеты таскает? Кладоискатель, б...
До Красноцветова дошел весь ужас ситуации. Клад и вправду есть, но кладоискатель оказался не один. А еще он понял, что отдавать золото не собирается.
-Нет, - сказал он, - Альма, ко мне!
-Что?! - тихо спросил Лапкин, - ты на кого потянул, б...? Мое оно!
Вот и Альма, Алексей схватил ее за поводок, чувствуя, как псина дрожит от возбуждения. Бульдозер издал низкий звук, сигнализирующий о его немедленном желании разорвать противника. Если собаки накинутся друг на друга, у Алексея есть шанс побороться с Лапкиным.
-Нет, - сказал Красноцветов, страх отступил, осталась только ярость, - оно мое! Мое!!!
Больше Лапкин ничего не сказал. Сверкнула зарница, осветила на миг его лицо, пустые глаза. Он бросил фонарь и достал из кармана нож. Финка, лезвие сантиметров пятнадцать.
-Пшел вон!
Это был финиш. Красноцветову захотелось завыть, как собака - от бессильной ярости. Ему хотелось кинуться на Лапкина и задушить его голыми руками, загрызть, наконец.
Но Алексей Красноцветов был человеком, и разум у него возобладал. Поэтому он просто отошел в сторону. Руки его бессильно сжимались. Богатство уплывало прочь, и к кому? К Лапкину! Человеку, который этого ни в коей мере не заслуживал!
А тот уже не смотрел на Алексея - прошел мимо, прямиком к сундучку. Бульдозер уперся, глядя на Альму, и был грубым рывком подтащен ближе.
-Клад... - сказал Лапкин, мощным пинком сшиб крышку в сторону и запустил руку в скопище мокрых оберток. Свет фонаря Красноцветова гротескно освещал его с земли. Лапкин обернулся и показал Алексею горсть золотых, блестящих монет.
-Клад, - повторил он, - Видишь, чмо?!
И крепко сжал кисть, торжествуя.
Монеты деформировались у него в руке. Изогнулись, измялись, а одна разломилась на две половины и шлепнулась в грязь. Вниз осенним листом спикировал кусочек тонкой золотой фольги.
На Лапкина было страшно смотреть. Он выронил потерявшие форму монеты и метнулся к сундучку. Достал оттуда очередную порцию и сдавил - смялись. Он в панике выбросил их и схватил новую. Одна из монет долетела до Алексея Сергеевича, он наклонился и поднял ее. Разломил пополам. Взору его открылись темно-синие, явно пластилиновые недра, стыдливо прикрытые сверху тисненой золоченой фольгой.
Лапкин обернулся, и вид у него был такой, словно этот давно переступивший тридцатилетний рубеж угрюмый мужик вот-вот расплачется.
Алексей Сергеевич начал смеяться. Громко и истерически, не в силах остановиться, сгибаясь чуть ли не пополам. Да ведь они только что чуть не ПОУБИВАЛИ друг друга из-за этой жалкой подделки!
А потом он уже не смеялся, а убегал прочь от разъяренного Лапкина, а Альма волочилась за ним сквозь дождь, как безмоторная лодка следом за океанским лайнером.
Красноцветов бежал через двор, и единственное чувство, целиком им владевшее, было чувство неимоверного облегчения! Добро пожаловать в реальный мир! Не бывает кладов! Не бывает древних этрусских монет в подмосковной грязи! Ничего это нет! Есть лишь наши фантазии, амбициозные и не очень.
На полпути Лапкин отстал, поняв всю бесполезность преследования. В дураках в этот раз остался именно он. Стоял подле запыхавшегося хозяина, Бульдозер задрал к небесам уродливую морду и тоскливо завыл.
Две подделки ждали Красноцветова дома. Он схватил их и, растворив форточки, запустил монеты в дождливую ночь как можно дальше. Они без звука скрылись во тьме. Это был конец Алексея Красноцветова как кладоискателя...
Разгадку он получил только на следующий день, когда, как обычно стоял на крылечке, ожидая Альму, буйно носившуюся по двору. Двое мальчишек, появившихся из соседнего подъезда, с некоторым усилием несли между собой давешний сундучок. Сейчас, при дневном свете было ясно видно, что сделан он из грубых кусков фанеры и безыскусно разрисован шариковой ручкой.
Глаза детей счастливо светились - их ждало очередное Великое Дело, и они были погружены в игру с головой.
Одного из них Алексей Сергеевич узнал - это был Максимка Крохин, сын одной из собачниц. Парень был с фантазией, завсегдатай всех устраиваемых во дворе игр.
-В пиратов играете? - спросил Красноцветов, когда дети проходили мимо.
Малолетние кладокопатели с удивлением уставились на него - откуда знает?
-Не, - после паузы ответил один из них, незнакомый, - не в пиратов. В Проклятие Фараонов.
-И как оно?
-Никак, - сказал Крохин - мы зарыли, а этой ночью их собаки выкопали и все поразбрасывали. Теперь снова будем.
-Вы сокровища в обертки не заворачивайте, - посоветовал Красноцветов, - А то они собак привлекают.
Дети снова уставились на него, теперь уже с восторгом.
-Это идея! - сказал Крохин - спасибо!
И они поволокли свое пластилиновое богатство вглубь двора. Естественно, за гараж.
Примчалась нагулявшаяся Альма, и Алексей Сергеевич степенно двинулся в подъезд. Он чувствовал доброе умиротворение и склонен был любить всех на свете. Ему лишний раз напомнили, как легко человек теряет налет цивилизации, и он остался жив после этого напоминания. А еще он теперь знал точно - бесплатный сыр бывает только в мышеловке
С легким сердцем Красноцветов отправился на работу.
Тревога и недоумение вернулись к нему лишь через три дня, когда он неожиданно вспомнил, что те первые, принесенные Альмой монеты, были тяжелые, твердые и явно не пластилиновые.
То есть - действительно золотые.
Но было уже поздно - золотая тайна навеки исчезла в темном проеме оконной форточки.
Сетевик.
Вот сетевик - запутался в паутине.
Его утро началось в четыре дня. Как обычно. Даже золоченый китайский будильник коряво наиграл ему "love me tender", напоминая, что новый день настал. И уже, в общем-то, катится к завершению.
Впрочем, для Александра Ткачева, известного также под именами Дарк райдер, Дип шадоу, Мензоберран, Паромщик и еще десятком других не менее идиотских прозвищ, это было нормально.
Нет, он не был уголовником, он вообще редко выходил из дома и был слабоват телом и, наверное, духом. Не был он и членом злобной тоталитарной секты или сильно запущенного тайного общества. Не был и шпионом, находящимся на службе у Ее Величества со специальным заданием. Он не носил смокинг и разрисованных каббалой балахонов.
Но в чем-то он был не менее одиозной личностью, чем только что упомянутые.
Он был сетевик. И уже довольно сильно погряз в электронном раю.
С первыми звуками будильника Александр поднялся и прищуренными глазами оглядел крышу соседнего дома, что виднелась через его собственное окно. Дождя не было, но крыша мокро поблескивала. Из труб вился сизый дымок и смешивался с облаками.
-Новый день! - сказал себе Александр и ничуть этому не обрадовался. Что поделать, хорошее настроение он обретал лишь к вечеру, когда достигался пик его мозговой активности.
Ему часто говорили, что он долго спит. Но на самом деле это было не так. Он спал не больше, чем другие, просто режим у него был сдвинуть часов на восемь.
Раз-два! Осень-на-дворе-но-нам-наплевать! В ванную - плеснуть себе холодной воды в лицо. Это бодрит. На кухню - включить электрочайник - о, сладкое влияние прогресса, сколько сил экономит! Заварки в чашку - пока немного. Вечером настанет места коктейля "Убойный" (полчашки заварки, четыре ложки сахара, пол-лимона, все заливается кипятком), ну - а пока надо только взбодриться.
И к компу! К нему, родимому. Удар по кнопке, и агрегат оживает, наполняя воздух теплым гудением.
По экрану проскользнула нортоновская таблица, но Александр даже не заметил ее - он смотрел в будущее.
Бодро загрузились винды, и из колонок победно и оглушительно грянул священный марш свободных воинов Бруниса, проходящий в качестве заставки. Ткачев сморщился и убавил громкость.
Три-четыре. Мышу нежно обхватить рукой и ткнуть в connection to internet. Модем затарахтел набором.
Ну как ты там, всемирная сеть? Что нового?
Со звонким щелком на экран вернулись высокие Технологии.
Снова на месте. Снова в деле - входя в сеть, Александр всегда чувствовал себя нужным. Кому? Может быть - самому себе?
Сначала проверить почту - сорок сообщений, из них двадцать с рассылками. Новый психологический тест "Способны ли вы хоть на что-то?", письмо от сетевика с ником "Аут" с вопросом "почему мол, не появляешься в нашем форуме?" Аргументом для немедленного появления, судя по всему, должны была служить фраза "а там сейчас такой тренд чумовой забацали! "
Но не в трендах копаться ему хотелось.
Так что - дальше. Железные новости, анекдоты (пошлые/не), кроссворд, анкета из сайта знакомств. Опять! На экране реют цветастые баннеры с рекламой порносайтов и предлагающие заработать миллион долларов за десять минут. Все знакомо, все вызывает дикую скуку. Новости - короткие, зато емкие.
Дальше. Заботливо скопированный виртуальным знакомым, которого Александр никогда не видел, неприличный стишок про очередного одиозного заокеанского зверька - наследника тамагочей-покемонов-телепузиков. Придуманные для детей зверюшки неминуемо становились культовыми персонажами среди сетевой общественности.
Посмеялся над стишком, скопировал и отослал еще десятку других. Посмеялся сам - посмеяй других.
Письмо счастья. Прямо так и озаглавлено. Саня даже читать не стал - прибил. Чтобы не было искушения скопировать двадцать раз и разослать.
С тихим звонком на комп брякнулось два музыкальных файла, недокаченных вчера. Один в директорию musik, а второй соответственно в trash.
За окном вроде пошел дождь. Или ему показалось?
Синхронизировалась страница с историей "плимутов", неудачно прибитая вчера. Бодро грузились картинки. Связь сегодня хорошая. Черный как ночь модем ласково жмурит красные глаза, проглатывая и выталкивая информацию. И хорошо на душе.
Каждый раз, когда Александр Ткачев заходил в сеть, у него появлялось чувство, что он вернулся домой.
Прыг-скок из одного окна в другой, свернуть-развернуть, на миг мелькнула картинка на десктопе - марсианский пейзаж, пустыня Ксанди, реальный снимок вояджера тридцатилетней давности. Посередине мертвой желто-оранжевой равнины незыблемо стоит "Волга ГАЗ-21н", и далекое солнце заставляет ее отбрасывать длинную черную тень. Монтаж, конечно, зато как реально.
Обычное дневное утро перед монитором. Все так просто и знакомо.
Александр чуть улыбнулся. Он вспомнил, как первый раз вошел в интернет. Да, действительно, вызовет улыбку у любого мало-мальски искушенного сетевого серфера. Глубокая ночь, местный сервер в режиме демо-входа, выпадение через каждый десять минут. Возвращение с извинениями - и снова-снова-снова. Там еще был с десяток таких же одуревших от прилива новых ощущений.
У Ткачева была склонность подбирать меткие выражения. Ту ночь, давно сгинувшую в мутном потомке наслаивающейся друг на друга информации, он называл не иначе, как "первая брачная ночь с Интернет".
И самое забавное, что это было чистой правдой. Брачная ночь закончилась, и за ней последовал семейный быт без отрыва друг от друга. Неизвестно как сеть, а Александр Ткачев, восемнадцати лет от роду, без нее жить не мог.
Ну что - легкий утренний моцион подходит к концу. Стоит оставить бездушные скопища информации и переходить непосредственно к живому общению. Ведь что может заменить живое общение?
Живой разговор по чату?
Александр загрузил Irc и mirc - двух братьев близнецов, запрыгал по каналам, выискивая интересные темы для разговоров. Скучно. Народу, как обычно поутру немного - подходить начнут ближе к вечеру.
Тогда на чат. Есть тут один интересный. Александр отыскал его в окошке эксплорера и властным щелчком заставил того проявиться на мониторе.
Час и вправду был нестандартный. Хотя бы тем, что он был смешанным, и царил здесь полный интернетионал пополам с разнузданной анархией. Сюда забредали как русскоязычные пользователи, так и англо-, франко-, финско- и прочие всяко-язычные сетевики. Говорили друг с другом, и с соседями через улицу, и с другими странами и потенциальными противниками. В результате в чате мельтешила разноцветная буквенная каша, ломаные фразы на чужих языках и красноречивые картинки, так что уже через три минуты пользования сего сетевого ресурса начинало казаться, что ты попал на начальный этап строительства нью-вавилонской башни.
Ввиду такой эклектичной человеческой смеси особого смысла в разговорах тоже не было. Говорить было не особенно интересно. Интересней было слушать - вернее, ввиду полной виртуальности процесса - смотреть.
Особой психоделичностью отличались разговоры о вечном - то есть о погоде. Когда скромный студент из Владивостока, общаясь с одиозной девицей из Калифорнии, замечал, что, мол, у нас тут холодно, так что изморозь на окнах, та в ответ ему расписывала ужасы ночного сна при тридцати градусов жары.
И теплело в чате. Создавалась особая, своя атмосфера, присущая только ему. Может, потому и собиралось тут столько народу.
Нет нужды говорить, что на одного пишущего приходилось с десяток читающих, которые только изредка вставляли страдающие двумя-тремя слоями смысла фразы.
Александр вошел в окошко пароля, просмотрел список присутствующих в данный момент.
Не густо. И народ весь знакомый. Здесь у нас Death claw - переигравший всех в Fallout, Zvorgozavr - одиознейшая личность из-за моря - этого регулярно выкидывают из чата за развратно-похабные действия. Recket - пионер откуда-то из-под Воронежа, Black beaty - стареющая тетка из Милуоки, что прикидывается семнадцатилетней школьницей и, наконец, Wulfar - наивный Толкиенист. Они все настолько не совпадают характерами, что говорить не о чем. Разве что о погоде.
Вздохнув, сетевик пропечатал в окошке очередной свой никнейм. Сегодня он будет Паромщик. Перевозчик душ человеческих.
С очередным щелчком мыши он ввалился в чат, сходу улавливая нить разговора.
"А, грят, снег пойдет..." - вещал Рекет, обращаясь к Вульфару, - "У вас там как?"
"Дождик... Прошлый раз на тусовку собрались - так помокли все..."
"And its true that u in your dark forest..." - это ему же.
"With horrible monsters..." - добавлял Цворгозавр, украшая свою фразу немереным количеством желтушных смайликов.
"Not so dark" - отвечал Вульфар с солидной задержкой.
"Не, ну вы че все по не нашему-то?" - снова Рекет.
И все вместе:
"Привет, Паромщик" - на двух языках.
Как обычно. Разговору много, а вот смысла?
Стоп. А тут ведь еще кто-то есть. Сидит и молчит. Читает. Fawn.
Фавн. О, как! Зверь хтонический. И на каком же языке ты общаешься?
"Привет, Фавн" - напечатал Александр.
"Hi, Paromschik! "
Значит - с Запада. Если, конечно не притворяется. И такое бывает. А Фавн уже между тем строчит послание. Заинтересовался, что ли? Ну-ка, припомним английский.
"Ты любишь Кэррола?" - спросил Фавн.
"Читал". - Ответил Александр с некоторым удивлением. Тема была какая-то чересчур умная для сего сетевого ресурса.
"А Доджсона?"
"Не знаю такого", - честно ответил Ткачев и получил в ответ щедрую россыпь смайликов. И кстати, Фавн в англоязычном варианте - это он или она? Спросить, что ли?
"Фавн, ты он или она?"
"Догадайся!"
-"А я уже догадался", - подумал Саня, - "Игривые такие интонации, женские".
"Разве Фавны бывают женщинами?"
"Как и все звери".
Как странно. Он вдруг почувствовал, что его охватывает азарт - как всегда во время интересной беседы. В сети нет ничего лучше интересной беседы. Даже интеллектуальное вытягивание и наматывание на штык вражеских кишков в бесчисленных онлайн-игрищах.
"Так что там у Кэррола?" - спросил он.
"Нонсенс. Ты любишь нонсенс?"
"Jabberwocky?"
"Не только, не только..."
"Может, нам пойти в приват?"
Сие приглашение вовсе не содержало никакого интима, как могло показаться со стороны. Приватный чат - просто чат для двоих, где тебя не отвлекают посторонним двуязычным маразмом.
Они пошли в приват, а следом, без перерыва в ISQ - электронно-текстовую версию тенниса. Кинь фразу и поймай ответ, и постарайся отразить собеседнику. Онлайновая беседа это почти всегда танец двух змей - язвительные и насмешливые интонации и минимум подробностей о себе. Но в этот раз все было не так.
Александр Ткачев барабанил по клавишам, боясь оторваться. Фавн была умна и чрезвычайно начитана, она с легкостью играла с ним в словесные игры и периодически ставила своего оппонента в тупик закрученными сентенциями и ссылками на абсолютно неизвестную ему литературу. Кроме того, он так и не смог определить, откуда она.
"Your Pic?" - просил он и получал в ответ олененка Бемби.
Будильник кружил стрелками, японские электронные часы сонно помаргивали зеленью цифр. А он все общался - бегал на кухню, заваривал себе чай - и скорее назад, продолжать беседу.
Суррогат ли такой разговор? А если он вызывает бурю чувств?
Александр не заметил, как вернулась с работы мать. Что-то вяло буркнул в ответ на ее приветствие. Мать остановилась в дверях комнаты, посмотрела на него, качая головой. Он не заметил. Глаза у него горели.
Минул день. Очередной. Как всегда быстро и незаметно - в сети всегда так. И пусть фантасты и мрачные пророки ближайшего будущего хрипло вещают о полном погружении в мир виртуальной реальности - для отдельных людей оно уже произошло, это погружение - просто вместо громоздких шлемов и подстегнутой ускорителями труколорной графики тут используются незатейливые шрифты и сложнейший механизм человеческого воображения.
В два часа ночи они распрощались. За окном утих день, который Александр Ткачев так и не увидел. Может, эти десять часов были насыщены событиями, а может быть - и нет, он не знал, и ему было наплевать.
Десять часов смотреть в экран и топтать клавиатуру? Да пожалуйста, он привык, а сегодня так и вовсе не замечал никакой усталости.
-Fawn, откуда ты? - спросил он в десятитысячный раз.
И через некоторое время получил ответ. Фавн назвала город, в котором жила. И это ударило виртуального ее оппонента сильнее, чем гром и молния, вместе взятые. Он откинулся на стуле, глуповато улыбаясь и вглядываясь слезящимися глазами в переполненный выписанными замысловатым шрифтом Decor экран. Вот как. Ты притворщица, Fawn, настоящая притворщица.
Но все-таки хорошо, что мы живем с тобой в одном городе.
Чувствуя опустошение, он протянул руку к мышке и временно покинул мир высоких технологий. За окном всходила мутная, прикрытая тучами луна, но он ее не видел.
Прежде чем померкнуть, дорогой семнадцатидюймовый монитор показал окошко Icq с обещанием новой встречи.
Александр Ткачев, на ощупь пробираясь в темной квартире, отправился совершать каждодневный ритуал завершения дня, а именно - заправлять питанием свое живущее по большей части духовной жизнью тело. Он был из тех, кто ел для того, чтобы жить и потому, без сомнения, заслуживал уважение.
Перед сном он снял с книжной полки словарь и отыскал там слово fawn.
И снова широко и глупо улыбнулся.
Fawn - сообщал словарь - олененок, маленькая лань.
Вот тебе и хтонический зверь мужеского полу! Фавн с копытцами и флейтой. Знаток ты английского, Саня, ничего не скажешь!
Какой замечательный день! И, жизнь, наверное...
Засыпая, Александр Ткачев, которого живущая где-то рядом трепетная Лань знала под именем Паромщик, неожиданно пообещал себе, что на следующий же день предложит ей встретиться в жизни.
Совсем не типичный поступок, ведь, как все сетевики-одиночки, он был весьма робок в жизни. Но сейчас... сейчас он вдруг почувствовал себя готовым на любое безумство. Что случилось? Как это произошло? Его мать, спящая в соседней комнате, легко бы могла ответить на этот вопрос. Но она уже давно распрощалась с мыслью о том, что ее сын будет когда-нибудь нормально общаться с противоположным полом.
Меж тем, сетевик заснул. Как обычно - быстро, с нетерпеливым ожиданием нового дня, и без снов.
Пока без снов.
Утром все пошло наперекосяк. Ранний подъем в три удивил его самого. Он присел на кровати, удивленно вслушиваясь в странную мелодию, что просачивалась сквозь перекрытия откуда-то сверху. Не сразу Ткачев сообразил, что играют на пианино. Вроде бы это уже было? Он слышал краем уха? Может быть - даже каждый день? Наигрывали что-то медленное и красивое. Неклассическое.
Комп в ответ на кнопку включения заревел подозрительно громко, с натугой перемалывая кулерами затхлый воздух. Пришлось его выключить и снова включить для лучшего самочувствия. А то не ровен час - накроется электронный болван и отрежет Александра от всех благ.
Но нет, обошлось. Зато на входе в виндоус в тон вентиляторам заревел встроенный антивирус, и Ткачев с омерзением обнаружил, что к нему кто-то запустил червя. Подлая программка угнездилась надежно, попутно изгадив все до единого неотправленные письма. Вот так - привет из сети.
Александр пустил антивирус в работу и мрачно следил, как тот отлавливает крохотное членистоногое и педантично отправляет его в лучший мир. Попутно нашлись еще два вируса, что маскировались под системные программки и срабатывали лишь раз месяц. Метлой их, метлой!
Оттормозить антивирус и отправить его в режим ожидания. Что там у нас новенького?
Ткачеву снова пришло письмо счастья. На этот раз лично на его имя и с подробным указанием адреса. Да еще и подмигивающее призывно синим цветом. Гадость какая! Ведь кто-то знакомый старается, наверняка! Найти бы пионера да отсыпать это же письмо в количестве пятисот штук. Будет ему счастье.
С резким хлопком по клавиатуре сетевик отправил письмо следом за червем. Им там вместе нескучно будет.
Очередной подарок явился от сервера статистики - ваш аккаунт стремится к нулю, и ежели не доплатите на следующий месяц, то связь ваша будет там же.
Ладно! С гримасой недовольства Александр прибил и его. Дальше.
Письмо от Fawn. Сразу вспомнился вчерашний день. Чуть дрогнувшей рукой Ткачев раскрыл его и жадно стал вчитываться в черные ровные строчки.
Сегодня она писала по-русски. Без изысков и сложных словофраз. Но смысл этих слов наполнил Александра необузданной радостью, густо перемешанной с волнением.
Она предлагала встретиться! Сама. Взяла инициативу в свои руки! И даже место указано, совсем недалеко отсюда.
И время. Завтра. В полдень.
-"Я счастлив?" - спросил себя Саня Ткачев - "Похоже, что да! "
Вот оно какое - счастье.
Оказывается, это не только компьютер самого свежего поколения.
"Милая Fawn", - написал сетевик в ответ на письмо - "Я согласен. Но, может быть, мы встретимся сегодня? Посмотри, какой красивый сегодня день за окном! " - он выглянул в окно, там шел мокрый дождь со снегом, и прохожие с натугой торили себе дорогу сквозь холодную полужидкую грязь, - "Это лучший день для встречи, правда! Ведь это действительно чудо, что мы живем с тобой в одном городе. Это не может быть просто так! Ты веришь в судьбу, Фаун?"
И отослал письмо. Оно кануло в сетевые дебри и через пятнадцать минут томительного ожидания вернулось с ответом".
"Паромщик, дружок", - гласило оно - "Будь терпеливее, радость моя, сегодня я никак не могу с тобой встретиться. Подожди до завтра и будешь вознагражден".
Он прочитал и нахмурился. Как-то странно она сегодня писала. Что это сквозит в строках - цинизм? Как-то грубовато.
"Послушай" - напечатала Ткачев, - "Если ты не хочешь, я не буду настаивать. Но давай просто поговорим. Как вчера. Ты знаешь, я нашел в словаре, что означает слово Fawn..."
Они разговаривали еще два часа. А потом прекратили, потому что это стало для Александра Ткачева мучением. Вчерашний разговор ни повторился ни в коей мере. Фавн отвечала односложно, больше не пользовалась другими языками и за каждой ее строчкой почему-то чувствовалось какое-то тщательно сдерживаемое ехидство.
Он не мог понять, что случилось. Но сегодня было НЕ ТО!
Сказка не хотела повторяться. Ткачев пытался найти этому объяснение. Он говорил, что она, возможно, просто устала, или у нее плохое настроение. Да, в конце концов, чего у них только не может быть - у этих женщин!
Лгал самому себе, но Александр, хотя и был сетевиком со стажем, под непрочной броней напускного цинизма оставался полон ничем не замутненного юношеского наива.
Как камень, который лежит себе на дне ручья, созерцает песчинки и, может быть, думает о высоком. А вода, всегда непостоянная и стремительная, как сама жизнь, обегает его со всех сторон, пробегая куда-то дальше, в сокрытые туманами другие страны.
В конце концов Саня отключил интернет и прислушался к самому себе. Он ощущал смятение. Вроде бы все хорошо складывается, вот только откуда у него ощущение, что его высмеяли.
-Нет! - сказал он себе, - не думай. Просто действуй и все! Может быть второго такого шанса у тебя не будет.
И все равно оставшийся день превратился в пытку. Александр пытался занять себя, он то входил в сеть, то выпадал в ставший реальным до омерзения мир и никак не мог найти покоя. Что случилось? Обычные дела перестали приносить радость и моральное удовлетворение. еселые мелочи перестали казаться чем-то важным. Мысли оборвали всегдашний упорядоченный бег и свили себе новую орбиту вокруг завтрашней предстоящей встречи.
Он хотел идти, и одновременно не хотел.
Фавн, фавн, что ты творишь? Кто ты на самом деле? Он читал о сетевых мошенницах и мошенниках, но никогда не сталкивался с ними в жизни. Или... это все надумки, оправдания обычной трусости?
Минул еще один день, унося с собой покой. Ткачев лег в двенадцать - детское время. До этого он смотрел телевизор - что не случалось с сетевиком вот уже несколько лет. И слушал, как наверху кто-то с упоением наигрывает "Only You", отчего его то и дело бросало в дрожь.
Проснувшись в десять, Александр Ткачев поднялся с подушки и удивленно осмотрел комнату. Он не помнил, когда вставал так рано. Это было давно, если вообще было.
Компьютер верно ждал своего хозяина, но сегодня ему не светило быть включенным.
Александр почистил зубы. Постоял, привыкая к новым ощущениям. Причесался. Глянул на себя в зеркало и скривился. Неужели он всегда так выглядел?
Наплевать. Он натянул куртку и покинул скромную свою обитель, в которой безвылазно провел последние две недели. Выходить ему было, в общем-то, незачем. До недавних пор.
Поплутав по извилистым коридорам, он вышел на улицу, провожаемый неприязненным взглядом консьержки (она его считала то ли за наркомана, то ли за сектанта, то ли просто за шизофреника).
Прищурился - низкие тучи, из которых валит снег. Вроде бы уже второй день. Прощай осень, здравствуй, белая зима - ты скроешь все дерьмо под искристый покров и на миг прикинешься сказкой.
Декабрь скоро. Может быть, и дождя больше не будет. Во дворе игрались пара детей, да стареющий дядька выгуливал собаку - здоровенную, чуть ли не больше его самого, овчарку. Он казался знакомым - вроде бы жил в том же доме. Впрочем, сетевик не знал своих соседей.
Ткачев вздохнул и погрузил кроссовки в полужидкую кашу, состоящую поровну из снега и грязи. Ветер выл, норовил пробраться под одежду и кидал в лицо мокрые, тающие еще в воздухе, снежинки.
Давно Саня не был на улице. Вроде бы в последний раз на деревьях были листья? Он шагал прочь от своего дома, ежился, поглядывал на часы.
У цветочного киоска сетевик приостановился, глядя на красочные лоскуты выглядывающие из-за стекла. Цветы? Вроде бы это нужно?
-Вам какие, молодой человек? - спросила продавщица, румяная пятидесятилетняя тетка, на которую никак не действовало царящее вокруг уныние.
-Красивые, - ответил он, - вы знаете, какие для девушек...
Продавщица рассмеялась, звонко и довольно. И Ткачев был награжден пышным букетом, в котором густо перемешались яркие цвета и незнакомые ароматы. Он вдохнул их запах и ощутил, как на миг закружилась голова.
-Ей понравится, - сказала продавщица, сдирая с него месячную стипендию.
Александр кивнул и зашагал дальше, сквозь снег и морось, неся цветы впереди, как флаг и немножко чувствуя себя идиотом. Редкие прохожие смотрели на него, и их лица светлели. Нежные лепестки цветов мелко вздрагивали, когда на них падали снежинки.
Фавн, я иду, я купил цветы!
Она назначила место встречи на площади - маленькой торговой площади их городка, сейчас почти полностью заполненной цветастыми ларьками. Чуть дальше на невысоком постаменте громоздилась крашеная в болотный цвет пушка - монумент. Именно там и должна была ждать Александра Фавн. Та, которая так легко меняет настроения.
И сейчас подле пушки виднелась тонкая девичья фигурка. Стоит, ждет. Его.
Он остановился, не в силах преодолеть робость.
-Ну же, - сказал он себе, - Иди, ты ведь для этого шел, так ведь? Об этом думал последние два дня.
Глубоко вздохнув, Александр подошел к девушке, выставив впереди себя букет, как последнюю линию обороны. Он выглядел крайне комично. Но не догадывался об этом.
-Фавн? - спросил он.
-Что? - спросила она.
-Ты Фавн? - повторил Ткачев, холодея - Из чата?
-Из какого чата? Какой Фавн? - вопросила эта дива слегка удивленно, - молодой человек, вы меня с кем-то путаете.
-Но у меня был назначена встреча. Здесь у пушки. В двенадцать! - чуть ли не выкрикнул Александр и взмахнул букетом, девушка уставилась на него уже с опаской, а потом поспешно пошла прочь.
И тут грянул хохот. Был он громкий, смачный, без всяких сомнений мужской и крайне пошлый. Ржали, гоготали в три голоса и никак не могли остановиться. Хохот грянул как гром среди ясного неба, потом наступила пауза, и чей-то голос выдавил:
-Сморитя! Пришел!! Не, пришел, а!!!
Содрогаясь, Александр Ткачев обернулся и узрел троих остолопов, что только что появились из-за пушки. Знакомая компания - Братья Клыковы, гоповатые ребятушки под метр девяносто, а с ними Вася Рябушев - семнадцатилетний, мнящий себя хакером обормот, ходивший у них в дружках. В руках Клыковы сжимали открытые пивные бутылки. Вся кодла так и тряслась от хохота. Пена из бутылок лезла наружу и шлепалась на желто-белый, в проплешинах асфальта ковер.
-Пришел! - орал Рябушев, сгибаясь чуть ли не пополам, - Я ж говорил вам, что этот лох припрется!! Глядите! И цветы купил!!! Лох!
Все еще хохоча, он повернулся к Александру и выдавил, заикаясь от смеха:
-П-привет, Саша, это я, т-твоя Фавн!! Почему не отвечаешь? Почему ты такой грубый, Саша? Может, ты тупой? Ты тупой, Саша?
Клыковы, остановившиеся было передохнуть, заржали с новой силой. Бодро и радостно. И даже стали непроизвольно тыкать пальцами в Ткачева.
-Поняли, б... как надо? - восторженно выкрикнул Рябушев, - лохов уметь разводить?!
-Ну ты крутой, Вась, - сказал один из Клыковых и покровительственно похлопал того по плечу. Рябушев засиял.
Александр начал понимать что происходит.
-Вы! - сказал он, и сжал кулаки.
-Че, мля, поймали тебя?! - спросил второй Клыков.
На душе грязь. Такая же, как и на улице.
Этот червь! Ну конечно! Вася Рябушев, мелкий тупой компьютерный хулиган, это ты его заслал. И гнусная программка позволила тебе притвориться Фавн, развести, как ты говоришь, наивного сетевика. Заставить того поверить, что девушка живет с ним в одном городе, что она ждет встречи! И все для того, чтобы посмеяться вместе со своими дружками-олигофренами над ним, посмотреть, как он стоит, обманутый в лучших чувствах, с дурацким букетом в руке.
-Люби меня, как я тебя! - орал Рябушев, - клево прикололись!!!
Фавн не пришла, естественно. Да и была ли она?
До Александра стал доходить масштаб розыгрыша. Нет, стоило за нее вручить Васе Рябушеву Оскар.
-Вы все сволочи! Тупые ничтожные создания, - сказал Ткачев по-английски, потому, что говорить им такое по-русски было чревато битием лица, а английского, как он помнил, эта троица не знала.
Хохотали так, что один из Клыковых выпустил из рук бутылку и она звонко кокнулась об асфальт, после чего смех сменился негромкими грустными матюгами.
Александр повернулся и пошел прочь. Идиотский букет с сотней будоражащих ароматов волочился следом за ним, как укороченный павлиний хвост.
На полпути домой Ткачев вдруг понял, что чувствует некоторое облегчение. Его тяготила эта история с Фавн, занимала мысли и нарушала размеренный распорядок его жизни. Да, его смешали с грязью. Над ним посмеялись и выставили натуральным идиотом, но вместе с тем вся та буря чувств, что занимала все его существо последние два дня, тоже куда-то испарилась.
Все вернулось на круги своя.
Не бывает чудес! И не бывает любви по проводам.
Дома он аккуратно поставил цветы в хрустальную вазу. Матери. Пусть удивится и подумает, какой у нее удивительный сын. Столько времени почти не разговаривал, а теперь вдруг подарил роскошный букет. Нет худа без добра.
В тот же день, ближе к вечеру, как завершающий аккорд в этой сетевой драме, компьютер Александра Ткачева в результате скачка напряжения получил омертвение нескольких полупроводников в своем центральном процессоре, которое неумолимо нарастало и кончилось полноценным сердечным приступом дорогой электронной машины с последующим летальным исходом в черном облаке дыма и запахом жженого пластика.
Мучительные попытки реанимации, а потом суетливая беготня за комплектующими совершенно выбили из памяти сетевика все подробности так и не свершившейся с ним любовной истории. Так что лишь неделю спустя, когда он сидел, глядя в черный пустой экран, ему вдруг пришло в голову, что недохакер Вася никак не мог притвориться девушкой по имени Фавн. Просто потому, что тот первый, волнующий разговор велся исключительно по-английски. А Вася английского не знал.
Но было уже все равно - гарантийные комплектующие обещали только через две недели.
Бездомный.
Вот бездомный - в ответе за тех, кого приручил.
В отличие от Александра Ткачева бомж Валера был прагматиком. Таким прагматиком, что дальше некуда. Да и как не быть прагматично настроенным посреди нелегкой жизни бездомного бродяги? Тут друзей нет, окромя, конечно, поллитры дешевой сивухи - райского нектара для каждодневной нирваны.
Бомж Валера обитал наверху и мог справедливо считать себя выше всех остальных - логовом его стало чердачное помещение под самой крышей панельного дома. Здесь проходили трубы отопления, было тепло, сухо и почти не имелось проблем. Для бомжа здесь был просто рай.
И этот рай Валера оборудовал самостоятельно. Была здесь кровать - настоящая, с ржавой продавленной сеткой. И матрас тоже был, и печурка-буржуйка, хитроумно выведенная сквозь потолок на крышу. Было здесь еще два окошка - подслеповатых и залитых белилами, через которые можно было наблюдать за землей или, по желанию, за небом, ход на крышу - тщательно замаскированный от посторонних глаз, и битый раскладной туристский столик, на котором устраивали трапезу.
Попасть сюда можно было через крышу или поднявшись по ступенькам снизу - но для Валеры этот путь отпадал, потому что консьержка его ненавидела и всячески пресекала попытки проникнуть с улицы. Особенностью же соседнего подъезда было то, что консьержки он не имел, обходясь нейтральным к посетителям кодовым замком. Именно через этот подъезд и ходил жилец чердака и его посетители.
Впрочем, консьержка была не самой большой неприятностью в жизни бомжа (а таковых у него было так много, что по настоящему неприятными считались лишь наиболее тяжелые случаи). Была еще зима - когда холодно, мокро и совсем нечего жрать. Была милиция, которая зимой совсем зверела.
И были еще крысы. Вот крысы - это самая настоящая проблема. Валера крыс ненавидел. А те его обожали.
Хотя бомж Валера и не был зоологом (и вообще начитанным человеком - его образование свелось к девятилетнему просиживанию штанов за партой очень средней школы), он был уверен, что крысы должны жить внизу. В подвале, под половицами. Ближе к земле - к разветвленной сети канализации, что под скрывается под землей. Зоолог наверняка бы согласился с Валерой в этом.
Но крысам было плевать на зоологов - они упорно жили здесь, на самом верху многоэтажного дома. И каким образом они сюда добираются, оставалось тайной, покрытой мраком. Что они здесь нашли, помимо очевидно несъедобного бомжа - тоже.
И, как полагается порядочным крысам, они гадили. Грызли бесценную Валерову утварь, оставляли пахучие экскременты в тщательно выскобленной и подготовленной для еды посуде, дырявили резиновую, почти целую обувь и, что самое главное - уничтожали съестные припасы. Зачастую полностью.
Еще они мерзко пищали по ночам, и иногда даже среди ночи он чувствовал их маленькие когтистые лапки у себя на груди. Но это были мелочи, не стоящие внимания.
Так или иначе, маленькие серые бестии считали себя полноценными хозяевами в этом роскошном пентхаузе на самом высоком этаже панельной многоэтажки, и Валере иногда казалось, что они его просто терпят. Во всяком случае, крыс было столько, что открытая битва "бомж Валера против Полчища крыс" вполне могла закончиться в пользу последних.
Да, он пытался их извести. Он даже потратил бесценные, предназначенные для водки деньги на покупку крысоловок с мощными пружинами. Он купил их десять штук и заставил все углы - он был настойчивым, этот Валера.
Той же ночью его настойчивость принесла свои плоды - пришедший под вечер приятно пьяный, он с порога попал в первую мышеловку и, метаясь, подвывая от боли, по комнате, не успокоился, пока не собрал почти все.
Крысы остались, а Валера два дня вообще не мог ходить. Друзья смеялись, но никто из них даже не пытался принести ему поесть. Это лишний раз доказывало, что друзей у Валеры в общем-то нет.
Возможно, из-за голодухи его посетило еще одно озарение. И он купил яду.
Тщательно перемешал в миске с обычным продуктом и выставил на столик, как приглашение.
Пришедший под утро приятно пьяный бомж по кличке Синявый увидел не тронутую крысами дармовую закусь и с благодарностью ее принял. После чего действительно посинел, и Валере с друзьями пришлось тащить его через крышу на улицу, где его положили на самое видное место. Синявый пролежал до вечера, но из вредности не помер, однако походы свои к Валере оставил.
Тоже мне, друг называется!
Определенно, групповой интеллект крыс в данной ситуации оказался сильнее мозговой деятельности отдельно взятой человеческой единицы. Пусть даже и не самой выдающейся.
Очередную мысль подал Валере Костя Слюнявчик - еще один забулдыга, обретающийся в здешних краях еще с самой перестройки. Бездомная жизнь научила Костю мыслить нестандартно или не мыслить вообще.
Валера хорошо помнил этот момент.
Его пентхауз был полон гостей. Помимо хозяина и уже упомянутого Слюнявчика на чердаке обретались звероватого вида бомж Волчок и королева бала - Манька, бездомная тетка далеко-за-пятьдесят. Она, впрочем, никакого участия в разговоре не принимала по причине глубокой отключки.
Ну, и само собой - были крысы. Шныряли где-то по углам. Попискивали.
-От, твари!!! - сказал бомж Валера со своего матраса, - житья не дают, паскудники!
-А че те, Валер? - вопросил Слюнявчик - ты бы их ловил да жарил. Из них знаешь, какая закусь?
-Говорят - они мертвяков под низом едят, - вставил Волчок.
И уставился прозрачным пустым взглядом на столик, который украшали три бутылки поддельной водки и многочисленные следы предыдущих попоек. Волчок был немного не в своем уме, но беды из этого не делал. Да и в принципе он был нормальным мужиком - только во время полнолуния находило на него - начинал кидаться на людей и вопить, что он оборотень. Но опять же - за день до приступа обязательно окружающих предупреждал.
-Ну, ты сказал, Волчок, - молвил Валера, - да и не буду я их жрать. Мне их извести надо.
-А мышеловки пробовал? - спросил Слюнявчик.
Бомж Валера вздохнул. Волчок разлил воняющую сивушными маслами бодягу под мутным граненым стаканам (настоящим ветеранам денатуратных попоек), и кивнул Слюнявчику - посмотри, мол.
-И яд тоже? - продолжил Слюнявчик и сунулся к буржуйке, к черному промасленному противню, на котором, фырча и шкворча, жарилось сегодня коронное блюдо вечера - бездомная дворняга, самолично отловленная сегодня Волчком. От животного осталось мало - несколько бесформенных кусков темного мяса.
Слюнявчик поворошил куски гнутой алюминиевой вилкой и пустил слюни - мутные и тягучие, как брага в граненых стаканах. Со смачным шлепком шлепнулись эти следы человеческой жизнедеятельности на пол и расплылись там темными каплями. Никто на это внимания не обратил - Костю потому и прозвали Слюнявчиком, что контролировать он себя не мог. Зато мысли подавал дельные.
-Есть способ, - сказал он.
-Ну? - спросил Валера.
-Берешь ведро. Ставишь доску. А по ней, родименькой, жратву разбрасываешь, чтобы как дорожка получилась. Крыса идет, видит ее - и начинает подбирать, и все выше и выше. А потом доска перевешивает - едрить - и тварь в ведре.
-А назад?
-Что назад? Назад у ей мозгов не хватит. Это тебе не Волчок - универов не кончала. Тут-то ты ее и захомутаешь!
Пораженный глубиной Слюнявчиковой мысли Волчок подвинул тому стакан, который был тут же схвачен и употреблен. Слюнявчик крякнул, утер благодарную слезу.
-Хитро! - прокомментировал Валера. - Вот сегодня и попробую.
-Пробуй, - сказал радушно Костик, - тока наказ. Как тварюгу отловишь, ты ее нам отдай. Мы ее на закусь пустим, хвостатую.
-Не вопрос!
И вечер продолжился, становясь с течением времени все благостнее и доброжелательнее. И лишь к вечеру случился небольшой скандал: часов в десять Манька продрала очи и, ничего не соображая, потянулась к собаке. Пока заметили - половину уже умяла, стерва! Били ее втроем, с гиканьем и нерастраченным чувством справедливости, а как дергаться перестала, вынесли на крышу - на свежий морозный воздух.
С тем и завершили. Слезно распрощались, а Валера приступил к осуществлению смелого научного эксперимента.
Ведро, доска, попытки создание сложной геометрической конструкции трясущимися руками. В конце концов - ему это удалось, и с чувством выполненного долга Валера заснул, завалившись на пожелтевший от многолетней грязи матрас.
Закончился старый день и начался новый. Такой же, как и все предыдущие. Бомж Валера все равно их не считал - какой смысл считать, если они похожи друг на друга как близнецы? Тяжкое начало и буйное хмельное завершение. А между ними собирательство и подтверждение своей территории.
Неолит все еще с нами. Стоит рядом в оборванном ватнике и дышит перегаром - надо только уметь заметить.
Валера отодрал чугунную свою бошку от матраса в вгляделся в мутную оконную даль. Шел снег - крупный, пушистый, уже по настоящему зимний. Этот не растает, как предыдущий. Это уже хозяин, на ближайшие два-три месяца.
Сейчас самое главное отыскать заботливо оставленную с вечера заначку - без нее жизнь не жизнь. Валера рывком поднялся и зашарил вокруг в поисках бутыля. Рука его задела одинокое оцинкованное ведро, и то сдвинулось со странным скрежещущим звуком.
Валера удивленно замер. Память о вчерашнем потихоньку к нему возвращалась. Ну, конечно - гений все-таки Слюнявчик - ловушка сработала! Доска вертикально торчит из ведра, рапортуя о выполненной работе. Кусочки снеди разбросаны вокруг.
А в ведре что-то царапалось.
Крыса была там - попалась в хитро настроенную конструкцию!
-Попалась, тварь! - резюмировал бомж Валера удовлетворенно. Тяжкое похмелье вдруг как-то отошло на задний план, а день словно посветлел - еще бы, такой подарок с утра.
-"Я убью ее не сразу, нет" - размышлял Валера, ковыляя к ведру, - "Пусть сначала помучается, как следует. Подольше, как меня изводила, гадина! А как прикончу, отдам Косте - заслужил! "
Посмеиваясь и воздавая хвалы хитроумному Слюнявчику, он добрался до оцинкованной посудины и заглянул внутрь. И снова замер. Лицо его удивленно вытянулось.
Воистину сегодня был день сюрпризов.
Ловушка сработала как надо, вот только поймала она не крысу. Вместо здоровой, серой, когтистой бестии с чешуйчатым хвостом и желтыми зубами со дна ведра испуганно взирало совсем другое создание. Больше всего оно напоминало кролика, который воле судеб лишился своего главного украшения - роскошных ушей. Да и цвет у него был какой-то странный - белые и черные пятна перемежаются на длинной шерсти.
Зато все остальное вполне сохранилось - круглые темные глазки, умильный розовый нос, что все время морщится и нюхает воздух, крошечные, совсем кроличьи лапки с розовыми коготками.
Непонятная зверюга. Но симпатичная, надо признать.
-Ты кто? - спросил Валера. Это было глупо, но ничего другого с утра в голову прийти и не могло.
Розовый нос сморщился, глаза-пуговицы испуганно мигнули. Приоткрылся маленький ротик, явив свету два ослепительно белых резца.
-Чук! - сказал зверек, - Фыр!
-Ага, значит Чук - произнес Валера, - А где же Гек?
-Фыр! Тц! - сказал зверь и засучил лапами по гладкой поверхности ведра, пытаясь выбраться. Он явно хотел на свободу.
-Ну нет, родной, - сказал Валера оглядывая зверушку, - никуда ты не пойдешь. Попался - сиди.
Зверек только фыркнул негодующе. Он вполне подходил под расплывчато-инфантильное определение "какая прелесть! "
Ну не убивать же такое? Все кровожадно-похмельные Валерины мысли куда-то подевались. Убить такое создание - это все равно, что изрезать своего любимого в детстве плюшевого мишку - жалко до слез.
-Что же мне с тобой делать, а, Чук? - спросил Валера - отпустить? Так ты ж в роде зверь не дикий. Может, сбежал от кого?
Создание сновало внутри ведра, поднималось на задние лапы и начинало забавно сучить передними, будто умоляя бомжа Валеру достать его из этой страшной ловушки да отпустить на все четыре стороны. Теперь стало заметно, что зверушка сильно отощала - шерсть топорщится клочьями, тусклая.
-Да ты, наверное, жрать хочешь! - решил Валера, - а что такие, как ты, жрут?
Он добрался до столика, разгреб пустые бутылки и поднял со столешницы высохшую обертку от дешевого колбасного паштета. Наклонился над ведром и предложил ее Чуку.
Тот негодующе фыркнул и в ужасе подался подальше от повисшего в воздухе сомнительного лакомства. Валера понимающе кивнул - сам он тоже не стал бы такое есть.
-А может, - сказал он, - ты траву ешь? Ты ж вроде кролика.
Травы в жилище Валеры не оказалось. Да и не могло ее там быть. Там и из еды то наличествовала только вышеупомянутая шкурка - деликатес для мух, да только откуда им взяться в начале зимы?
-Вот что, Чук, - сказал Валера, - сиди пока здесь, а я сбегаю за зеленью какой-нить. Капустой. Против капусты не возражаешь?
Чук не возражал. Возможно, его сейчас волновали совсем другие проблемы. Бомж Валера нацепил штатный свой ватник - защита от холода и чужих бьющих конечностей - и поспешил на улицу.
Забылся, пошел сдуру не через крышу, а вниз по ступенькам, и у самого выхода наткнулся на консьержку. Нажал на кнопку замка, провожаемый ее ледяным ненавидящим взглядом - бомжей она не любила особенно сильно - и вывалился в кружащую пушистыми хлопьями серость. Зима, зима - вон уже какие сугробы намело, таять не успевают. Да и вообще уже не растают - до весны.
Возле подъезда - белое на белом - лежал квадратный запечатанный конверт. И не видно бы его было, если бы не яркая марка в правом углу. Валера покосился на письмо, а потом проследовал мимо - нелюбопытность - залог выживания в городских джунглях.
Купил капусты в ярком продовольственном бутике, что светился как одинокий маяк посреди кружащего бело-серого снегопада.
На обратном пути он вспомнил, где он уже видел такое создание. Ну конечно - золотые школьные годы, пионеры, форма, юннаты, живой уголок. А в клетке вот такой зверь обгладывает капустный лист.
Это морская свинка. Чук - это довольно крупная морская свинка. Создание, кстати, весьма нежное, и уход за ним нужен.
Валера топал сквозь снегопад, бережно прижимал к груди кочан капусты - травку, еду, впервые за много лет купленную не для себя. Странное какое-то ощущение - в этот серый унылый день бесповоротно наступившей зимы бездомный и никому не нужный Валера вдруг почувствовал, что больше не один. Ощущение это пришло внезапно и сильно - теперь его дома ждут.
Вот он идет с дурацким капустным кочаном, а дома остался Чук - голодная и одичавшая морская свинка, которая ждет, чтобы ее накормили. И без его, Валеры, животина эта скорее всего сдохнет.
Маленькое пушистое создание, по глупости попавшее в ловушку для крыс, требующее заботы и ухода. Давным-давно Валера не заботился ни о ком, кроме себя. Он был величайшим эгоистом, как и все бомжи, которые хоть и сбиваются в стаи, всегда держат между собой дистанцию.
Неловкая и неумелая улыбка появилась вдруг на одутловатом, изрезанном морщинами лице Валеры. Он шел сквозь снег и улыбался, и думал о чем-то своем - и настолько погрузился в эти свои заоблачные думы, что когда из снегопада возник вдруг пьяный вдрызг Слюнявчик и окликнул его - даже не заметил этого. Его ждали дома.
От капусты Чук отказался, в очередной раз шарахнувшись прочь. После некоторых раздумий Валера пришел к выводу, что животина просто боится его, такого большого и страшного. Он оставил капустные листья в ведре и стал наблюдать с некоторого расстояния. Чук тыкался носом в листья, испуганно отскакивал, гневно фыркал.
-Э, братец, да ты совсем дикий, - произнес Валера с улыбкой - ну да ничего, привыкнешь. Все привыкают.
Память его словно освобождалась от шор - столько давно забытого всплыло вдруг из этих замутненных повседневностью глубин. Много лет назад маленький мальчик из неблагополучной семьи по имени Валера читал книжку. Она называлась "друг воспитанный тобой" и была про собак. Про воспитание собак. Нежность, любовь, доброе отношение - и ты воспитаешь себе друга, а не безвольную, выполняющую любую команду и страшащуюся тебя тварь. Валера решил, что то, что подходит для собак, годится и для морских свинок, пусть и не в полном объеме.
-Дикий ты, Чук, - повторил он, глядя, как его новый пушистый жилец мельтешит в своем ведре, - но я тебя приручу. Будешь ты у меня ручной.
И с этого дня жизнь бомжа Валеры переменилась - тягучая череда бессмысленных заполненных алкоголем и собирательством дней осветилась изнутри возникшей неожиданно целью. И откуда-то взялись силы, жизненная энергия, чтобы эту цель достичь. Пропала вялость и апатия - словно и не вел столько лет растительное существование.
Дни шли за днями - все больше углублялись в холодную, сыплющую снегом зиму. Валерий купил справочник по уходу за домашними животными - потратил кучу денег и с изумлением обнаружил, что почти разучился читать. Перелистывая страницы, приступил к осуществлению своей цели.
Поначалу Чук страшился. Дрожал, впадал в депрессию и отвергал предлагаемое лакомство. Но как-то раз положенный к нему капустный лист исчез, как не бывало. А потом еще один и еще. К концу первой недели свинка охотно уплетала травяную свою снедь и даже делала робкие попытки взять капустный кусочек прямо из рук.
Порывшись в окрестных свалках, Валера отыскал старую, но еще вполне надежную клетку, сделанную из потемневшего дерева и медных погнутых прутьев. Припомнив старые навыки, привел ее в надлежащий вид, и скоро Чук получил новый дом - удобный, просторный, с выстеленным газетами полом.
Валера со всей осторожностью переселил своего нового жильца в клетку и с умилением глядел, как морская свинка обустраивается.
Клетка Чуку понравилась. Во всяком случае, так показалось его новому владельцу.
За время, прошедшее со своего пленения Чук, сильно поправился, шерсть его стала лосниться, а характер явно переменился в лучшую сторону. Теперь он перестал пугливо вздрагивать, лишь завидя Валерия у своей клетки. Наоборот, вставал на здание лапы и умильно мельтешил передними - словно тянулся.
А потом настал день, когда это мохнатое чудо робко взяло предложенный капустный кусочек из рук Валеры. Чук схватил лакомство из пальцев и утащил в угол клетки - пробовать. А следующий кусочек он уже чуть ли не вырвал силой, смелея на глазах. Валера глядел на него и улыбался.
Сам он тоже переменился - неожиданно легко бросил пить - вот уж не ожидал, что такое может вообще быть. Просто перестал и все - никаких тебе рецидивов и ломок. С утра до вечера в городе - заработанные деньги пускал теперь на обустройство жилья, покупку снеди себе и своей зверушке. А Чук терпеливо ждал его и проявлял все большую радость при его возвращении. Еще Валера стал философствовать, садился вечерком у своей печурки и, глядя на огонь, излагал Чуку меняющееся свое на глазах мировоззрение. Тот слушал и со всем соглашался.
-Вот видишь, Чук, - говорил Валера, - всякому живому существу нужна цель в существовании своем. Это хотя бы, потому как по максимуму все хотят найти объяснение. Но это не каждому дано. А вот ежели у тебя есть цель - пусть даже захудалая, то ты уже не пропадешь. Этим мы, люди, и отличаемся от зверей. Потому как только человек может бесцельно существовать. А это дорога вниз. Вот зверье, оно объяснений не ищет, а цель свою, хоть и не понимает, а чувствует. Потому-то животные и не вымирают совсем. Вот как ты, Чук. Даром, что домашний зверь, а среди крыс, однако ж, выжил.
Чук согласно кивнул. Нет, конечно, он просто мотнул изрядно раздавшейся своей мордочкой, мало ли от чего, но Валера теперь каждый его жест истолковывал по-своему.
И не было уже ничего удивительного, в том, что совсем скоро после своего пленения морская свинка по имени Чук уже давалась в руки, позволяла себя гладить и даже стала сидеть на плече Валеры, как заправский пиратский попугай. Чук разве что "пиастры" не кричал.
Занятый своей неожиданной новой жизнью, бомж Валера совсем позабыл о старом своем времяпровождении, и потому очень удивился, встретив как-то раз в глухом переулке Слюнявчика. Но тот не дал о себе забыть.
-Э! Валерка, мля! Чевой-то тебя не видно, а? - вопросил он и дернул Валерия за рукав. До того не сразу дошло, кто перед ним. За прошедшие две недели он совсем позабыл о старом забулдыге по имени Слюнявчик.
-Забываешь нас? - продолжил тот.
-Слю... эээ... Костя, я спешу, знаешь, - сказал Валера.
Это была чистая правда - он собирался купить Чуку замечательную кормовую добавку, из той серии, что можно почти бесконечно долго грызть, на пару с витаминами стачивая растущие зубы.
-Спешишь? - сказал Слюнявчик, - все время теперь спешишь! Занятой стал, блин. Как профессор. - Он помолчал, а потом добавил быстро, - ты ведь, грят, поймал там у себя чой-то? Ну, в ловушку? И у себя держишь? А ты ведь мне обещал, что как крысу свою поймаешь, так нам отдадишь. На прокорм.
-Кто говорит? - спросил Валера.
-Ааааа... - пропел Слюнявчик гнусным голосом, - а не скажу... Хотя... Волчок это был. Он у нас все-е видит, все-е знает!
-Дурак твой Волчок! - сказал Валера резко, - и не видит он ничего! Мозги давно пропил. Ничего я не поймал. Ничего!
И он пошел прочь - ему надо было успеть к закрытию магазина. Слюнявчик уставился ему в спину, как показалось - злобно. Но навязывать свое общество не стал.
Встреча со старым дружком неприятно поразила Валерия. Он вспоминал перекошенное, бессмысленное лицо Слюнявчика и задавался вопросом - что связывало его с этим человеком? Что связывало его с остальными? Некоторое время эти мысли занимали его, а потом он пришел домой, где ждал терпеливо Чук, и начисто забыл об этом происшествии.
Через некоторое время он решил, что животному нужен воздух, и стал совершать короткие вояжи во двор. Чук сидел у него на плече и восхищенно нюхал морозный воздух. А потом стал даже отваживаться на короткие пробежки по снегу. Далеко не отбегал - словно знал, что может потеряться. Валера стоял рядом, глядел, как свинка оставляет на свежем снегу ровные стежки следов. Народ на него посматривал, но Валере было плевать - выгуливают же люди своих собак. Поему бы не выгулять морскую свинку?
В одну из таких прогулок он чуть не потерял своего Чука.
Тот так и не заметил опасности, да и Валера засек ее слишком поздно. Просто вдруг совсем рядом, за спиной, раздался нарастающий рев - низкий, полный угрозы. Так близко, что Валерий лишь успел обернуться.
Огромный черный ротвейлер был метрах в двух - пасть раззявлена, желтоватую слюну сдувает ветром с выдающихся клыков, язык болтается, как грязное багровое полотнище. Псина шла в атаку, и в атаку совсем не на Валерия - тот был слишком массивным для потенциальной жертвы. Пес рвался к Чуку - такому маленькому, медлительному и беззащитному.
В те секунды, пока черная собака преодолевала оставшиеся метры, Валерий узнал ее - конечно, трудно не узнать эту гнусную псину, если ее ненавидел весь двор, включая оба дома-близнеца.
Бульдозер выл от счастья - он снова занимался любимым делом, а именно нападал на жертву, совершенно неспособную дать ему отпор, в отличие от того же Валерия. Жаркая собачья кровь требовала отмщения за недавний перенесенный им и хозяином позор.
Чук замер на снегу - черно-белый шерстистый комок, его хватило бы от силы на один укус надвигающейся черной беде.
Валера понял это, как понял и то, что не успеет поднять Чука с земли. А даже если успеет, то будет неминуемо сбит агрессивным зверем.
И тогда он сделал то, чему научился за годы беспросветной своей бездомной жизни - упал ничком и накрыл Чука своим телом. Когда ты вот так лежишь, сохраняя в объятиях ценную и нужную тебе вещь, то тебя можно пинать ногами, бить чем хочешь - эффекта не будет, ты почти защищен, как большая мягкая черепаха, особенно если на тебе надет толстый бушлат телогрейка, да ворох тряпья под ним.
К сожалению или к счастью, знают об этом только те, кого часто лупят ногами.
Бульдозер этого не знал - его в жизни никто не рискнул пнуть, поэтому действия Валеры стали для него совершенной неожиданностью. Тело его еще продолжало поступательное движение вперед, маленький тупой мозг пытался анализировать поменявшуюся ситуацию и не находил адекватного решения. Когда Бульдозер понял, что не успеет за оставшееся время сменить вектор движения, было уже поздно.
Законы физики сыграли против него, и огромной черный пес, на полном ходу запнувшись от скорчившегося человека, перелетел через него и, получив мгновенный крен в сорок пять градусов, вошел в сваливание.
Мелькнули в воздухе скрюченные лапы с тупыми когтями, плоская морда с лезущими из орбит глазами, веер слюней блеснул на слабом зимнем свету, а потом Бульдозер с глухим ударом вернулся на грешную землю.
На миг воцарилась тишина, Валера чувствовал, как трепещет крохотное сердечко Чука, замершего у него в ладонях.
-Ты что творишь, гад?! - страдальчески крикнул кто-то, - что с животным сделал?
Валера искоса глянул вправо, потом влево. Справа к нему бежал Лапкин - на лице боль и злость, слева со льда медленно поднимался Бульдозер - на морде выражение, словно попал под давший ему имя образец строительной техники.
-Сволочь поганая!! - надрывался Лапкин, - Вонючий бомж! Развели вас, шагу нельзя ступить, чтоб не запнуться!! Собак жрут, сволочи!!!
Валера молчал. Он уже знал, что все позади. Чук был спасен - вот он замер в ладонях. Даже, наверное, и не знает чего избежал.
Причитая, Лапкин миновал Валерия и помог подняться Бульдозеру. Создавалось впечатление, что если бы тот не смог, Лапкин бы понес его на себе. Но Бульдозер встал - гонор в нем пересек нулевую отметку, хвост вяло дернулся в стылом воздухе и ретировался вниз, так безопасней.
Лапкин все орал, остановился подле Валеры и даже занес ногу, чтобы ударить, но совсем рядом была улица, и пешеходы уже смотрели заинтересованно, так что бить не стал. Убрался сам и потащил прочь своего ошалевшего пса. Когда Лапкин отошел на приличное расстояние, Валера поднял голову и улыбнулся - он выиграл очередную битву, защитил Чука, а значит - живет уже не зря.
Но прогулки пришлось прекратить.
В конце недели снова заявился Слюнявчик. Долго и нудно стучал в закрытую дверь, а на вопрос Валерия, что ему надо - разразился длинной и слюняво-угрожающей речью.
-Ты нас не уважаешь, что ль? - вопрошал он, - Возгордился блин совсем?! Мы быдло, да? Такое, что и разговаривать с нами нельзя? Так ты хочешь сказать?!
-Уходи! - сказал Валерий, - иди прочь!
-Кого ты там прячешь?! Думаешь, если дверь закрыл, я не увижу, да?
В конце концов он ушел, буркнув напоследок, что так лучших друзей обижать нельзя, и в следующий раз он придет с Волчком - популярно объяснить Валере, что так не поступают.
Валере было плевать. Волчка он не боялся. Он за себя вообще не боялся - отучила его жизнь думать о завтрашнем дне. Он боялся лишь за Чука.
-Ничего, - сказал он, слушая, как Слюнявчик, гулко топая, взбирается вверх по лестнице, чтобы выбраться на крышу, - Ничего, Чук, не пристало нам их бояться.
Он протянул руку к клетке, и Чук привычно прыгнул сначала на кисть, а потом ловко перебирая коготками на плечо. Там и замер.
Эх, ничего в тот момент не показалось Валере угрожающим. Не предупредил его внутренний голос, не звякнул внутри тонкий серебряный звоночек - обрати, мол, внимание - плохо это может кончиться.
Ничего этого не было. Жил Валера себе дальше - общался с Чуком, крутился, вертелся, а в последнее время вдруг заметил, что зачастую выходит на улицу просто так - погулять. И вроде все та же серая зима да снег сверху - а как-то иначе стал воспринимать окружающее. Может, потому что год кончался - и новогодье давало уже давало о себе знать цветными гирляндами в витринах дорогих магазинов? Может - люди стали чуть напряженнее, может быть - веселее, а может - просто более нервными? И все чаще слышны на улице чьи-то резкие голоса - счастливые или злобные, но не нейтральные. Город слегка ожил, встряхнулся под снегом и многокилометровыми лентами цветных огней, вздохнул и приготовился к новой своей фазе существования.
Было ли так всегда, или только в последний год? Валера не знал, но склонялся к тому, что было.
Было - просто он уже не видел и не слышал этого.
В конце декабря Валерий пришел домой и объявил Чуку, что собирается устроиться на работу.
-Хватит тунеядствовать, - сказал он восхищенно замершей морской свинке, - будет работа, будут деньги. Будут деньги, будет все остальное. Квартиру снимем настоящую, а, Чук? С ванной! Меня теперь возьмут - они непьющих любят.
Чук фыркнул и завозился в своей клетке. Как и Валера, он, похоже, приближался к своему счастью.
За полторы недели до нового, лучшего чем прежний, года, ныне бездомный, но владеющий многочисленными мечтами Валера возвращался домой.
Он гулял - снова гулял просто так, шел себе в толпе, глядел по сторонам и, похоже, наслаждался жизнью. Последний раз это было так давно, что он уже не помнил этого забавного ощущения, когда краски ярче, небо за тучами голубое, а грязный снег скрывает зимнюю сказку, жухлую траву и обещание весны. Хорошо было просто так идти. Гордо, как человек. И никто не трогал его, не приставал, даже не смотрел косо - просто потому что так может идти только уверенный и ничего не боящийся человек. А одежда... что одежда - это был как раз тот случай, когда не она красит человека. Редкий случай.
Он был вполне счастлив, бомж Валера, счастлив до того момента, пока у подъезда его дома вдруг не появилась скособоченная тень и не метнулась к нему навстречу. Валера замер. Давешнюю подругу Маньку он не видел уже с месяц или около того - с тех самых пор, как произошел тот досадный инцидент с собакой. Содрогнулся, вспомнив, как лупил ее ногами. У нее и сейчас были синяки под обоими глазами - совсем свежие.
И еще возникло нехорошее предчувствие - маленький серый авангард большой армии горя.
-Аа... В-валерка, мля!! - заплетающимся языком возвестила Манька на пол-улицы, говорить ей, впрочем, мешали и разбитые до состояния полной недееспособности губы, - п-пришшел? А мы тут к те зашли, а т-тя нет? Где гуляешь, а?
-Зашли? - сказал Валера тихо, - когда зашли?
-Да п-прямо щаз! Я, Костюнчик и Волчок! Погудели!
Валере стало очень холодно - куда холоднее, чем было сейчас на улице. Много холоднее. Мир сделался нечетким, кружащимся серым снегом.
-Что... Что вы сделали?! - прошептал он еле слышно.
Манька раскрыла пошире глаза, вгляделась в него, а потом испуганно отшатнулась. Что-то подсказало ей, что именно с такими глазами человек и совершает убийство.
-Да ниче... - выговорила она, - Я ж грю, погудели хорошо. Слюнявчик обещание сдержал и крысу, что ты поймал, на закусь съел. Поймай еще, а?
Небо рухнуло на землю, соприкоснулось с ней в грохочущем и плавящем снег и мерзлую почву объятии. Он не верил, не мог поверить. Мир кончился, время вытекло из исполинской стеклянной половины апокалипсических песочных часов и замерло. Замерзло. Все кончилось.
Валерий вдруг обнаружил, что все еще стоит на ногах - каким-то образом держится и не падает, хотя хомут обрушившегося несчастья уже висит на шее, черный, неподъемный и немилосердно давит.
Но силы были - и он, оттолкнув перепугавшуюся Маньку с дороги, побежал вперед к мигающей желтыми окнами громаде дома. Ноги несли его сквозь снег сами по себе, без малейшего понукания. Несли к двери, дальше по коридору мимо опешившей консьержки, вверх по лестнице - выше, выше, мимо разноцветных прямоугольников чужих дверей, за которыми живут себе счастливые обладатели своего жилья, много-много этажей без малейшей усталости, и дальше, к одинокой двери на чердак.
Рывком дернув дверь, он ворвался к себе домой, в свой пентхаус, в место, которое он привык считать домом и надежным убежищем. Ворвался, пылая от ярости, готовый бить и убивать и твердо зная, что если застанет этих сволочей на месте преступления, то живыми они не уйдут. О! Нет прощения этим мерзавцам и нелюдям! Этим человекообразным прямоходящим тварям! Скотам в человеческом обличье!
Валера стоял на пороге, тяжело и с хрипом дышал и бессильно сжимал кулаки.
Потому что все уже закончилось, и на чердаке уже никого не было. Лишь сиротливо ютились на столике остатки нынешней трапезы.
Страшной трапезы. Останки Чука плавали в густом вонючем жиру закопченной сковороды, что стояла на печке. Их было не много, останков.
На негнущихся ногах Валерий подошел к печи и остановился. Он смотрел. Смотрел на тонкие желтые кости, на покрытый ошметками темной шерсти череп, что в неизбывной муке скалил длинные резцы. Смотрел на свитый колечками почерневший хвост и скрюченную переднюю лапу с растрескавшимися коготками.
Смотрел на свою новую жизнь - жизнь, сгоревшую в чаде паленой шерсти и запахе дешевого масла. Окончательно.
За окном падали и умирали снежинки - одна из другой.
Этим же днем Валерий запил. Да так, что все предыдущие запои казались на фоне этого легким вечерним коктейлем. Семь дней он пил беспробудно, а на восьмой день у него случилась белая горячка, и он стал пускать изо рта пену и бросаться на прохожих, после чего был отловлен милицией и, после соответствующих профилактических побоев, отправлен в вытрезвитель. Сознание к нему не возвращалось еще два дня, и лишь к третьему дню случилось легкое просветление.
Тогда то, в тесной камере-палате районной наркологической больницы, ему неожиданно пришло в голову, что у Чука не было длинного, вьющегося кольцами, хвоста, как не было таких выдающихся желтых резцов и серой шерсти.
Но было уже поздно - затуманенный интоксикацией и дешевыми лекарствами мозг Валерия уже не мог логически сопоставить факты, и пришедшая мысль погасла в очередном приступе горячечного бреда.
Выйдя на свободу, он снова запил. Жизнь вошла в привычную колею.
Почтальон.
Вот почтальон - всегда звонит дважды.
Он поднялся рано утром и вышел в хмурое, туманное подобие рассвета. Было холодно, темно, шел колючий, резкий снег, но Константин Поляков не собирался оставаться сегодня дома. Как, впрочем, и вчера, и позавчера. Как и завтра.
Он любил свою работу - пусть другие называют ее глупой и не соответствующей статусу. Даже откровенно вчерашним днем - все равно любил. А когда любишь, все равно что - прощаешь многое.
Почтальон по имени Костя, тридцати лет от роду, без особых амбиций и жизненных планов и, кроме того, единственный сотрудник мужеского полу в районном почтамте, бодро топал сквозь вяло просыпающийся день и с удовольствием вдыхал морозный воздух.
Ну и что, что почтальон? Пусть другие подтрунивают - с толстой сумкой на ремне кто стучится в дверь ко мне? Есть работы и похуже, даже много похуже. Вот, например, мусорщик - он их регулярно видит по утрам - злых, неопохмелившихся, с матом ворочающих смрадно воняющие ржавые бачки, а потом загружающих их на подъемник, глядя, как вниз осенним дерьмопадом вялятся отходы жизнедеятельности окрестных домов. А ведь впереди целый день - трястись в благоухающей таратайке, мерзнуть, вдыхать запах отбросов и перегара соседа.
Или вот, например, дворники. Они вообще-то неплохие, хотя и необразованные. Просто с утра у них всегда плохое настроение - еще бы, вставать в такую рань и чистить тяжелый, нападавший за ночь снег, прекрасно сознавая, что та же перспектива будет и завтра, и послезавтра, и вообще - пока не закончится эта мерзкая зима.
Или даже водители грузовиков коммунальных служб, что под утро выгоняют свои похожие на огромных оранжевых жуков грузовики и начинают полировать ими обросшие снегом улицы. Час за часом медленно ползут вдоль бордюра под заунывный, давящий на уши шум двигателя, и так хочется спать, и руки мерзнут на сколькой баранке.
Нет, хорошо быть почтальоном. Особенно здесь, у них. Район маленький, легко обойти за пару часов пешком. Места знакомые с детства. С детства знакомый народ, что под конец твоего обхода начинает спешить на работу. Опять же людям полезен. Вот здесь, в этой толстой, криво сшитой из кожзаменителя, сумке на ремне, газеты, журналы и письма - главное, письма, которые отправили совсем незнакомые люди другим незнакомым людям, отослав вместе со строками часть себя - хорошую или плохую, поделившись надеждой, счастьем, тяжелыми предчувствием.
А ты работаешь перевозчиком - переносишь чужие эмоции, тщательно скрытые от посторонних глаз белыми бумажными конвертами, и может быть поэтому, чувствуешь себя нужным. Это очень важно - чувство долга, чувство полезности. Тебе доверяют, а значит - изволь выполнять свою миссию качественно. И пусть в твоей сумке не секретный план военного наступления, а всего лишь вечные пересуды старушек, треп домохозяек да воркование влюбленных парочек, разлученных случаем, все равно - они на тебя надеются и, вполне возможно, расстроятся, не получив желанного послания. У них будет испорчен день или даже сломана жизнь - на почте ведь не читают того, что пишется в письмах. Не позволяет им давно сформировавшееся подобие кодекса чести.
И Константин Поляков не хотел никого расстраивать, а уж ломать жизнь и подавно - он был добрым и мягким по натуре, так что имелось у него одно правило: письма доставлять всегда. Даже если это требует лишних затрат времени и сил. В конце концов, эти самые затраты не идут ни в какое сравнение с чувством морального удовлетворения и гордости за себя после каждого такого внепланового акта доставки.
Воистину, немного народу может позволить себе такую гармонию. Полякову было чем гордиться. В итоге он был одним из немногих оставшихся настоящих энтузиастов своего дела. А таким людям смешки посторонних и даже язвительные замечания коллег по работе совершенно без разницы.
Вот и этим сумрачным утром самого конца декабря, Поляков вышел на обход в приподнятом настроении. Пускай сверху идет мокрый снег, а тучи так низко приникли к земле, что того и гляди породнятся с туманом, пуская серая холодная завесь скрывает яркую предновогоднюю мишуру. Пускай ноги скользят и путаются в грязной, полужидкой каше. Наплевать - в сумке лежат свежие письма, а где-то дальше в городе люди ждут их, с нетерпением или хотя бы с легкой заинтересованностью, что уже хорошо.
Константин топал вдоль улицы, сумка хлопала его по боку, он кивал дворникам, и те хмуро зыркали на него в ответ, улыбался мусорщикам и они, лишь глянув на него, обрушивали очередной мусорный водопад в недра своих машин, он даже приветливо кивал оборванным, вышедшим на дневное собирательство опустившимся бомжам и шутливо отдавал честь занявшим рыбные места милиционерам. Те ухмылялись и тыкали в него пальцами - вот, мол, придурок пошел! Но Поляков на них не обижался - они явно не любили свою работу.
Утренние сонные фонари проплывали у него над головой оранжевые и синие, добрые и злые, теплые и холодные. Тени от него множились, дробились и играли в какую-то свою игру, а со всех сторон, словно дыхание могучего многоглавого зверя, доносился шум просыпающегося города, нехотя готовившегося встретить новый день.
Вот и первый дом - подъезд, почтовые ящики - как соты, приклеенные к стене. Ворох рекламных проспектов наверху и пара истоптанных листков под ногами.
-Вот и я, - сказал Константин, опуская первую порцию печатного слова в тонкую прорезь.
Сюда пара газет, сюда письмо, а сюда яркую цветастую открытку, пестреющую еловыми лапами - их будет все больше, этих поздравлений с Новым годом, официальных и не очень. Толстый глянцевый журнал в пластиковой упаковке - яркий, модный и бессмысленный.
Пара писем - их становится все меньше, надо признать - народ все охотнее осваивает электронную почту, гонится за высокими технологиями. Придет день - и они совсем исчезнут, конверты из плотной бумаги с синими завитками букв внутри. Полякова это слегка печалило, он видел, что день этот уже не за горами. А жаль - есть что-то романтичное в написанных живой рукой строчках.
Он обошел еще один подъезд, и еще, и в каждом оставлял что-то от себя, словно странный сеятель, что вместо зерен рассыпает хрустящие белые листы бумаги.
Константин довольно давно работал почтальоном - он знал свой участок и почти знал людей, что живут на нем. Он давно выучил их пристрастия. Каждый из этих, живущих за закрытыми дверями людей, заказывал себе что-то свое, отражающее его вкусы и пристрастия.
Вот, например, есть здесь автомобилист - большой любитель четырехколесных повозок, и к нему приходит сразу три или четыре журнала, с ярких обложек которых глядят футуристические мордашки современных автомобилей. Зачастую одних и тех же.
Или вот любитель TV - наверняка это его спутниковая антенна торчит из абсолютно плоской стены одного из домов - у него там десяток каналов, и к каждому требуется программа, что он и выписывает. Опять же стопка журналов.
Путешественник - наверное? богат, раз может позволить посетить напечатанные на гладких страницах экзотические пейзажи. А может, напротив, беден? и потому посещает их только в мечтах, тоскливо вздыхая над раскрытым журналом.
Компьютерщик - вот этому точно никогда уже не придет бумажного конверта, давно уже перешел на электронную связь. Зато к нему придет журнал о софте и железе? и игровое издание с блистающим спрятанной радугой компакт-диском. Аккуратно опускаем его в ящик - радуйся, виртуальный ты человек!
Вот тут самое интересное - два тонких научных издания. Совсем блеклые, без картинок и кричащих цветов, да и печатаны у нас. Если их открыть - то найдешь множество ровных черных строчек научного текста, да похожие на диковинных насекомых хитросплетения формул. Кому это? Поляков представлял, что это профессор - маленький старичок в толстых очках. Лауреат каких-нибудь незнакомых премий, владелец патентов на ничего не говорящие обычному обывателю изобретения. С тихим шелестом отправляются в ящик эти порождения науки.
А вот тут у нас совсем другой пример - журнал легкой эротики, журнал о бодибилдинге и глупейшее молодежное издание. Кому это? Да мы, в общем-то, знаем - наверняка восемнадцатилетнее дитятко, страдающее одновременно инфантилизмом, скрытыми комплексами и надежно остановившееся в своем развитии еще несколько лет назад.
Поляков отправил в ящик и этот набор, потом улыбнулся собственным мыслям - вполне возможно, что все совсем наоборот. И этот неполовозрелый печатный набор выписывает как раз старичок, каждый месяц с вожделением, потными подрагивающими руками вынимает его из ящика.
Все может быть. Все бывает.
Вот так шел он, Константин Поляков, рассыпая щедрой рукой журналы и газеты, письма и открытки и пакеты из плотной бумаги, в которой находилось неизвестно что, и чувствовал себя вполне счастливым.
Чувствовал себя на своем месте. Город потихоньку оживал, смена двигалась к завершению, и вот уже появились первые люди на улицах - сонные и встрепанные, словно пробужденные посреди сияющего полудня ночные совы. Гудят машины с обледенелыми стеклами, в воздух взмывают первые сизые струйки выхлопного газа, сегодня тесно братающегося с искристым водяным паром. Зима на улице. Предновогодье.
Осталось лишь два дома - панельные близнецы, стоящие друг напротив друга, словно помятые серые отражения одного единственного здания и зажимающие между собой прямоугольный участок заснеженного двора. На плоских крышах снег, а чуть выше жмурятся гаснущие звезды.
Сюда тоже зайти и все - на почту. Разбирать, сортировать, ставить сизые штемпели. Что делать - сотрудников не хватает.
А в этом здании тоже есть свои любители. Сюда идет журнал о собаководстве с мохнатыми зверюгами на обложке, и газета, посвященная веб-дизайну с еще более кошмарными иероглифами, чем в научных журналах, и поэтический тонкий сборник, который влачит жалкое существование уже не первый год. Приходит сюда и детский журнал - тут краски становятся поистине кислотными, так что глаза начинает резать.
Обычный, в общем-то, набор. Константин добрался да заснеженных ступенек в подъезд и в некотором замешательстве остановился.
Вот те на!
Письмо лежало на ступенях, на самом видном месте, и с недавних пор - даже снег как не успел припорошить.
Потерял кто, когда выходил из подъезда? Ну, кто же так с письмами!
Поляков вздохнул, недовольный людской рассеянностью. Сами же потом жалеть будут, растеряши. Ну, а его дело - письмо поднять. Кому как не ему - почтальону? Это его прямая обязанность.
Он стоял у ступенек, держал конверт в руке и силился разглядеть адресата. Ого! А его ведь нет. Вернее - есть, да он не живой.
"В дом номер такой-то, улица такая-то", и город тоже указан. Что же это, выходит - письмо всему дому отослали. Чудеса под Новый год! И потеряли послание уже перед самым входом. Рука непроизвольно тянулась почесать в затылке, но мешала толстая вязаная шапка.
Чуть помедлив, Константин принял решение - он доставит письмо сам. Исправит ошибку неведомого и нерадивого почтальона. Письма терять - это последнее дело. Особенно такие.
Все еще держа конверт в руке, зашел в подъезд, рассеянно кивнул консьержке и получил в ответ холодный неприязненный взгляд - почтальонов она не любила. Перед набором почтовых ящиков - одинаковых с лица и крашеных унылой зеленой краской, остановился в некотором недоумении.
Легко сказать - доставить письмо. А кому прикажете его доставлять, если адресовано всему дому?
-Задачка... - сказал Константин.
Он снова посмотрел на конверт. Странный какой-то, бумага плотная, белая, шелковистая на ощупь. Уж не веленевая ли? И почерк фиолетовыми чернилами. Коллективное послание засекреченной организации анонимов соборному разуму панельной многоэтажки? Ну, не бросать же его здесь!
-"И что ты будешь делать, Костя-почтальон?" - спросил Поляков сам себя, - "Это ведь можно сказать - тест твой на профпригодность! Да что там, на мораль тест, на порядочность! "
Может - очень важное это письмо, и зависит от него многое. Может быть, люди, что отправляли его - истово молились, лишь бы дошло! А что? Все может быть!
Женщины всегда говорили Константину, что он похож на большого ребенка. Сам он считал, что просто остался в душе молодым. Если вспомнить его детство - проведенное среди запаха сургуча, чернил, хруста желтоватой плотной бумаги и канцелярских скрепок в крохотной конторке его отца, также почтового работника, в этом не было ничего удивительного.
С таким детством точно потом будешь играть всю жизнь. Носить тяжелую сумку на ремне и воображать себя рыцарем без страха и упрека.
Письмо само не дойдет. Ноги письма - это почтальон.
Не доставить его - опозориться перед самим собой. И потому, более не медля ни минуты, Константин Поляков углубился в хитросплетения коридоров, а далее в угластую спираль лестничных пролетов.
Адресат живет здесь - в этом он был уверен, а следовательно - адресата можно найти.
Первый же звонок в дверь извлек на свет божий небритую глыбастую личность с похмельной тоской во взгляде. На вопрос "Не ваше ли это письмо" личность чуть помолчала, соображая, а потом изрекла сакральное:
-Мужик, ты дурак?
-Я... - сказал Константин, но был оборван.
-Какое на хрен письмо? - осведомился жилец и стало ясно, что этот тип писем не получал уже много-много лет. Конечно, кто такому напишет, отморозку.
Поспешно откланявшись, Константин поспешил выше, вдавливая кнопки звонков - разнообразных по форме, круглых, квадратных, треугольных и модерново дизайновых.
Иногда на звонки откликались, и иногда в распахнутой двери появлялся заспанный обыватель. А чаще никто не появлялся, а просто подозрительный голос с затаенной опаской вопрошал: "Кто там?" или "вам кого?" или даже "что вам надо?" причем таким тоном, словно за дверью были твердо уверены, что он пришел сюда ограбить квартиру, а их самих поубивать страшным и мучительным способом. Эти последние ему так и не открывали, ничуть не поверив в то, что он почтальон.
Почтальоны не ходят по квартирам - это да.
Как бы то ни было, ответ всегда был один: нет, не знаем, не видели, молодой человек, вы по моему дурью занимаетесь. Странный конверт мялся в руках, его брали, смотрели чуть удивленно, а потом поспешно возвращали почтальону. Как правило, с уверениями в безнадежности его задачи.
-Ну тебе что, больше всех надо? - толстая неестественно крашеная под блондинку тетка с десятого этажа возвратила Константину успевший поднадоесть конверт, - не твое ж письмо. Да и адрес какой-то дурацкий. Кинь ты его, пусть лежит!
-Да не могу я его кинуть, - вздохнул Поляков, - люди ж писали, старались, надеялись, что дойдет. Вам бы понравилось, если бы ваше письмо вот так вот в снег забросили?
Тетка помолчала, вглядываясь в него - по виду типичная продавщица с вещевого рынка. Типичнейшая. Может быть, вспоминала, кому когда в последний раз писала такое письмо. Такое, чтобы страстно желалось ему дойти.
-У вас на почте все такие? - спросила, наконец, она.
-Нет, - ответил Константин сухо, пряча письмо в сумку, - Ну, если вы не знаете, то я пойду. Мне еще четыре этажа обходить.
-Постой, - после паузы сказала наверное-продавщица-с-вещевого-рынка, - дай-ка мне еще раз глянуть.
-Что, вспомнили, что прийти должно? - Поляков извлек конверт и передал собеседнице.
-Не... не должно. С таким адресом оно вообще никуда не придет, - она вгляделась в письмо, в писаный фиолетовыми забавными чернилами адрес, - то-то, я смотрю, почерк знакомый.
-Узнали?
-Это ж Красноцветова почерк! Точно его! Этого, у которого собака есть еще.
-Ну вот, выходит - есть смысл в моей затее, - сказал Поляков, - а где он живет, ваш Красноцветов?
-А вот, - хочу-быть-блондинкой кивнула на дверь напротив, - здесь он и живет. Только ведь не он вам тогда нужен. Не станет же он сам себе письмо адресовать.
Константин кивнул и, перейдя лестничную площадку, вдавил кнопку звонка неведомого Красноцветова, который находит удовольствие в написании писем самому себе.
Где-то в глубине курлыкнул звонок - раз, другой, потом еще раз. После настала тишь. Поляков обернулся - тетка-продавщица все еще стояла в железных дверях своей квартиры и с интересом следила за его действиями.
Константин позвонил снова, и опять тщетно - ни Красноцветов, ни его большая собака не отозвались.
-Нету его, - откомментировала словоохотливая соседка, наверное, собаку пошел гулять. Ты подожди немного, он ее нагуляет и вернется. Хочешь, зайди ко мне?
-Да нет, спасибо, - быстро сказал Поляков, - у меня время... смена скоро к концу подойдет. Он, небось, во дворе гуляет? Пойду, попробую его там поймать.
-Ну, пробуй, - усмехнулась "продавщица", - у него большая такая овчарка. Альмой кличут.
С грохотом захлопнулась за ней дверь. Поляков вприпрыжку побежал вниз, перескакивая по две ступеньки зараз. Сумка постукивала его по боку - не сильно, она много убавила в весе под конец обхода.
Впору было себя поздравить - странное письмо все же нашло адресата. Стоило приложить чуточку усилий ради этого. Взамен получаешь целое море морального удовлетворения.
Лишь бы Красноцветов - письмописец анонимный - оказался сейчас во дворе. Поляков припомнил, что вроде бы смутно видел некую собаку во дворе. Может быть - даже овчарку.
Выходя на улицу, Константин против воли широко улыбался - к нему всегда приходила эта идиотская улыбка после удачно выполненной смены. Ухмылка абсолютно счастливого, а потому стоящего на грани идиотизма человека.
Хлопнула дверь, и почтальон замер на крыльце, полной грудью вдыхая морозный воздух. Прибавилось света на мутных небесах, прибавилось озабоченного народа на улицах, машины резали снег шинами и грозили превратить его к полудню в грязно-бурое месиво. Последние звезды неохотно покидали играющий сине-фиолетовыми цветами небосклон. Где-то за монолитными стенами домов занималась заря. Припозднившийся автомобиль мусорщиков, обросший коричневыми дурнопахнущими сосульками, замер подле мусорных баков.
Поляков шумно и с чувством выдохнул воздух, орлиным взором оглядел двор в поисках собачника (никакого намека на того) и сделал шаг вперед.
Правый его каблук поскользнулся на ледяном пятачке размером с мелкую монетку, центр тяжести моментально сместился, левая нога начала перемещение в поисках утраченного равновесия, но ей на пути встала маленькая снежная горка, что терпеливо копилась здесь последние полмесяца. Вся это мудреная игра гравитации и вестибулярной системы Константина Полякова случилась в течение одной единственной секунды, по истечении которой он стал необратимо заваливаться назад, дергано размахивая руками в поисках опоры. Ноги выскользнули из под него и взвились куда-то вверх, голова закинулась, и изумленные глаза успели лишь узреть низкий потресканный козырек над подъездом.
Руки патетически взмахнули, а сумка... сумка, груженая остатками почты, последовала вслед за ними, выбросив свое содержимое в холодный зимний воздух.
Потом притяжение приняло Константина в свои жестковатые объятия, так что на миг или два он потерял всякое ощущение, кроме звона в ушах и играющей колкими звездами темноты в глазах.
А когда открыл глаза и сумел приподняться, то увидел, как содержимое его сумки уносит игривый новогодний ветерок. Всего ничего содержимого - журнал, две мигом вымокшие газеты и одно письмо.
То самое письмо! И так как оно было много легче, чем остальная почта, то и летело все быстрей - прочь от предназначенного ему дома, подъезда и нерадивого почтальона.
Оскальзываясь, Поляков поднялся на ноги и, проклиная все на свете, побежал вслед за злосчастным куском бумаги. Но куда там - ветер был явно быстрее.
Белой бумажной птицей письмо сначала воспарило вверх на уровень второго-третьего этажа, а потом, мягко спланировав к земле, величаво опустилось на играющую гнилостным многоцветьем мусорную кучу. Прямо в мусорный бак.
Константин болезненно скривился - ну почему, почему так не везет? Почему все срывается в последний момент?
Мусорный бак тоже поднимался в воздух - туда, где только что парил белый конверт. Только не сам - ему помогал подъемник мусоровозки - той самой, что припозднилась. Письмо лежало на краю бак, а и его было четко видно, вот только недолго ему оставалось быть на дневном свету.
-Нет! - закричал Поляков, - нет! Стойте! Стойте! Там письмо!!
Подъемник достиг верха и, оглашая окрестности надрывным воем и скрежетом, вывалил содержимое контейнера в благоухающее нутро грузовика. На миг мелькнул белый цвет и тут же скрылся под слоем отбросов. Хлопнула дверь машины.
Грузовик тронулся. Поляков все еще бежал за ним и что-то вопил, хотя больше всего ему сейчас хотелось сесть на землю и расплакаться от бессилия. Прохожие с неприязнью и даже с откровенным страхом косились на него - вон, мол, псих побежал. Допился совсем. Шапку потерял, куртка в грязище какой то...
В конце концов, он устал и остановился прямо посреди улицы. Это был конец истории с письмом. Никто его уже не получит, никто не узнает, что там было написано. А он, Константин Поляков, такими темпами точно разучится уважать себя. Грузовик с выписанным белой краской номером на борту заворачивал на соседний проулок.
Грузовик. Номер... Стоп. Тяжело дыша, Константин всматривался, как белые буквы исчезают за углом. Запомнил их, так ведь? Их легко запомнить.
-Я же почтальон, - сказал Поляков.
-Че, правда? - спросил проходящий мимо парень в черной кожанке. Спросил и пошел себе дальше.
-Я почтальон! - продолжил Константин - Мне же вся информация доступна. Где ж ей еще быть, как не на почте!
-"Дубина! " - это уже про себя.
Надежда имеет гнусное свойство помирать последней. Поляков уже ловил машину. Не останавливались - видимо, из-за внешнего вида и диковато блестящих глаз. Усилием воли он привел себя в порядок, даже вернулся и подобрал выпотрошенную сумку, лежащую на заснеженном тротуаре, как недавно сбитое автомобилем маленькое животное. Отряхнул грязь с куртки, запихал отсыревшие журналы в сумку - кто-то получит некондицию, ну да ничего - это вам не письма, еще придут.
С тонкой сумкой на боку он стал выглядеть приличнее - потрепанный жигуль со своим водилой милостиво согласился взять его на борт.
-Что, парень, так смотришь? - спросил пожилой, со следами былой интеллигентности, водила.
-Письмо ушло.
-От невесты?
-От собачника... всему дому... в помойку.
И Поляков получил в свой адрес очередной подозрительный взгляд. Удивительно, как быстро начинается людской остракизм, стоит лишь ненамного ступить в сторону.
-Я почтальон. - Сказал Константин, - я должен доставить письмо.
-Да-да, должен, - быстро сказал водитель и замолчал. Впрочем, ненадолго - почтовое отделение было уже совсем рядом.
Из машины Константин вылетел пулей - он не знал, сколько времени осталось существовать безвременно пропавшему листку бумаги.
В помещении почты было пустынно - как обычно. День будний, народ большей частью на обходах. Благодать.
Не снимая заснеженной куртки, Константин подсел к одному из компьютеров и, вознося горячечные славословия современной технике, забрался в базу коммунальных услуг города. Комп зашкворчал жестким диском - медленно и заторможенно, аппаратура у них в отделе была не очень. Но и этого должно хватить.
Информация неохотно выползла на экран - о, это просто чудо! О том, сколько бы пришлось рыться в бумагах, не будь этих компьютеров, Полякову и думать не хотелось.
Так. База. Дальше листать, дальше. Вот оно - у нас тут три свалки и два мусоросжигателя. Ну надо же! Теперь карту района, и ближайший пункт переработки мусора. Все просто и логично - все централизованно, и именно туда свозят свой дурнопахнущий груз машины обслуживающие район.
Нашел. И подробный адрес тут же. Поляков чувствовал, что снова улыбается. Довольно глупо и, может быть, даже безумно. Но ему было плевать.
Письмо дойдет. Дойдет!
Отловил очередного частника на выходе из почты - на этот раз подержанную выше всяких пределов иномарку. Назвал адрес и поехал. Смена была в этот раз какая-то ненормальная. Авантюрная была смена.
Константин не мог понять, почему его так волнует это письмо. Это походило... скорее на одержимость. Было в нем что-то нездоровое. Он хотел доставить письмо. Доставить - любой ценой!
И надежда расцвела, распускалась буйным цветом, пока он ехал по проснувшимся улицам, слушал гудки машин и неумолчный, затмевающий все и вся шорох людских шагов.
Мусоросжигатель оказался именно таким, каким и представлялся Константину Полякову - большим, скособочившимся и уродливым. Высокая закопченная труба делала его неприятно похожим на крематорий.
В узких раскрытых воротах никого не было. Одинокий и ржавый мусоровоз притулился справа. Видно было, что он давно не ездил.
Сбоку обнаружилась бытовка, у которой обретался сморщенный, запойного вида старичок в заляпанной до полной заскорузлости телогрейки. В руках у него дымилась мятая "Беломорина". Руки старика подрагивали, и красный огонек чертил в холодном воздухе замысловатые кривые, как подожженный бензиновой смесью шмель.
-Ты куда, а? - спросил старикан.
Константин резко повернулся к нему, и гордый обладатель телогрейки вздрогнул, увидев его взгляд.
-Где у вас сжигают мусор? - четко спросил Поляков.
-Т... тама... - сказал старичок неожиданно дрогнувшим голосом, - а...
-Мне нужна машина с номером триста девять! Там есть машина с номером триста девять!?!
-В-вроде была... - молвил телогрейка и вдруг, уронив "Беломорину", заспешил себе в бытовку.
Константин пошел прочь от него, вглубь предприятия. Он заметил, что из трубы уже вовсю валит дым. Такой, какой и положено крематорию - тяжелый и маслянистый.
Машину номер триста девять он отыскал у одной из печей - глупо было бы не отыскать, она одна единственная находилась сейчас на территории, самая последняя. Кузов вплотную к печи, уже готов вывалить свое содержимое в широкий желоб, что заканчивался в ревущем оранжевом пламени. Подле неторопливо работали два мусорщика.
Увидев подбежавшего Константина, они приостановили свою деятельность - один из них застыл, положив руку на рычаг опрокидывания кузова. Пламя ревело и бесновалось в печи - совсем рядом. Мусорщики стояли и смотрели на Полякова - удивленно и с некоторой тревогой.
-Тебе чего, парень? - после паузы спросил один из них - низенький, массивный, с темным нездоровым лицом.
-Вы не должны сжигать сейчас мусор, - сказал почтальон.
-Что? - не понял мусорщик.
-Вы. Не должны. Сейчас. Сжигать мусор. - повторил Константин, чувствуя, как что-то сжимается в груди. Он кивнул на второго мусорщика, - отойди от рычага.
-Эй, да ты чего! - не понял тот.
-Отошли от машины!!! - заорал Поляков - мусорщики отшатнулись от него - а затем рванулся вперед, к мусоровозке.
Наплевать на этих двух идиотов! Да он сам разгребет эту мусорную кучу!
Плотный мусорщик его не пустил - вцепился мертвой хваткой, силясь оттащить от товарища, и заорал оцепеневшему напарнику:
-Васька! Беги к Толянычу, пусть охранку зовет!!! Ну, быстрей!
-П-пусти!! - злобно хрипел Константин.
И напарник побежал. Резво так. Вот только перед этим все-таки дернул рычаг. С натужным гудением кузов начал подниматься, а первые потоки мусора устремились в полыхающую печь. Увидев это, Поляков похолодел.
-Нет... - шипел он, напирая на мусорщика, стремясь завалить его, затоптать, пройти по нему и добраться до машины, прежде чем письмо окажется в огне. Но мусорщик попался сильный - держал, как и прежде, хотя глаза у него уже вылезали на лоб - никогда раньше он не встречал человека, который бы вырывался с такой силой.
Мусор устремился вниз, пламя вспыхнуло ярче, взревело как дорвавшийся до добычи дикий зверь. У дальних ворот кто-то испуганно кричал.
-Что ж... ты делаешь... сволочь... - хрипел Поляков, но уже понимал - все напрасно. Письмо должно быть сверху, оно ведь было в последней порции отбросов. Наверняка оно уже бесследно исчезло в пламени. И надежду тоже можно сжечь.
И тут... Константин даже подумал, что это у него мелькает в глазах... Белое - белый, ослепительно белый листок взмыл вдруг от машины, прямо из мусорной кучи, подхваченный тепловым потоком из печи. Белый-белый конверт. Кружась, как исполинская снежинка, он мягко приземлился под ноги борющимся Полякову и мусорщику.
Игра случая, чудо, не вовремя возникшее крошечное возмущение воздуха - и вот легкий конверт, подхваченный ветерком, взмывает из тяжелой, разлагающейся массы.
Поляков обмяк. Не ожидавший этого мусорщик мощным толчком опрокинул его на снег. Прямо к письму. Оно было рядом, письмо, только протяни руку.
И Константин схватил его. Письмо. Его письмо, которое надо доставить. Словно от этого зависит твоя жизнь.
Мусорщик оторопело пялился, как этот ненормальный, только что рвавшийся к машине, схватил с земли какой-то грязный бумажный листок и побежал прочь. Побежал, честное слово - УЛЫБАЯСЬ! И бравый работник коммунальных служб не стал его преследовать - парень был явным психом. А с такими связываться - себе дороже.
Константин Поляков бежал по утреннему городу, натыкался на людей, шарахался от них и снова бежал. Все было хорошо - он победил.
Вроде бы от мусоросжигателя за ним кто-то бежал. Вопил угрожающе в спину - он не обращал внимания, может быть - это была пресловутая охрана. Наплевать. Вопящий отстал через полкилометра.
Еще через километр Поляков остановился, чтобы отдышаться - люди обходили его со всех сторон, а он стоял и пальцами нервно гладил шероховатый конверт...
Шероховатый?! Но, постойте, он же был гладким!!!
Дрожащими руками почтальон поднес конверт ближе к глазам, чтобы блекнущий свет фонаря освещал написанное на неровной бумаге:
Кому: А. В. Щелкову.
Город. Московской области. Дом такой, квартира такая то.
Почтовый индекс указан.
От. Сихрулева О. Д.
Город Алма-ата. Казахстан. Почтовый индекс...
Указан...
Почтальон Константин Поляков без толстой, равно как и тонкой сумки на ремне (потерял где-то, пока бежал) громко и жизнерадостно засмеялся, заливисто и громогласно, и люди сразу же подались в стороны от него, обходя на безопасном расстоянии. А он все смеялся и смеялся, а потом стал с остервенением рвать конверт. Не тот конверт, не с тем письмом. Рвал его на мелкие кусочки и разбрасывал их в воздух. Это было даже красиво.
Постояв еще минут десять, он неторопливо пошел домой. И только через половину квартала он задал себе вопрос: "Что это было?"
Еще через километр все происшедшее в это утро уже казалось то ли дурным сном, то ли прошедшим безумием.
Он все шел и шел, и спрашивал себя, на кой черт ему понадобилось доставлять это письмо. Зачем ему оно вообще сдалось? И не находил ответа.
Уже у самого дома он уже был полностью уверен, что не было никакого послания, обращенного всему дому, а бегал он с этим идиотским посланием из Казахстана. Просто маленькое помутнение... совсем маленькое.
И пребывал он в этой святой уверенности еще две недели. Встретил Новый год и почти что забыл об этом злосчастном утре. Вот только как-то раз у давешнего дома его окликнули. Поляков обернулся и увидел ту самую тетку, что выглядела типичней продавщицей с лотка. Он смотрел на нее и глупо мигал.
-Ну что? - спросила она, - Нашли Красноцветова-то своего?
Константин открыл рот, чтобы что-то сказать, да так и остался. Воспоминания и нереализованные желания проносились у него в голове.
Но было уже поздно - после того случая Константин Поляков, почтальон, понял, что больше не любит свою работу.
Школьник.
Вот школьник - один в диких джунглях.
-Ну что, хрен моржовый, попался? - спросил Сеня Гребешков.
Он возвышался совсем рядом - огромный как башня, тяжелый как штурмовой танк. И страшно было даже подумать о том, что можно нанести ему хоть какой-нибудь вред, не говоря уже о том, чтобы сбить с ног.
Прижатый к мутно коричневой стене школьного коридора, Максим затравленно огляделся.
Видеть было особенно нечего - три метра вытертого линолеума, деревянная потрескавшаяся рама окна да облупившийся потолок. Остальное заслоняли собой Гребешков и его друзья - такие же большие и несокрушимые, как и он сам.
Положение было тяжелое, неудачное - может быть, одно из самых неудачных за всю неделю. Четверо здоровых хулиганов - и совсем никого из учителей на этаже.
Да, следовало признать, что Гребешков и компания подобрали удачное вовремя для тотального притеснения.
Теперь только держись, Максим Крохин, держись, как держался всегда. Как будешь держаться дальше, если переживешь вот этот момент.
Максим подался ближе к стене, бросил взгляд направо, мимо массивной туши Сениного напарника - ну должен же быть хоть кто-нибудь!
И встретился с испуганными глазами Петьки Смирнова - единственного друга в этом угрюмом и полном опасностей заведении. Петька тоже был не в лучшем положении - два других отморозка загнали его в угол подле эмалированной двери в женский туалет, отрезав все пути к отступлению. Петька пытался отбиваться, но тут же был намертво скован длинными ручищами этих мастодонтов. Лицо его покраснело от натуги, волосы стояли дыбом от страха - знал, что ничего хорошего его не ждет.
Как и Максима, кстати.
-Че ты молчишь-то? - спросил Сеня с кривой ухмылочкой, которую он сам, наверное, считал тонкой и саркастической. Максиму же она всегда напоминала оскал Бульдозера - огромного пса, что жил в соседнем доме, - ну?
Крохин не ответил и тут же ласково получил по ребрам - в наказание. Пришлось говорить:
-Отпустите нас, а? - сказал Максим, - ну что мы вам сделали?!
Его мучители заржали, а Сеня еще раз двинул Крохина по бицепсу - не сильно, но болезненно, так, чтобы остался синяк. Для своих четырнадцати лет Гребешков находился в отличной физической форме. А вот с мозгами у него явно было хуже.
Максим почувствовал, как на глаза сами собой стали наворачиваться слезы. Он знал, что плакать при этих уродах нельзя, но ничего, совсем ничего, не мог поделать. Соленые капли обильно покатились, Максим Крохин беззвучно оплакивал себя, оплакивал беспросветную жизнь и свое не менее беспросветное будущее. Потому что + даже если его сейчас отпустят, такие встречи будут еще не раз и не два. И даже если Гребешков и компания уйдут из школы, на их место обязательно встанут другие.
Само собой, от слез все стало только хуже.
-Да он ревет, Сень! - восторженно заорал второй его мучитель, - не, в натуре глянь, ревет!
-Ага, ревет, - добродушно согласился Сеня, - Чмо он, вот и ревет.
Содрогаясь от рыданий, Максим поднял красное от стыда и слез лицо вверх - туда, откуда с недосягаемой высоты пялились ненавистные тупые рожи, и в отчаянии закричал:
-Что вам надо!!?
Кулак врезался ему в живот. Это было уже серьезно, это было началом настоящих неприятностей. Крохин согнулся, и, болезненно вздрагивая, смотрел, как его собственные слезы падают и расплываются по линолеуму, образуя крохотные, идеальной формы лужицы.
А когда разогнулся, то увидел, что улыбка Сени исчезла.
-Что мне надо? - тихо и спокойно спросил Сеня и слегка наклонился, приблизив в лицу Максима уродливое свое подобие человеческих черт, - Мне надо, чмошник, - раздельно сказал он, - тебе в ... дать! Понял, че мне надо?
Крохин понял, что это конец. Все произойдет сегодня. И пусть он последние два года умудряется избегать серьезных побоев, сегодня это все-таки случится. И придется идти домой с разбитым лицом, в разодранной окровавленной одежде, и врать родителям, что-то врать насчет хулиганов, поймавших его на улице, про то, что он совсем-совсем не знает, и не беспокойся, мам, просто я не успел убежать.
И знать, что на самом деле это может повториться. Может быть - даже завтра, или послезавтра, или через месяц - но это будет!
Будет всегда.
Гребешков снова заулыбался гаденько, показывая большие и серые зубы, точно такого же цвета, как у Бульдозера. Они с ротвейлером вообще были похожи, как родные братья - несмотря на то, что один был собакой, а второй имел несчастье родиться человеком.
-Ну, че с ним будет делать? - спросил Сеня у напарника.
Напарник заржал, в глаза его разгорался азарт.
-Давай мельницу, Сень? Давай, а?!
-Че, чмо, хочешь мельницу?
Максим в панике замотал головой, но приговор уже был произнесен и немедля приведен в исполнение. И все же на фоне дикого животного ужаса, вперемешку со стыдом, Крохин чувствовал некоторое облегчение - может быть серьезных побоев не будет. Может быть - пронесет. И он смиренно поддался экзекуции, как хронический больной, пришедший к врачу на неприятную, болезненную, но в месте с тем длящуюся не очень долго процедуру.
А сильные руки с короткими толстыми пальцами уже влекли его прочь от стены, и затхлый коридорный воздух бил в лицо, и мелькали светлыми пятнами свободы незашторенные окна. Крохин сжал зубы и внутренне собрался, как космонавт перед решающей перегрузкой.
Сеня крутил его на вытянутых руках, что, учитывая его массу, было совсем нетрудно. Коричневые стены неслись мимо, снизу шуршал грязный линолеум, а Гребешков все раскручивал и раскручивал свою легкую жертву, а потом на каждом новом обороте стал добавлять по пинку, сначала он, а потом и его приятель. Били, наверное, для скорости. Хотя куда уж быстрее.
Удары сыпались один за другим, упасть он не мог, стены в бешеном танце неслись мимо, стремительно менялись свет и тень, и было больно, а еще обидно, и еще звенело в ушах и начинало тошнить.
Кажется, его мучители что-то орали, вот только Максим уже не слышал, мир несся вокруг него в бешеной, пахнущей ужасом карусели, чужие ноги оставляли на нем отметины, и хотелось только одного - чтобы это поскорее закончилось. Любой ценой. Только скорее.
Мельница. Невинная совсем забава, если рассудить. Кто-кто, а уж Максим Крохин знал много таких забав. И большинство испробовал на собственном опыте.
Он закрыл глаза. Будь что будет. Крохин чувствовал, что его вот-вот вырвет, и возможно, это случится прямо на Сеню. Что ж, тем лучше. Все лучше, чем крутиться на адской мельнице.
И в этот момент Гребешков его отпустил. Жесткая хватка чужих рук на запястье исчезла, было мгновение звенящей пустоты, а потом жесткий удар о пол. Очень жесткий, так что перехватило дыхание.
На заднем плане его сознания обидно ржали грубые голоса. Кто-то кричал еще дальше, что обязательно расскажет учителям. Сеня что-то сказал в ответ, от чего его напарники дружно грохнули здоровым гоготом.
Максим открыл глаза и обнаружил себя у самой лестницы - далеко улетел. Он стал подниматься, зная, что долго лежать нельзя, как нельзя больше здесь оставаться. Сейчас могут прийти учителя, и если они увидят его здесь, и подозрение падет на Сеню и компанию... Нет, страшно подумать, что будет тогда. Лучше сразу броситься сейчас в лестничный пролет.
Петьку тоже выпустили - но он не убежал, оставался рядом, помогая Максиму подняться. Вот кто всегда готов помочь - даже измывательства они отгребают на пару, хотя Петьку, если он не заступится, никто и не тронет. Не годится он роль жертвы - Петька Смирнов.
Крохин поднялся на ноги и поспешно побежал вниз по ступенькам, хотя лестница странно шаталась и все грозилась броситься в лицо. На миг возникла мысль, что бы было, если бы Сеня не рассчитал и отпустил его лететь не вдоль коридора, а куда-нибудь в сторону стены. Возникла и тут же исчезла - этого не произошло, а счастливо избегнувшей ловчей ямы зверушке не пристало сокрушаться о том, что кол на дне ловушки был смазан ядом. Равно как и о том, что уже завтра она может попасть в такую же.
Лесные зверушки и Максим Крохин жили одним днем. И потому не жаловались.
На втором этаже беглецы остановились и, чтобы отдышаться, привалились к стене. В этом коридоре было полно народу, и нападок ожидать не стоило.
-Ушли - констатировал явный факт Петька, - теперь не достанут.
-Гады, - сказал Максим еле слышно, голова у него все еще кружилась.
-Как есть гады, - согласился Смирнов, - к тем, кто слабее - пристают, а сильных боятся. Трусы.
Крохин кивнул. Он знал, что не так давно Гребешков вляпался в криминальную аферу с угоном автомобилей. Видимо, прокололся, потому что неделю ходил так, словно только что обгадился, а как-то раз Максим увидел, как он через дворы от кого-то бежит. Один. Хоть какое-то было удовлетворение. Крохин только и мечтал, чтоб когда-нибудь Сеня прокололся по-крупному. Это был, пожалуй, единственный шанс Максима дотянуть до окончания школы. С остальными недругами он как-нибудь справится.
-Ну, пошли? - спросил Петька, и они побрели еще ниже - на первый этаж, к выходу.
Смирнов болезненно кривился и потирал левый бок. Заметив взгляд Максима, пояснил:
-У одного из этих иголка была. Колол, сволочь, глубоко. Кровь идет.
-Сволочи... - Крохин сжал кулаки - увы, слишком маленькие и нежные, чтобы побить кого-то сильнее третьеклассника. Что-что, а сила явно не числилась в главных достоинствах Максима Крохина. Зато вот фантазия у него работала - дай бог каждому.
В раздевалке они оделись - нацепили теплую и тяжелую зимнюю одежку, зимнюю обувь - тоже тяжелую и заляпанную солью. Сменку отправили в мешок, а на бок подвесили сумки, доверху набитые учебной макулатурой - тетрадями, яркими цветастыми учебниками, карандашами и прочей канцелярской братией и тремя картами, тщательно выписанными на куске плотного ватмана.
В клады уже не играли около месяца, после того как потеряли любовно скопленные Максимом полторы сотни - просто закопали их так, что потом не смогли найти. Было жалко до слез. А теперь вот жалко было выкидывать карты - слишком много труда в них вложено.
Приятели закончили экипироваться и, отворив тяжелую школьную дверь, вышли в сверкающий зимний мир. Солнце слепило сверху, снег снизу, а между ними колыхался и свивал тугие невидные кольца мороз. Настоящий январские мороз, от него першило в горле и слезились глаза. Но все равно было здорово!
-Снег! - сказал Петька с удовлетворением и попытался слепить снежок, но ничего не вышло - пушистая, рассыпчатая снежная масса склейке не поддавалась - рассыпалась белыми легкими перьями. Тогда Петька поднял горсть снега к лицу и дунул - получилась маленькая метель. Он с гордостью обернулся к Крохину - каково, мол.
Но Максим не смотрел - он думал. Думал о ловушке с колом на дне, а еще о древних людях - как они ловили мамонтов, загоняя их в ямы. Много-много мелких людей против одного гиганта. Или вот скажем, саблезубый тигр - его-то никак не загонишь в яму! Зато можно заманить, и...
-Максим, ты че? - вопросил Петька, - выдумал что? Игру? Как "катастрофу", да?
"Катастрофой" называлась очередная игра - та, что была до кладов. Очень простая, чтобы в нее играть - надо лишь толику фантазии да умение видеть мир по другому. У Максима этого умения было с избытком.
-Они сильные, - сказал он, - Сеня и остальные.
-Ага, и еще как, - подтвердил Смирнов, - а что?
-Сильные, но глупые, - продолжил Максим задумчиво, - знаешь, чем человек отличается от зверей?
Петька задумался - ему как-то не приходила в голову эта проблема. Через некоторое время он неуверенно выдал свою версию:
-Ну... у людей шерсти нет.
-Не только, - сказал Максим, - самое главное то, что звери хотя и сильные, но глупые. А человек маленький и хитрый. Потому-то человек всегда может победить зверя.
-И что?
-Мы не можем победить Сеню силой. Но мы умнее. Мамонт большой, но что он может в яме?
Петька остановился и глянул на Крохина восхищенно загоревшимися глазами.
-Ты придумал, как одолеть Гребешкова?!
-У меня есть план, - сказал Максим. Энергии обоим было не занимать, и потому разработка ловушки для грозы всей школы Арсентия Гребешкова не заняла много времени.
-Представим, что Сеня - зверь. Могучий зверь с клыками, когтями и длинной шерстью, - говорил Максим, склонившись на плоскостью стола с расстеленным на нем бумажным листом.
-Да, Сеня зверь! - восторженно подтвердил Смирнов, представить Гребешкова в образе животного не составляло никакого труда.
Приятели находились дома у Петьки - в тепле и уюте, спрятавшись от жестокого зимнего мира за двойными стеклами в рамах и крашеного дерева. К работе Крохин подготовился основательно - он всегда так делал, что придавало возбуждающий привкус реальности любой выдуманной им авантюре. Капиллярные ручки, фломастеры, несколько резиновых доисторических штампов - все живописно лежало вокруг пустого пока листа. В углу сонно помаргивал экраном компьютер Петькиного отца - тоже необходимый инструмент для задуманного.
В окна было видно снег и насупившийся дом-близнец напротив.
-Охотник, чтобы заманить любого зверя, хищного или травоядного, все равно, приманивает его на манок, - продолжал меж тем Максим, - Но для каждого зверя манок должен быть свой. То, что он любит. Что любит Сеня?
-Ну... - сказал Петька, - наверное - мучить слабых.
-Не только, - кивнул Крохин, - мучить слабых - это у него так... хобби. А по настоящему он любит одно...
-Что?
-Помнишь, как он от бандитов убегал? Помнишь? А из-за чего?
-Говорят, задолжал кому-то и... Я понял!
-Больше всего на свете Сеня любит деньги, - торжественно сказал Максим и аккуратно вывел на бумаге несколько цифр, а рядом строгим взрослым почерком написал: "всего".
Петька смотрел восхищенно - все-таки друг у него просто гений. В одиннадцать лет такие мозги иметь - это что-то!
Максим рисовал сосредоточенно, вдумчиво шептал себе что-то под нос. Лист перед ним покрывался строгими линиями и значками, приобретая удивительно серьезный и официальный вид.
-Вот это да! - выдохнул Смирнов, - ну ты даешь, голова!
-А знаешь, какой еще недостаток есть у Сени, кроме жадности?
-Нет...
-Любопытство, - сказал Максим Крохин, - вот на этом мы его и поймаем.
И он замолчал, глядя на свое творение. С первого взгляда было видно, что это карта. Но не такая, что они рисовали совсем недавно, нет. Те карты были стилизованы под старину и даже выкрашены разведенной акварелью, чтобы имитировать древний папирус - они рождали ощущение погребенной во тьме веков тайны. Но эта карта была другая. Она была серьезной! Вот что приходило в голову при первом на нее взгляде. Больше того - с виду она была настоящей!!
При взгляде на этот исписанный ровными чертами и буквами лист сразу представлялся скособоченный небритый контрабандист с острым взглядом грызуна, закапывающий глухой полуночью алчно поблескивающие под луной драгоценности. Которые, кстати, в карте были обозначены как "изделия из драгметалла и другие ценности". Или даже тайную организацию, закапывающую на черный день накопленное за годы существования добро, или даже... Елки-палки, если бы Петька не присутствовал при акте творения сего документа, он бы безоговорочно решил, что перед ним реальная карта! Да в нее кто хочешь поверит! Ну, ксим, ну, дает!
А когда Смирнов присмотрелся, ГДЕ Крохин расположил свой клад, пометив место захоронения аккуратной точкой с указанием метража, то прыснул в кулак, а потом ликующе захохотал и хлопнул Максима по спине, не удержавшись, воскликнул:
-Максимка, ты гений!
Крохин криво улыбнулся, глядя на ровные черточки и окружности своей карты. Для него это была не просто игра.
Мамонт силен, но что значит его сила, если он в яме?
Минул день, и настоящее с тоскливым утренним вздохом сделало еще один шаг к весне. Максим Крохин стоял на пороге своего родного многоэтажного дома и ждал, когда из соседнего появится Петька. День сегодня был важный - день охоты на крупного зверя. А капкан на это мощное, но тупое создание сейчас лежал у Максима в сумке.
Где найти Гребешкова, Максим знал - за долгие годы измывательств изучил все места обитания своего врага. Знал он и каким образом подсунуть Сене карту. Когда тебя долго преследуют - ты неминуемо начинаешь знать охотника не хуже собственного лучшего друга. Много мелких жизненных подробностей, просто скрашенных ненавистью, вместо чувства товарищества.
То, что Сеня поведется на карту, Максим тоже не сомневался. Сеня был слишком любопытен и жаден, чтобы пропустить такое заманчивое предложение. К тому же он явно был склонен к авантюрам, что доказывали несколько нехороших историй, случившихся с Гребешковым в последнее время. Он клюнет на подсунутую ему сладкую наживку.
И в этом мудрый охотник на крупного зверя Максимка Крохин был абсолютно прав, хотя и не сознавал того. Во время приготовления своей хитроумной ловушки ему совершенно не приходило в голову, что любой взрослый с легкостью ее разгадает - из-за множества ляпов и несуразностей, сделанных по причине простого незнания, да и по общей наивной и идеалистичной картине. Но Сеня Гребешков, несмотря на все свои монументальные габариты, был всего лишь на три года старше своих жертв, а по уровню логического мышления не только не находился с ними на одном уровне, но и кое-где даже отставал.
Именно поэтому-то вся эта странная затея с картой и имела возможность сработать. Главным загонщиком крупного зверя Арсентия Гребешкова оказался он сам.
Смирнов появился из соседнего дома сияющий, как майское солнце. Он был полон сил и уверенности. Максим тоже улыбнулся и спустился вниз по ступенькам. Взгляд его рассеянно заметил белый, еще не испачканный уличной грязью конверт. Чье-то письмо коротало часы в снежном плену. В другое время Максим бы обязательно заинтересовался - еще бы, кто знает, какие страшные тайны скрывает конверт? Но сейчас он был полностью поглощен идеей загона Сени, и так и оставил письмо в снегу.
Ровный поток не очень свежего воздуха дул сквозь полупустой коридор. Было что-то от метро в этом потоке. Он выходил из лестничного пролета, ведущего на третий этаж, а уходил в другой - тот, что шел вниз.
У лестницы воздух овевал собранных и сосредоточенных Максима и Петра, а чуть дальше, ведомый неясной атмосферной флюктуацией, достигал монументальной фигуры Сени Гребешкова. Максим Сеню видел, Сеня Максима - нет. Крохин кивнул другу - считай, мол.
-Раз, два, три... - сказал Петька, замирая от страха и восторга.
Отпущенная Максимом на волю карта была тут же подхваченная сквозняком, и, расправив испещренные "взрослым" почерком крылья, понеслась навстречу судьбе.
Расчет был точен - карта попала прямо в Гребешкова, можно сказать - прямо в руки, хотя на самом деле она не слишком дружелюбно облепила лицо грозы всех начальных и средних классов. Сеня матюгнулся, но из-за карты это вышло нечетко.
-Сейчас, - сказал Максим, - внимание...
Мощным рывком головы Сеня освободил себе поле зрения, руки его нервно дрогнули, и на миг Крохину даже показалось, что его враг сейчас разорвет карту пополам. План допускал эту возможность, и тогда пришлось бы...
Руки замедлились, потом движение их утратило пугающую резкость и сделались плавными и мягкими, словно под руки Арсентию попалось что-то очень приятное. Например, любимая женщина, или стобаксовая бумажка.
Сеня смотрел на карту и улыбался. Он улыбался, хмурил брови, и напряженно шевелил губами, раз за разом прочитывая указанную в "серьезном" документе сумму. Она, видимо, не слишком укладывалась у Сени в голове. У Сени никогда не было столько денег и, вполне возможно, ему не светило столько в будущем (на идущие следом за первой цифрой нули Максим не пожадничал).
И Сеня поверил. Это было видно с первого взгляда. У Гребешкова в голове уже образовывались мыльные радужные планы один ярче другого. Сеня заглотил крючок глубоко и надежно.
Петька не удержался и восторженно ткнул Максима в бок. Крохин поморщился, но тоже улыбнулся - расслабляться не следовало, самое главное было еще впереди.
После утренней ловли на живца день прошел как-то быстро и незаметно. Максим оттрубил свое в школе, получил несколько обидных прозвищ от недоброжелателей рангом пониже и чуть не подрался с еще одним зубоскалом, но вовремя вмешавшийся Смирнов предотвратил разгоревшийся конфликт. Обычный день, что Максима Крохина всегда удивляло, как в такой атмосфере можно еще и получать знания?
-Теперь - самое главное, - говорил Крохин по пути домой, - если я что-то понимаю в характере Сени, он пойдет копать сегодня же вечером. Когда ему что-то втемяшивается в голову, то он прет к цели, как бык. Нам же важно его не пропустить. Поэтому ты занимаешь дежурство у окна. И, если его видишь, сразу звонишь мне, будем подсекать.
-Он сам себя подсечет! - сказал Смирнов радостно, - сам!
У дома они расстались. Кинув восторженный взгляд вглубь двора, Петька Смирнов отправился на свой наблюдательный пост, а Максим отправился домой и стал ждать. Мысль его активно работала. Ему вдруг пришло в голову, что подобный трюк можно повторить еще с кем-нибудь, и еще...
Перспективы были, безусловно, не столь радужные, как у заглотившего приманку Гребешкова, но для не желавшего много Максима они были более чем заманчивы. Сам того не зная, Крохин открыл первый закон интригоплетения: "Силу всегда можно победить хитростью". А также важное к нему дополнение: "Сколько силы - не имеет значения".
Время тянулось мучительно медленно. Максим сидел, смотрел в окно на мерзнущий город в бликах негреющих огней, сизые зимние тени падали ему на лицо, придавая ему недетское, странно жестокое выражение. Минуло восемь, девять, десять, и шум на улицах стал утихать, и только далекие электрички стучали заиндевелыми колесами. Прошло еще полчаса, и пошел снег.
В одиннадцать раздался звонок от Петьки.
-Он идет, - коротко сказал он.
Максим кивнул, потом понял, что собеседник его не видит, и сказал:
-Да, я выхожу.
Родители его уже легли спать, так что покинуть квартиру оказалось делом несложным. Замирая от собственной храбрости, Максим поспешил вниз. На полпути к земной тверди ему пришло в голову, что консьержка неминуемо его запомнит (а она запомнит точно, потому что люто ненавидит детей) и Крохин поспешил обратно, после чего с некоторым колебанием перебрался по крыше. Небо было совсем близко, и холодные звезды роняли вниз колкие снежинки - точные свои копии.
Петька ждал его у соседнего дома - тепло экипированный и полный нетерпения. На вопрос Максима он нетерпеливо махнул рукой вглубь двора.
Там, в конце широкой полосы образуемой домами близнецами тесной группой ютились старые бревенчатые хижины - медленно гниющие останки сгинувшей ныне деревенской жизни. Стояли они тут лет сто, не меньше, и даже сейчас сносить их никто не собирался - район был не из престижных. Цепко держась за стылую землю, покосившиеся эти домики гордо исполняли роль местных трущоб - со всеми полагающимися трущобам атрибутами. Народ здесь жил небогатый и вовсе бедный, свежестираное белье тянулось от одного дома к другому, везде валялись пустые бутылки и вскрытые консервные банки, и во множестве водились крысы.
Еще здесь должны быть во множестве бродячие ободранные кошки да отощалые злющие дворовые псы с вечно подведенными животами. Но ни тех, ни других тут не водилось, да и водиться не могло потому, что здесь жили Бульдозер со своим хозяином Лапкиным.
Именно в его огороде, напротив его крашеного жизнерадостной синей краской домика с затейливой потрескавшейся резьбой и возвышалась сейчас фигура Сени Гребешкова. Сеня копал.
Метрах в десяти от него, отойдя от своей уродливой приземистой будки, стоял Бульдозер и смотрел на Сеню. Больше он ничего делать не мог, потому что его не пускала толстенная цепь, возникающая откуда-то из снега. Бульдозер напасть не мог - и потому злобно молчал. Картина была отрадная, хотя и попахивала каким-то сюрреализмом. В глазах Бульдозера читалось поистине дзен-буддисткое спокойствие. Как часовая мина с взведенным запалом, он считал, что смерть Сени - это только дело времени. Гребешков же, понятно, считал иначе.
-Ух, ты! - восхищенно молвил Смирнов, - как смотрит! А Лапкин где?
-Уехал из города, - сказал Максим, - я все рассчитал. Он каждые два месяца покидает город, на день или около того...
-А Бульдозер?
-Бульдозера он всегда оставляет. Кто ж к такому зверю подойдет?
Сеня копал в точно указанном на карте месте. Сейчас, с минуту на минуту, он должен был наткнуться на вещицу, напоминающую врытый в землю люк с куском цепи вместо ручки. И, естественно, он должен за нее дернуть, дабы поднять створку отделяющую его от сокровища. На самом деле он открывал себе прямую дорогу на больничную койку, потому что квадратный кусок металла, так похожий на люк, на самом деле удерживал в земле начало цепи, которая тихо змеилась где-то под землей, а после, пройдя через чугунное ушко в центре двора, брала круто вправо и оканчивалась на Бульдозере. Хитрая сия система позволяла без потери качества варьировать длину Бульдозеровой цепи, позволяя тому при максимальной длине хватать за пятки прохожих по ту сторону хлипкого забора. Но сейчас круг его возможностей ограничивался пятачком у самого крыльца, да окрестностями будки. Бульдозер молча ждал, когда провидение даст ему возможность добраться до захватчика.
Гребешков обо всем этом не знал - он жил в другом районе, не знал, кто такой Бульдозер, и что его вечная жертва Максим Крохин живет совсем рядом. А если знал бы, то все равно не сумел бы связать воедино элементы сложного Максимова плана. Жадным он был, а вот умным не очень.
В три минуты разбросав засеребрившийся под звездами снег, он принялся методично долбить замершую землю. Земля подавалась с трудом. Иногда Сеня приостанавливался и неверно оглядывался на безмолвствующего Бульдозера. Возможно, его настораживало молчание пса. Максим решил, что настораживало не напрасно.
Затаив дыхание, отважные ловцы хищных зверей смотрели, как освобождается стопор собачьей цепи. В тусклом свете он до боли напоминал люк в некое секретное убежище.
Когда стопор полностью явил свои квадратные очертания ночи, Сеня бросил лопату и на минуту замер, глядя на отрытое сокровище. Дыхание с шумом вырывалось из кладоискателя и серебрилось в воздухе невесомым паром. Цепь лежала у ног Гребешкова, слишком заманчивая, чтобы за нее не дернуть. Сеня наклонился.
-Сейчас... - выдохнул, замерев от какого-то парадоксального чувства неизбежного, Максим.
Сеня дернул за цепь и стопор, так похожий на люк в земле... открылся, явив миру темный квадрат лаза неизвестно куда. Обмякшая цепь выпала из руки Гребешкова и тонко зазвенела по вывороченной земле. Максим в панике кинул взгляд на Бульдозера и застал его на том же месте, в том же положении. Стальной поводок ротвейлера не ослаб ни на йоту. Бульдозер холодно глядел, как незваный пришелец пролезает в непонятно откуда взявшийся на его огороде люк.
Которого быть, по идее, не должно. Это было странно... да нет, страшно непонятно и противоестественно. Максим глядел во все глаза и не мог понять, что же удерживает на месте Бульдозера? Не воздух же!
Максимово мышление сделало заведомо безнадежную попытку здраво и логично осмыслить происходящее. В голове его возникали и тут же пропадали возможные объяснения появления люка на месте стопора, но ни один из них не мог объяснить, почему не ослабла собачья цепь!
Сеня высунулся из люка. По отсутствующему выражению лица Гребешкова Максим понял, что тот отыскал клад. Крохину на миг стало дурно от мысли, что сейчас в руках Сени возникнет одно из описанных в карте сокровищ. Мир шатнулся, от ночи разило снежным кружащимся сюрреализмом, а Крохин мог лишь стоять да смотреть, как руки его вечного гонителя выкладывают на припорошенную мелким снежком землю черные поблескивающие предметы.
Один, другой, третий - в рассеянном зимнем свете мелькнула спусковая скоба и играющий пугающе острыми гранями прицел. Четыре вороненых, замысловатых чуждых форм автомата улеглись рядком подле люка. А Сеня все доставал и доставал - три осколочных гранаты, которые выглядели совсем как в тысячи раз виденных боевиках, светло серые брикеты с маркировкой и хитрыми поблескивающими штуковинами в комплекте к ним.
-Я вон тот автомат узнал, - прошептал еле слышно Петька, - это агран-2000, десантный автомат. А вот там хеклер и кох марк пять, его в американском спецназе используют, смотри - там еще фонарик в подстволье, помнишь - в как той игрушке?!
Максим молчал. Ему было страшно, очень страшно и холодно. Он чувствовал себя неудачливым медиумом, что вызвал к жизни такие силы, контролировать которые не смогут и люди в десять раз более опытные несчастного вызывателя. Оранжевый джин вылезал из бутылки на его глазах, но вовсе не для того, чтобы выполнить три желания.
-А это глок-17, клевый пистолет! Магазин на семнадцать патронов, возможность вести огонь очередями... - вещал вдохновенно Петька, пока Максим не двинул его жестко в бок.
-Ты что?! - спросил тихо Крохин, - ты хоть понимаешь, чем это все грозит, а? Склад оружия во дворе дома?! Да еще такого?! Да тут все кто рядом окажутся, под удар могут попасть!
Видимо, сходная мысль пришла в голову и Сене, потому что он приостановил свою деятельность по извлечению клада и, после минутного раздумья, стал укладывать все обратно в яму. Крупных серых брусков к тому времени накопилось уже штук пять, и ничем иным, кроме как пластиковой взрывчаткой, это быть не могло.
Гребешков работал целеустремленно и быстро. Сложив поблескивающие орудия уничтожения в лаз, он выбрался на поверхность и приладил крышку люка на место, а потом быстро и не оглядываясь, пошел прямо на Максима с Петькой. Оторопевшим приятелям на миг показалось, что он увидел их в густой тени отбрасываемой забором напротив, но Сеня, не дойдя метров десять, свернул чуть правее, двигаясь вдоль узенькой улицы, и Максим понял, что Гребешков просто выбрал себе наиболее удобный выход из местных трущоб. Вжавшись в обледенелые доски забора, приятели проводили взглядом его широкую спину.
-Куда он? - прошептал Петька, когда Гребешков скрылся за углом крайнего дома.
-Обсудить находку с местным криминалом. У самого у него мозгов не хватит правильно распорядиться кладом. Так что он предпочтет посоветоваться. На его языке это называется: "переговорить с серьезными людьми". И он вернется! Это ясно.
-Что же теперь делать нам? - спросил Смирнов.
-Что-что, молчать в тряпочку! - хмуро ответ ответил Максим, - пошли домой, поздно уже...
Ночью Максим не мог заснуть. Странные мысли приходили к нему в голову, по-свойски пинком отгоняли утвердившийся было сон, мучили и рисовали страшные по своей простоте картины. Почему-то Крохин был уверен, что это оружие, попав в дурные руки, станет источником неисчислимых бед и несчастий для незнакомых Максиму людей, которые, останься смертельные агрегаты гнить в земле, возможно, продолжали бы жить поживать, топтать землю еще много-много лет.
Можно назвать сии возникшие чувства голосом совести или вдруг пробудившейся гражданской ответственностью, не атрофируйся эти понятия в нынешнем поколении десятилетних до полной невыявляемости.
На следующий день в школе Крохин отыскал Петьку и сразу направился к нему. Смирнов заметил, что друг чем-то удручен больше обычного. Боязливо оглядевшись по сторонам, Максим полушепотом заявил:
-Так нельзя!
-Что нельзя?! - спросил Смирнов.
-Оставлять так нельзя! В смысле оружие! Если оружие, а особенно взрывчатка попадет к тем людям, с кем контактирует Сеня... Это же представляешь - что будет? Сколько людей от него погибнет? А мы будем молчать, зная, что могли это предотвратить?
-Ну, а что мы можем сделать? - удивился Петька.
-Мы знаем главное - что оружие есть, и где оно лежит. Знание - это половина победы! Кроме нас и Сениных покровителей, об этом не знает никто! В наших силах не допустить, чтобы оно не попало в руки бандитов!
-И как же? Прийти и им сказать: "не берите, мол, потому что это нехорошо и из этого можно пораниться?"
Крохин помолчал, потом снова оглянулся как шпион из дешевого фильма, потом приблизился к Петьке вплотную и произнес:
-Нет, приходить нам не надо. Надо лишь сообщить куда следует...
-Ого... - сказал Петька, обдумывая услышанное. Максим стоял рядом, смотрел выжидающе, и у Петьки Смирнова вдруг возник постыдный позыв сейчас развернуться и пойти прочь от своего друга Крохина, который по собственной воле влип в какую-то жуткую авантюру, а теперь собирался влипнуть еще глубже. Но Петька с некоторым содроганием позыв подавил - как уже говорилось, он был настоящим другом.
Сжав зубы, Смирнов кинулся в омут с головой.
Звонок в местное отделение милиции произвели тем же днем - как заправские террористы, пользуясь телефоном-автоматом на городском вокзале, что был весьма удален от их собственного дома. Хмурый Петька, прочитав текст написанного Максимом сообщения, вынул из кармана белую пластиковую коробочку с китайским иероглифом и решеткой как у древнего радиоприемника. Тряхнув аппаратом, он пояснил:
-Говорить будем низким "взрослым голосом"! Это вокодер, дешевый правда... но он работает.
Дрогнувшей рукой набрав номер, Смирнов, с неподвижным лицом и без выражения прочитал текст в трубку. Голос, который выходил из вокодера, вполне мог принадлежать какому-нибудь особо одаренному пожилому индивидууму из племени даунов - говорил он четко, но несколько растянуто и низко. Максим ни за что бы не поверил, что Петька Смирнов может выдать вот такой голос - слишком он не соответствовал зеленой внешности говорящего.
Отговорив положенное, Смирнов повесил трубку, и они поспешно пошли прочь с вокзала.
-Что теперь?
-Теперь ждать, - сказал Крохин, - они на обычные вызовы не выезжают, но на такой должны. Они всегда выезжают на сообщения о заложенной бомбе. А это склад с оружием и взрывчаткой - почти то же самое, даже круче.
-Максим... а нас - не поймают? - спросил Петька тихо.
Крохин только головой мотнул раздраженно:
-Не пори ерунды. Кто нас видел? Никто! Ты счас иди домой и за двором Лапкина наблюдай. Потом мне скажешь, как там все прошло.
Смирнов только кивнул неуверенно. Ему вдруг пришло в голову, что на свете есть проблемы покруче нападок Сени Гребешкова.
Звонок последовал в семь вечера. Срывающийся голос Петьки в телефонной трубке сообщил:
-Он вернулся!
-Сеня? - быстро спросил Максим.
-Нет! - крикнул Смирнов, - Лапкин вернулся!
-Но он не должен был... - прошептал Крохин, - хотя... Это даже к лучшему. Ведь это, наверное, его склад.
-Что-то будет! - возвестил Петька Смирнов, - до связи!
И он положил трубку, оставив Крохина со все усиливающимся ощущением неудачливого вызывателя духов. Очень неудачливого.
Итак, Лапкин выбрал очень неудачное время для возвращения. Оставалось надеяться, что все обойдется без большой крови.
В восемь телефон истерично звякнул таким тоном, что Максим сразу понял - это его.
-Идет Сеня! - коротко сообщил Смирнов.
-Ох... я иду!
-Мам, я погулять пойду? - сказал Максим, одеваясь, - еще не поздно!
-Все в клады играете? - спросила мать.
-Ага, - произнес Крохин, чувствуя себя партизаном на задании, - и уже один нашли.
Снаружи светила луна - и совершенно непонятно было, откуда с чистого неба сыпется редкий снежок - создавалось впечатление, что это крошатся от мороза звезды.
Сеня был тут как тут. Максим и Петька на этот раз заняли наблюдательную позицию в тени облезлых берез, чуть в стороне от участка Лапкина. Здесь была отличная видимость на двор, при том, что сами они оставались в глубокой темноте.
Гребешков, не задумываясь, перемахнул через забор. В этот раз он тащил с собой объемистый китайский баул из поблескивающей синтетической ткани. Не было сомнений, что груз должен был переместиться туда.
И Сеня был один - Максим догадывался почему - старшие товарищи Гребешкова не поверили ему. Либо поверили, но решили перестраховаться. Кладокопатель споро начала разбрасывать снег над люком, совсем не замечая, что окошко домика Лапкина светится неярким желтым светом. Гребешков вонзил принесенную с собой саперную лопатку с целью поддеть ею люк.
В следующую мерзлую минуту на сцене возникло еще трое персонажей, причем появились они на диво синхронно, хотя и совершенно независимо друг от друга. Луна подсвечивала картину холодным софитом.
Из своей конуры вышел Бульдозер и плавно натянул свою цепь до отказа. Он был готов ждать вечно.
На крыльцо своего домика вышел Лапкин в накинутой на плечи драной телогрейке. В отличие от своего пса он был склонен к более эмоциональной оценке происходящего и уже открыл было рот для гневной матерной фразы, если бы не внезапное появление третьего участника представления - побитого милицейского "бобика", который с потушенными фарами вдруг вырулил из соседнего переулка, а на подъезде к участку врубил сирену и сигнализацию.
Надрывный вой жестко и страшно ударил по окрестностям. Петька и Максим замерли, остолбенел на крыльце Лапкин и, конечно, в ужасе замер дважды застигнутый Сеня Гребешков. И только Бульдозер на вой никак не среагировал. Он ждал.
Уазик притормозил у ворот, и неестественный механический голос из громкоговорителя с ленцой посоветовал:
-Стоять... Все встали, не шевелятся.
Все и так стояли - абсолютная оторопь делала их похожими на каменные статуи. Максиму вдруг показалось, что он присутствует на какой-то апокалипсической игре в "замри". Проблесковый маячок ронял на окрестности синие блики.
Из уазика появилось двое - как и положено - в черных кожаных куртках и с АКСУ наперевес. Оба мента были грузноваты и низкорослы, отчего казались почти братьями. Они не торопились - вразвалочку проследовали через калитку, но остановились у самой изгороди. Один качнул автоматом в сторону замершего на крыльце хозяина дома:
-Ты Лапкин? - спросил страж порядка.
-Я, - сказал Лапкин, - а что...
-А это кто? - так же с расстановкой спросил мент и указал стволом АКСУ на Сеню.
Сеня побледнел - это казалось невозможным, если учесть, что сверху светила луна, делая всех присутствующих похожими на живых мертвецов, но Сене это удалось. Похоже, он сейчас напряженно раздумывал, что будет, если сейчас взять и побежать, и будут ли при этом стрелять в спину. Видимо, Гребешков решил, что будут, и потому не стронулся с места.
-Да откуда я знаю? - нервно и на повышенных тонах произнес Лапкин, - Кто он такой вообще?! Че он здесь делает?!
Милиционер величаво обернулся к Сене и, сняв автомат с плеча, мягко спросил:
-Склад копаешь?
-Какой склад?! - крикнул с крыльца Лапкин, - вы че вобще?! У меня ведь там...
-А ну, молчать!!! - с неожиданной злобой крикнул второй мент, а потом кивнул Гребешкову, - копай!
Максима стала бить крупная дрожь. У него на глазах пропадал его давний враг. Но не чувствовал Максим Крохин не радости, ни даже злорадства. Страшно было. И еще страшнее от того, что по щеке Сени Гребешкова вдруг прокатилась скупая мужская слеза. Трясущимися руками он начал освобождать люк от земли.
Охранители закона нервозно оглядывались по сторонам - им было неуютно потому, что анонимный звонок, судя по всему, оказался правдой. Может быть - они решали, стоит вызвать подкрепление или нет. Сеня рыл мерзлую землю с таким видом, словно по завершении ему придется туда лечь. Зрелище было не для слабонервных.
А вот и люк снова блеснул в подлунном свете. Лопата выпала из руки землекопа и глухо стукнула оземь.
-Это... это здесь. - трясущимися губами вымолвил Сеня.
Максиму вспомнилось, как Гребешков бежал через дворы от своры своих бывших подельничков. У него тогда как раз такое было лицо - бледное и испуганное, как у маленького мальчика, застигнутого за какой-нибудь непристойностью.
-Да вы че, охренели, что ли, все!!! - завопил Лапкин, сжимая кулаки и делая шаг с крыльца, - с ума посходили?! Ведь это же...
Второй милиционер рывком нацелил на него автомат и звучно щелкнул затвором. Лапкин остановился, потрясая руками и тяжело дыша. На низком лбу стража порядка выступил пот и тут же попытался замерзнуть.
-Тяни... - хрипло приказал первый мент и кивнул на цепь.
Трясущимися руками Сеня Гребешков взялся за цепь и посмотрел на милиционеров. Глаза у него были большие и совершенно дикие от страха. Он знал, что открывает дверь в свое несчастье.
Лапкин беззвучно матерился. Менты нервничали. Сеня обмирал, а Максим подавил желание зажмуриться.
Сеня дернул.
Дернул изо всех сил и от рывка своего упал наземь, а вслед за ним волочилась толстая цепь, на конце которой болталась большая квадратная чушка с комьями прилипшей земли по бокам. В земле осталось аккуратная, соответствующая чушке выемка.
И никакого люка!
Гребешков застыл на земле, сжимая непослушными руками цепь и безумными глазами глядя на ментов.
Позади него с низкими вибрирующими звуками набирал обороты Бульдозер.
Лишенная стопора цепь, глухо позванивая, волочилась за ним.
Доблестные работники городской милиции увидели надвигающегося на них ротвейлера и в ужасе попятились. Бульдозер был страшен. В этот короткий миг, когда он преодолевал несколько снежных метров до упавшего Гребешкова, он был самим воплощением необузданного яростного мщения.
Менты преодолели ступор и бросились прочь, не попытавшись сделать не единого выстрела. Может быть, им показалось, что воплощение мщения яростного невозможно убить из обычного оружия. Потрясенный Максим наблюдал, как они бегут через калитку и с перепуганными лицами забираются в своего козла.
Бульдозер достиг Сени, и Сеня закричал.
Лапкин бежал в одних тапочках через глубокий снег по направлению к Гребешкову и, как Крохину показалось, вовсе не для того, чтобы оттащить собаку. Менты что-то показывали через заиндевелые стекла своей машины. Бульдозер ревел, Сеня орал.
Не выдержав, Максим и Петька бросились прочь.
В спину им неслись вопли, рев, чей то сдавленный мат, а потом несколько одиночных выстрелов, поразительно четко прозвучавших в морозной ночной тьме.
Наползшая на луну одинокая туча послужила своеобразным занавесом к разыгравшейся трагедии.
После этого жить стало легче. Во всяком случае - Максиму Крохину. Сеня Гребешков в школу на следующий день не пришел, да и не мог прийти в ближайшие два месяца, потому что, как говорили сведущие люди - с такими травмами в больнице лежат еще минимум полгода. Лапкин со своего участка исчез и сейчас сидел в КПЗ за мелкое хулиганство, а хмурые люди в форменных куртках каждый день тщательно просеивали каждый квадратный метр его участка, извлекая из под земного покрова ржавые жестянки, битые бутылки и клубни прошлогодней картошки. Их провожал злобным взглядом Бульдозер, в которого так никто и не попал.
А Максим наслаждался странным и новым для него чувством уверенности в себе. Петька его только что не обожествлял, заявляя, что только настоящий гений мог провернуть такую сложную операцию.
В какой-то момент Максиму и самому стало казаться, что это он хитро подловил Сеню Гребешкова в тщательно спланированную ловушку, и что склад с оружием был атрибутом одной из многочисленных выдуманной им игр и в реальности никогда не существовал. Мысль эта была странная, но отдавала неким прагматизмом - еще бы, ну откуда склад оружия в их дворе? Короткая детская память сослужила Крохину хорошую службу, через некоторое время начисто утратив все детали операции по загону Сени, погребя их под навалом новых интересных и разнообразных игр, оставив лишь осознание собственных не таких уж и маленьких сил и возможностей.
Как-то раз, на очередную угрозу школьного хулигана из седьмого класса Крохин не отмолчался, а ответил бескомпромиссным жестким ударом в лицевую часть обидчика, расквасив ему нос. К удивлению Максима, казавшимся несокрушимым семиклассник вместо того, чтобы ударить - неожиданно сел наземь и расплакался, размазывая по лицу мутные слезы. Эта стычка послужила серьезной ломкой мировоззрения Максима Крохина, после чего началось его бодрое восхождение по лестнице социального статуса. Так что, когда через три месяца Петька, листая свежекупленную энциклопедию вооружения, указал на чем-то знакомый пистолет и произнес:
-Вот, глок! Совсем как в кладе! - Максим только плечами пожал, он уже не помнил, в какой игре у них был оружейный клад.
А когда вспомнил, то было уже поздно - в том ярком и цветном мире взросления, куда он сейчас вступал, не было места необъяснимому.
Вместе с осознанием своей силы почти всегда пропадает вера в чудеса.
Жертва.
Вот жертва - gone a ticket to the moon.
Это реальность? Или горячечный бред?
Андрей этого не знал, но хотел, очень хотел и надеялся, что все это бред.
Но даже если так, то следовало признать, что это очень длительный и основательный бред, которой, к тому же, зациклился и повторяется снова и снова.
Это, впрочем, как раз входит в особенности горячечных снов.
Хуже всего было думать, что все это происходит в действительности. Он и не думал - в последнее время ему стало тяжеловато соображать. Может быть - это из-за тех белых округлых таблеток, что они подмешивают ему в еду? Но с другой стороны - если их нет, то каким образом эти таблетки попадают к нему? Не сам же он их берет?
Нет - куда проще считать это все сложной галлюцинацией, психозом или даже ярко выраженной параноидальной шизофренией. Все лучше, чем предполагать, что все это может реально существовать на белом свете. И какой же он после этого белый?
Вот взять эти две рожи - ну с каких гравюр Дантова ада они сбежали? Одна круглая, как луна, мясистая, с отвисшей багрово-синей плотью в сетке сиреневых перетруженных сосудиков, не поймешь - вроде бы человек, а похож на свинью. Так, словно жирный откормленный боров вдруг попытался стать человеком, да не вышло это у свиной его натуры - так и остановился на полпути.
Но это еще ничего по сравнению со вторым обитателем сего жуткого места - вот этот был настоящим исчадием. Кошмарный демон в человеческом обличье. Худой как скелет, лицо с правильными чертами, невыразительное и малоподвижное. Но это если не глядеть в глаза - зеркало души, которую у этого типа, похоже, заменяет неугасимое пламя.
Хари эти - такие разные, но с чем-то неуловимо объединяющим, начинали каждое утро Андрея Якутина и предваряли собой каждый его вечер.
Да, все же больше всего это походило именно на кошмар.
Андрей не помнил, как он очутился здесь, и что именно предваряло его появление под этими сумрачными сводами. Он напрягал память, но память была почти девственно пуста. Почти, потому хранила в себе все те же две образины да смутное воспоминание, как он, Андрей Якутин, идет вдоль густо посыпанной снегом улицы, а неоновый свет подмигивает ему из витрин и игриво прыгает по тонированным стеклами проносящихся автомобилей - раз, два. А сам Андрей, он - другой, то есть он, конечно, тот же самый, но вместе с тем - другой. Он, как бы это сказать... чище? Нет... наивней и с великолепными сверкающими впереди перспективами! Это он еще до того, как жизнь ударила его в голову измазанным в нечистотах подкованным сапогом.
Это, пожалуй, было наилучшее сравнение. Андрею почему-то доставляло некое горькое удовольствие придумывать вот такие непрезентабельные метафоры для собственного жизнепровождения. В конце концов у него была всего лишь одна альтернатива - целый день созерцать двух инфернальных уродов, творящих вокруг действо совершенно неясного свойства.
Да, тому Андрею, что жизнерадостно рассекал сыплющий остатком зимы воздух, явно не приходилось думать о чем-то подобном. Как и упорно пытаться не задумываться о своей дальнейшей судьбе.
Это - если сжать зубы и признать, что все происходит в реальности.
В чем он, кстати, и убедился в один прекрасный зимний день начала февраля, когда забытье неожиданно кончилось.
-С добрым утром, - сказала одна из рож, та, что похудее.
И кто-то хмыкнул из угла - наверное, второе порождение бреда. Якутин болезненно моргал и щурился - голова была тяжелая и соображала с трудом.
Со стоном он попытался сесть, и у него это почти получилось - спина уперлась в жесткие ребра батареи. Вот только правую руку никак не удавалось уложить на пол - сколько не пытался. Скосив глаза, он обнаружил, что рука его левитирует в воздухе у самой батареи и соединена с ней тонкой стальной цепочкой.
Понадобилось почти три минуты непрерывного осматривания цепочки, чтобы уяснить - это наручники. А рука, стало быть, прикована.
Андрею сразу захотелось, чтобы все это оказалось бредом, но теперь сомнений не было - реальность, суровая и жестокая.
Прикована рука, прикован он сам... зачем? Как он вообще тут оказался? Память мучительно подыскивала здравое объяснение, но пока в этих попытках не преуспела.
-Где я? - спросил Андрей Якутин.
-На планете Земля, - ответил худой, - в правом спиральном рукаве галактики "Млечный путь". Это твой точный адрес. А ведь есть еще луна!
Якутин принялся обдумывать фразу - ничего нового она явно не несла. Тогда он принялся глядеть на худого - тот сидел, так же привалившись спиной к оклеенной дешевыми моющимися обоями стене. Сидел на белоснежном объемистом матрасе, судя по всему - недавно снятом с роскошной кровати. А где еще могут быть такие матрасы? Еще в комнате был паркет, голые стены и сияющая позолотой по пластику изящная люстра под потолком, которая смотрелась тут абсолютно не к месту. В углу скорчился обладатель второй хари - никакое прозвище, кроме как Боров, ему не подходило. Боров спал, тоненько всхрапывая и беспокойно дергая пухлыми руками с короткими пальцами.
Где-то позади Андрея обреталось окно, за которым шел снег. Тени пушистых игривых снежинок порхали на призрачно-светлом квадрате, что падал на стену напротив. За окном вроде бы начинался новый день.
При виде падающего снега прежнее воспоминание о вечернем бульваре вернулось с пугающей силой и реальностью. В голове словно что-то щелкнуло и нехотя стало восстанавливать все происшедшее до начала мучительной наркотической Нирваны.
Да, наркотической - он вспомнил!
Вот он идет по проспекту - довольный собой и жизнью, что остается позади гладкой белой дорогой, а спереди стелется под ноги - такая же ровная и не омраченная никакими рытвинами неприятностей. Жизнь, сплетенная из маленьких и больших радостей, вышитая уверенностью в завтрашнем дне и инкрустированная большими и амбициозными планами.
Уж с кем с кем, а с Андреем Якутиным, любимым сыном обеспеченных родителей, уж точно не могло произойти ничего плохого. Такие еще с колыбели стают на свой гладкий и прямой, как автобан, жизненный путь, и идут по нему уверенно и быстро, глядя только вперед и вверх, на возвышенный Олимп собственного благосостояния.
Все у него было в тот снежный день, когда он шагал по проспекту, и можно было бы сказать, что он был счастлив, если бы состояние сего перманентного счастья у Андрея Якутина почти не прерывалось. А как же иначе, если грязь и ненависть мира сего всегда обходит тебя стороной и черная деготь людской зависти не касается твоих сияющих белых одежд?
И, естественно, идущий сквозь снегопад Андрей был сангвиником - доброжелательным, деятельным, умным и немного ограниченным - как все люди, с детских лет поставившие себе какую-то цель. У Якутина были друзья, он был гордостью семьи и у него имелись богатые матримониальные планы на будущее, у него были деньги и хороший автомобиль - все то, из-за чего идущий по заснеженной улице человек просто и светло улыбается, вызывая у одних прохожих ответные улыбки, а у других неприязненные взоры - в зависимости от их собственного положения.
Андрей шел к своему приятелю Павлику. Приятелю, которого он считал другом, но так уж получилось, что приятелей у Андрея было много, а вот друзей не одного. Сам он, впрочем, об этом и не догадывался - не случалось в его светлом мирке такого, что могло проверить эту дружбу на прочность.
Павлик жил совсем рядом в потрепанной панельной многоэтажке - вот она виднеется впереди темной угрюмой глыбой с моргающими из-за снегопада блестками окон. А Андрей идет туда, чтобы взять... да, он хотел взять стопку музыкальных дисков и пару журналов и еще...
Да и не важно, что еще. Важно то, что, свернув с проспекта, Андрей Якутин одновременно свернул и со своего светлого жизненного пути. Свернул с многополосного шоссе на узкий, избитый проселок с зарослями высохшего чертополоха по сторонам. А вела эта дорожка к обрыву.
Теперь же, вяло шагая по ней через тягучие минуты к пропасти, Андрей задал себе основной вопрос всех попавших в неприятную ситуацию - ну почему, почему, скажите, это случилось именно с ним?!
... -Вы кто? - спросил Андрей у замершего напротив собеседника, - что вы хотите?!
Теперь он узнал это худое, как смерть, лицо - именно этот человек открыл ему дверь, когда Якутин позвонил в квартиру Павлика. Андрей еще тогда удивился - вроде бы он знал наперечет всех Павликовых родственников - как никак семьями дружили. И удивлялся он еще полторы секунды, потому что в этот момент его грубо толкнули в спину и прижали к лицу что-то мокрое и мощно пахнущее медициной. Вслед за мигом бескрайнего удивления последовала тьма и неделя бредовых видений.
-Можешь звать меня Николай Петрович, - сказал худой, - хочешь есть?
Андрей ощутил, что хочет - они его ни разу не кормили за прошедшие дни.
Худой поднялся и открыв дверь, прошествовал на кухню. Дверь так и осталась распахнутой, явив зрению Якутина часть хорошо знакомой Павликовой прихожей. На элегантной белоснежной вешалке обреталась дубленка Андрея. А рядом висела куртка Павлика.
Какая-то темная, нехорошая догадка стала медленно обретать форму в мозгу Андрея, но тут худой вернулся с тарелкой, полной немудреной снеди - ломти грубо нарезанного хлеба, желтоватая масса на проверку оказавшаяся картофельным пюре.
Якутин съел все - пюре оказалось холодным и полным липких комков. Он хотел задать еще один вопрос худому, но неожиданно ощутил тяжелую сонливость. Глаза закрылись сами собой, выключая его из негостеприимного мира. Откуда-то издалека донесся огорченный голос худого:
-Ну вот... эта была последняя.
Глубокой ночью Андрей очнулся от легкого толчка. В освещенной лунным светом комнате прыгали диковатые тени. Над ним нависало раздутое нездоровое лицо того второго. В глазах отражались две крохотные яркие луны.
-Я тебя съем, - сказал он, - слышь?! Я тебя съем!
"Красная шапочка..." - хотел добавить Андрей Якутин, но снова отключился.
-Я понял, - говорил он на следующий день неподвижно глядящему на него худому, - вы похитители, да? Вы меня похитили! И хотите выкуп?
-Ты удивительно прозорлив, - молвил в ответ худой.
-И... - Андрей замялся, - что же вы хотите?
-Ну как тебе сказать... Ты считаешь - в этом мире все измеряется в материальных ценностях?
-Вы не похожи на похитителей! - сказал Андрей.
-Я не знаю, как должны выглядеть похитители, - произнес Николай Петрович, - так как насчет моего вопроса?
-Что? - невпопад спросил Якутин, он пытался переварить сказанное, но смысл до него не доходил.
-Помимо материальных ценностей современным человеком движет еще одно, - с бесконечным терпением сказал худой, - а именно - идея. Чисто эмпирическая составляющая. Люду вообще делятся на прагматиков и эмпириков. И заметь - несмотря на свою видимую оторванность от реального мира, потенциально эмпирики гораздо сильнее прагматиков, ибо в концентрации энергии равных им нет.
-О чем вы?!
Худой вздохнул:
-Ну, посмотри, например, на него, - и он указал на своего свиноподобного напарника, что обретался в углу.
Тут он был вынужден сделать паузу, потому что, как и Андрей, внимательно смотрел на Борова.
Боров жрал - горка коричнево-черного мяса валялась у самых его ног, безобразно марая дорогой паркет темной тягучей влагой. Боров подцеплял корявой короткопалой рукой кусок и отправлял себе в пасть. Чавкал он тоже громко - вполне по-свински. Андрей подавил в себе дрожь.
-Так вот, - налюбовавшись, продолжил худой, - вот он у нас яркий представитель прагматиков. Не очень умен, зато крепко стоит на ногах и имеет простую и ясную цель. А вот я - полная ему противоположность. Так уж получилась, что моя цель куда более метафизична и труднодостижима, чем его. Понимаешь, в этом мире можно не только жрать... Хотя и на жранье можно выстроить целую эмпирическую концепцию, привлечь Дарвина, Бигля и Ронни-младшего, но зачем тебе все это, если ты практик? Практик ведь не задумывается над своей целью - он вообще не склонен к рефлексии, его теория - она, можно сказать, образуется у него на подсознательном уровне, не проникая в высшие зоны сознания, но они, однако, служат неким моторным аппаратом возникающему в мозгу практика осознанию собственной правоты. Оно, как скелет, служит для воссоздания его нечетко выраженной потребности достичь цели - так, глядя на стальной кожух вычислительной машины, мы и не догадываемся о сложной структуре, спрятанной у него внутри. В конечном итоге для внешнего наблюдателя нет никакой разницы между этим кожухом и, скажем, бетонной опорой, но только не для того, кто с этой машиной работает. Ты понимаешь меня?
С истерично колотящимся сердцем Андрей попытался приподняться с пола и, срываясь, закричал:
-Что это значит?! Зачем вы меня держите!? - он на миг замер, широко открытыми испуганными глазами глядя на худого, - это розыгрыш, да? Вы меня разыграли? Это Пашка придумал, вон его пальто в прихожей висит! Он ведь рядом, я...
-В некотором роде он с нами, - произнес худой, - но уверяю тебя, это не розыгрыш. Ты невнимательно меня слушаешь, я говорил о концепции практицизма...
-ЧТО ВЫ ХОТИТЕ!!! - заорал в истерике Андрей Якутин и рванулся к двери, но цепочка не пустила, и он упал обратно на пол, но тут же снова вскочил, дергаясь снова и снова, как обезумевший цепной пес, - ЧТО ВАМ НАДО?!! ЧТО!? ЧТО?! ЧТО?!!
-Давай... - сказал худой, и Боров, оторвавшись от свой трапезы, тяжело прошествовал к бьющемуся на цепи Андрею. Помедлив, выловил момент и тяжело, с оттягом, ударил Андрея в правую скулу.
Андрей захлебнулся криком и, приложившись затылком о чугунное ребро батареи, повалился на пол. Лежал и смотрел, как на паркет капают прозрачные злые слезы и красные темные капли, падают, смешиваются в розовую влагу.
Когда он прекратил всхлипывать и кое-как принял сидячее положение, то увидел, что худой стоит рядом:
-Не плачь, - сказал он, - я, конечно, скажу тебе, что мне надо. Я хочу, чтобы Лунатики обрели независимость.
Темный как деготь, как полярная ночь в угольной шахте ужас затопил сознание Андрея Якутина, прежняя догадка вернулась и теперь раскрылась, распустилась во всей своей красе. Не в силах вымолвить не единого слова, Андрей смотрел снизу-вверх на худого. Прямо в его странные блестящие глаза.
-Ну что ты на меня так смотришь? - удивился худой, - я просто хочу дать народу Луны свободу. Что тут странного? Я ведь и сам с Луны - и зовут меня Николай Петрович Лунатик.
С Андреем Якутиным случилось то, о чем он раньше мог только читать в манерных исторических романах - как нежная барышня, он без внешнего физического воздействия провалился в глубокий обморок.
Ближе к вечеру он очнулся и даже немного пришел в себя.
-Чертовы психи... - бормотал он, глядя, как Николай Петрович Лунатик расхаживает из угла в угол, заложив руки за спину и чего-то ожидая, - сволочи... психопаты поганые. На что я вам? Вам ведь даже деньги не нужны.
-Я же сказал тебе, Андрей, - отвечал Лунатик - деньги ничто по сравнению с идеей! Они могут быть лишь средством ее достижения. Лестницей, так сказать, в небо.
-Ты больной...
-Да, меня признали сумасшедшим в той больнице, откуда мы недавно сбежали. Представляешь, долго лечили меня от снохождения, а потом вдруг выявили шизофрению. А это вещь забавная - ее, если постараться, и у тебя можно выявить. Только они не понимают ничего - просто на меня луна так действует по-особому. Те, кто на ней живет - они ведь как: луна влияет на приливы в море, а жители луны влияют на приливы и отливы в человеческом мозгу.
-Псих...
-Жаль, что у нас кончились таблетки, Андрей, - сказал Лунатик печально, - они очень помогали. Но если ты будешь по-прежнему называть меня этим словом, я буду вынужден попросить своего друга прервать его трапезу и снова тебя ударить.
Андрей замолк, только затравленно следил за перемещениями Лунатика.
-Ведь мой друг, - продолжал меж тем тот, - он ведь настоящий сумасшедший. Опасный-опасный псих. Знаешь, кто он? Он каннибал. Как доктор Лектер из кинофильма. Он действительно ел людей, и по секрету тебе скажу - очень хочет съесть тебя.
Якутин непроизвольно кинул взгляд в сторону и встретился глазами с Боровом. Тот смотрел ласково и чуть насмешливо. Вот только от этой насмешки холодило спину.
-Где Пашка? - спросил Андрей.
-Твой приятель? - улыбнулся Лунатик, не прекращая мерить шагами комнату, - он тоже с нами. Рядом.
-Вы приковали его?
-Он не может покинуть комнату.
Андрей снова замолчал, глядя, как падает по стене теневой снег. Якутин был заперт в комнате с двумя психами. Это было похоже не дешевый триллер или даже на не менее дешевую комедию. И эти двое были похожи на актеров - уж очень неестественно они себя вели. Особенно Лунатик. Боров-то почти все время проводил у себя в углу и жрал, отлучаясь, видно, только в сортир, и временами поглядывал на Андрея своими маленькими масляными глазками.
-Ты его не бойся пока, - сказал Лунатик вечером, подавая скудную снедь в трогательной фарфоровой тарелке со сложным рисунком, - я тебя съесть не дам. Ты нужен.
-Зачем... - прошептал Андрей понуро.
Лунатик в ответ показал на окно. Что там было, Андрей не видел, потому что находился к нему спиной.
Ночь он не спал - да и как тут заснешь? Глядел на световой квадрат напротив, смотрел, как по нему бегут легкие прыткие тени, складываясь на миг в диковинных многоногих животных. Лунатик к полуночи расхаживать прекратил и, как истукан, замер у окна. Боров прекратил жрать, свернулся клубочком и захрапел на всю комнату.
-Вот... - сказал Лунатик часам к двум ночи.
-Что?...
-Вот она. Почти полная. Как головка сыра, которую погрызли вселенские мыши.
-Вы о Луне?
-О ней, малыш. Она все растет и растет, она раздувается как воздушный шар, которому помяли бок. Скоро она станет большая и круглая. И именно тогда ты понадобишься.
-Но что я могу сделать? - устало и тихо сказал Якутин, - каким образом я освобожу тех людей? Их ведь нет.
Лунатик тихо усмехнулся в млечной темноте:
-Просто их не видно. Их можно заметить лишь в полнолуние - в это время луна ближе всего к земле. На минимальном расстоянии. Видишь ли, Андрей, тот, кто хочет достигнуть луны, должен уметь высоко прыгать! А мы не можем высоко прыгать - я уже стар, мне пятьдесят пять, а вот соня слишком толстый - он не подпрыгнет даже на метр! А вот кто-то вроде тебя - молодой, сильный и здоровый, вот кто нам нужен!
-Но ведь, - сказал Андрей, - тут есть еще Павлик.
В воздухе повисла пауза. Лунатик молчал и смотрел на желтый земной спутник, а тень его печаталась на стене жутким костлявым чудовищем. Казалось - там, у окна, стоит скелет.
-Он отказался, - досадливо молвил, наконец, Лунатик, - такой несознательный молодой человек! Но ты не такой. Я же знаю, что ты не подведешь!
-Я не смогу допрыгнуть до Луны, - произнес Андрей.
-Ты же не будешь прыгать с земли, - успокоил его костлявый пленитель, - Мы поможем тебе с разгоном, и ты прыгнешь из окна, Андрей. В полнолуние. Через два дня.
И слушая эти слова, Андрей Якутин четко увидел пропасть, которой кончался его жизненный путь. Синие таблички на столбах отмечали дни, оставшиеся до него, а перед самой ямой громоздились корявые козлы с надписью: "Осторожно - конец пути"
Он заплакал так тихо, как мог, и плакал так до четырех ночи, пока не сморил сон - темный и пустой мешок, где прячутся от кошмаров реальности.
Утром последовала новая порция холодной снеди - все той же. Андрей пришел к выводу, что ее берут из холодильника на кухне - шикарного четырехдверного агрегата модного антрацитового цвета. Якутин слышал, как он бренчал.
-Ешь давай, - сказали Андрею, - тебе силы понадобятся прыгать.
-Луна находится на расстоянии несколько миллионов миль от земли, - говорил Лунатик, - даже когда подходит ближе всего. Поэтому прыгать придется как можно дальше. К счастью в полнолуние от нашей земельки до спутника протягивается ионизированный канал, который облегчает перемещение физических тел в небесном эфире. Так что ты только ногами отталкивайся - а Луна, она сама сделает все за тебя.
-Ну, допрыгну я до Луны, а дальше что? - спросил Андрей мертвым голосом, - обратно ведь спрыгнуть не смогу.
-Ты не волнуйся так, - сказал Лунатик, - я все продумал. Все будет очень технично. Мы дадим тебе веревку с крючком на конце - ей ты зацепишься за лунный диск, по нему и спустятся все остальные. Помнишь, как в западно сказке про бобовое растение?
-Помню... - сказал Якутин, - значит, мне надо только допрыгнуть?
-Сказка ложь, да в ней намек - корова же смогла достичь луны? В конце концов, ведь на луне уже были люди! Значит, ты будешь не первый.
-Я понял.
Боров жрал и хитро поглядывал на Якутина. Где-то второй половине дня Лунатик приволок ярко желтую эмалированную утку - явно из арсенала больницы. На днище утки был черной краской выведен номер - "1". Эта цифра показалась Андрею полной тяжкого пророческого смысла - до того, как его заставят прыгнуть, оставался всего один день.
-Зачем это? - спросил Якутин, кивая на утку, - может, проводите меня до санузла?
Лунатик и Боров переглянулись. Боров улыбнулся диковато и подмигнул Андрею.
-Да, - сказал Лунатик, - ничего не выйдет. Ванная тут совмещена с санузлом. А сортир занят.
-Чем?
-Продовольствием, Андрей, - сказал Лунатик и стал смотреть в окно. Якутин уже знал - астеничный сумасшедший ждал, когда взойдет луна.
До вечера пленник думал о корове, что перепрыгнула лунный диск. Он гнал от себя этот привязчивый образ, но тот, как преданная собака, возвращался снова и снова, до тех пор, пока в световом квадрате на стене напротив Андрею не начал мерещиться обрюзгший рогатый силуэт с потешными тонкими расщепленными на концах копытом ножками. Нелепый этот призрак застыл в стремительном и изящном прыжке - только такой может заставить грузное тело миновать пенаты земной атмосферы и сквозь колкую космическую ночь обогнуть спутник по дуге, заставляя испуганно шарахаться подвернувшиеся космические аппараты.
А на улице снова шел снег. Как тогда, на проспекте. И никому не было дела до прыгуна через луну Андрея Якутина.
-"Ищут меня?" - думал он, - "ну конечно, ищут. Все службы на ноги подняли. Милиция, спасатели, может быть - даже спецслужбы. Обзвонили больницы и морги, а кто-нибудь решил, что это просто Андрейке свободы захотелось. Плюнул на все и из семьи убежал. Бывает такое. Обзвонят все друзей и знакомых, всех до кого смогут дотянуться... Но ведь и сюда тогда должны были позвонить?"
Звонок, если он и был - то только когда Андрей находился в беспамятстве. В последнее время телефон не звонил. Да и был ли он в этой квартире? И, кстати, куда они дели Пашкину мебель? Безумцы проклятые.
-"Бесполезно", - подумал Андрей, - за то время, пока они меня ищут, я уже успею прыгнуть, и, может быть, приблизиться на пару метров в белесо-желтому блину в небе. А потом сразу отдалюсь метров на двадцать и повстречаюсь с землей."
От мыслей этих на глаза снова стали проситься слезы - но Андрей их отогнал - хватит малодушничать. На ум ему снова пришло рогатое парнокопытное создание, замершее на фоне ночного светила - готовая реклама пастеризованного молока для полуночников.
-"Но она ведь смогла?" - неожиданно сказал он себе, - "смогла, не так ли?"
Рогатый зверь, который решил, что сможет преодолеть земное притяжение всего лишь силой ног, хоть и известно было, что это совершенно невозможно? В чем было ее преимущество? Создание пошло против невозможного и - победило!
Значит - положение безвыходно? Наручники, запертая дверь и два психа в охране? Ладно, пусть, нет ничего невозможного! И с Алькатраса однажды сбежали.
-Хорошо, - прошептал Андрей, глядя сквозь темноту на Лунатика, - хорошо... Я перепрыгну Луну, ублюдок!
План побега выработался почти моментально - незагруженные больше никакой рефлексией мозги пленника работали с повышенным КПД. Психи доверчивы, если идти на поводу их мании. Они хитрые, эти психи, но здравый человек всегда сможет их обмануть. Просто потому, что он не зациклен на чем-то одном.
-Николай Петрович? - вежливо позвал пленник в два часа ночи.
Лунатик пробудился, поднялся со своего роскошного матраса, на котором когда-то ночевали неизвестно куда сгинувшие родители неизвестно куда сгинувшего Павлика. Волосы у Лунатика были растрепаны, лицо сонное и вяло, но когда он проморгался и уставился на Андрея, в зрачках вспыхнули две бледные мертвенные точки - как луна отражает солнце, глаза сумасшедшего отражали полнеющую луну.
-Чего тебе?
-Я знаю, откуда легче будет допрыгнуть, - сказал Андрей.
Взгляд Лунатика сразу стал жестче - ни дать, ни взять пламенный революционер, жизнь готовый отдать ради своих идей.
-Откуда? - спросил он.
-Но это же элементарно, Николай Петрович. Квартира на восьмом этаже. Высоко - не спорю. Но прыгать надо все равно с самой высокой точки!
Пауза. Лунатик раздумывал. Потом раздался его голос, хриплый и напряженный:
-С крыши...
-Да, с крыши! - подтвердил Андрей уверенно.
Раздался шорох - сумасшедший подобрался совсем близко. Глаза его смотрели уже не на Андрея - в окно.
-Крыша - идеальная стартовая площадка, - продолжил Якутин, укрепляясь в правильности выбранной манеры поведения.
-Да-да, площадка. Хорошо, что ты с нами, Андрей, - неожиданно тепло промолвил Лунатик. Помолчав, он добавил:
-И не бойся больше. Борову этому я тебя точно теперь не отдам!
Сказав это, он вернулся на матрас, а Андрей сидел у своей жесткой батареи, чувствовал, как болит натертая спина и ломит в прицепленной руке, и улыбался. Свой разбег для прыжка он уже начал.
На крыше они должны будут развязать ему руки, иначе он не сможет кидать веревку. И когда его руки станут свободны...
Когда они освободятся...
Луну перепрыгнут Боров с Лунатиком. Андрей клятвенно себе это пообещал.
Весь следующий день прошел под знаком предстоящего события. Якутин сам себе стал казаться отважным космонавтом, ожидающим волнительной минуты старта в звездное небо. Только на этот раз шел отсчет времени до прыжка - десять часов до прыжка, восемь часов до прыжка - задвинуть забрала - пять часов до прыжка - морально подготовиться - три часа до прыжка.
Лунатик сыпал техническими терминами, жестикулировал, указывал в серый день за окном. На свет появился плетеный из цветастого нейлона автомобильный канат с заботливо согнутым толстым гвоздем на конце. Поняв, что этим хлипким приспособлением он и будет цеплять лунный диск, Андрей был вынужден приложить усилие, чтобы избежать глупой кривой ухмылки - она была сейчас явно не к месту. Напротив, он со всей серьезностью осмотрел свою лестницу в небо, подергал свободной рукой и почувствовал, как канат растягивается в руках. Якутин сказал, что да, действительно серьезный канат, выдержит не только Андрея, - но и три десятка проклятых лунатиков, что ждут - не дождутся ночи, чтобы покинуть осточертевший земной спутник.
Два часа и тридцать минут до прыжка. На улице стало темнеть. Андрею мнился призрачный, исполненный неземного пафоса голос, что размеренно и величаво, как диктор из старых хроник, отсчитывал минуты, оставшиеся до обретения свободы.
Или до смерти.
До той или до другой оставалось совсем немного.
Боров жрал. Паркет перед ним пропитался мясным соком и безобразно вспучился. Что бы сказали родители Павлика?
Час до старта - большой город за окном тяжело выдохнул, растягивая многокилометровое тело в усталой истоме. Глаза фонари моргнули розовым и стали разгораться как странные зимние светляки. Суетливый муравьиный бег машин прервался, и их, одну за другой, отправляли на ночевку в квадратные жестяные и кирпичные норки. И люди шли домой - усталые или не очень, а может быть - совсем свежие. А кое-кто просто гулял по проспекту и любовался карнавальным отблеском ярких витрин на снегу.
То, что когда-то именно так и делал Андрей Якутин, нынешнему покорителю луны казалось какой-то нелепой детской сказкой.
Его же сейчас интересовал совсем другой свет - тот, что медленно разгорался где-то за линией горизонта - пока еще слабенько, бледно, но скоро станет так силен, что перебьет, задавит собой соборный свет всех городских фонарей.
Луна - жестокое светило. Об него бьется живой солнечный свет, расшибается и падает в ночь серебристым остывающим сиянием.
Андрей уже знал, что если доведется ему остаться этой ночью в живых, то этот бледно-молочный свет всю оставшуюся жизнь будет вызывать у него тяжкую нервную оторопь.
-"Десять!" - сказал величавый голос сгинувших во времени соцреалистичных покорителей пространства - "Девять! " - и Андрей понял, что счет идет на последние секунды.
-"Восемь!"
Боров жрал, истекая слюнями, ему было плевать на всякую луну.
-"Семь!" - зазывал в неведомые дали апокалиптичный глас, звучащий лишь у Андрея в голове, - "шесть!"
-"Пять!" - на дальних дорожках неведомых планет останутся наши следы. На самом деле след останется на ледяной корке далеко внизу, - "Четыре!"
Из окна уже падал мертвенный знакомый отсвет.
-"Три! Два! ОДИН!"
Настала тишь, а потом пятно на стене вспыхнуло ярким синеватым светом, словно кто-то снаружи направил в окно прожектор. Это полная яркая луна выбралась из-за крыши соседнего дома.
-"НОЛЬ! ... Зажигание!"
И Лунатик, неторопливо поднявшись с матраса, вытащил из нагрудного кармана поблескивающие изящные ключики и очень буднично и негромко сказал:
-Ну что, пойдем?
Кольцо наручников, отчетливо щелкнув, страстно обхватило запястье Андрея. Теперь его руки были скованы, и он держал их перед собой, тоскливо глядя на распухший синеватый рубец, что оставили стальные кольца на правой руке. Якутин шел к двери следом за Лунатиком и Боровом и лишь один раз оглянулся на квадратный метр паркета, на котором провел последнюю неделю. Почему-то сейчас этот закуток у батареи показался родным и близким, как вид своего дома с выходящей из селения дороги.
Впереди лежала освещенная луной неизвестность.
Лунатик заботливо накинул Андрею на плечи пальто Павлика. Тот было запротестовал - но потом увидел глаза Николая Петровича и замолчал - были они стеклянные и пустые, словно стали фарфоровыми медицинскими подделками.
Дверь в ванную была приоткрыта - когда проходили мимо, Андрей скосил глаза и различил темные бесформенные предметы на крытом дорогой итальянской плиткой полу. Боров, проходя дверь, тяжко засопел и посмотрел на Андрея. Потом с некоторой опаской покосился на Лунатика. Про себя Якутин вдруг понял, что из этой парочки массивный и звероватый Боров внушает куда меньший страх, чем его астеничный напарник.
Хлопнула дверь, дохнуло холодом - они поднимались вверх, звучно шагая по ступенькам, и одинаковые светлые стены, изрезанные затейливой похабной вязью, плыли мимо. Андрей вдруг понял, что различает каждый сантиметр этих стен - все их трещинки и неровности. Матерные письмена казались наделенными двумя, а то и тремя слоями смысла, исполненными какой-то неземной, высшей мудрости.
Воздух был какой-то напряженный, словно озонированный. Тени резки, а свет резал не хуже теней - бил в глаза из сияющих ламп. Каждый звук отдавался гулко и долго резонировал под готическими сводами подъезда.
Якутин дивился по сторонам, пока неожиданно не понял, что подъезд остался прежним, а это он, Андрей, переживает сейчас критический момент в жизни - сопровождаемый диким выбросом адреналина.
Пленника трясло, а он шел и все думал - испытывают ли то же самое приговоренные к смерти, поднимаясь на эшафот, кажется ли им мир вокруг таким же ярким и насыщенным жизнью?
И навязчивое воображение подсунула очередную героико-космическую аналогию: стена рядом - это кожух исполинской стальной ракеты, в кабину которой и поднимался отважный покоритель луны.
Дверь на чердак была приоткрыта, и на пороге застыл заросший неопрятный субъект откровенно бомжеватого вида. Он открыл было рот, дабы выразить какую-то мысль, но увидел глаза поднимающейся троицы и поспешно скрылся в темноте - слышно было, как где-то в глубине чердачного помещения открывают окно.
Андрею было плевать. Он думал, что дрожит от холода, но когда они поднялись на крышу, то вовсе не почувствовал мороза. Ветер бил в лицо, а оно словно одеревенело и потеряло чувствительность. Мир то становился болезненно резким, то расплывался мягкой пастелью.
Идущий впереди Лунатик остановился и восхищенно вздохнул. Дрогнувшей рукой взял подошедшего Андрея за плечо и указал в небо.
Андрей глянул и тоже застыл.
Луна была совсем рядом. Она была огромной, круглой, яростно светлой. Нависала над ними, как некое злобное древнее божество, и кричащая голова ясно и четко рисовалась на глади этого страшного диска. Оспины и язвы покрывали вопящий в агонии лик, а по краям шевелились и извивались в корчах черные щупальца.
Это могли быть облака, но Андрей знал, чувствовал, что это не так.
Потому что это была ночь Луны. Ночь прыжков на Луну.
Безжалостный, как у ртутной лампы, мертвенный свет высвечивал лица стоящих, рисуя им новые, ночные и резкие черты, и Андрей увидел, что лицо Лунатика точь-в-точь повторяет мертвую голову на сошедшем с ума земном спутнике.
И на какой-то миг, крошечную долю секунды, глядя на лицо своего пленителя, Андрей поверил, что да - бывают ночи, когда Луну можно достичь.
Такие, как эта ночь.
Но в следующую секунду он стряхнул оцепенение - как бы то ни было, приближался момент истины.
Лунатик зябко повел плечами, робко поднял руку и махнул Луне, словно ее невидимые жители могли сейчас наблюдать за ним, и пошел к краю крыши, волоча за собой Андрея. Впереди колыхались их тени - короткие и полные чернильной мглы.
А сверху падал резкий свет самого большого на свете софита, который, как поется в песнях, светил в эту ночь лишь для них троих.
Стоя на краю, Андрей собрался в тугую пружину. Действовать надо быстро, так, чтобы они не успели среагировать. И только когда ему сунули в руки канат, он не сразу понял, что произошло. А когда понял, то с испугом и изумлением обернулся к Лунатику.
-Вы что, не развяжете мне руки? - спросил Андрей, - ведь мне неудобно прыгать с наручниками!
Лунатик смотрел на него и жестко улыбался. Его лицо было похоже на череп - не очень было понятно, что производило такое впечатление.
-Нет... - сказал Андрей, - нет, ну, пожалуйста...
-Ты считаешь меня сумасшедшим, да? - мягко спросил Лунатик, - решил обмануть бедного психа? Здоровый лоб хотел расправиться со старым человеком?
-Нет, я не хотел, я же просто...
-Я, конечно, псих, Андрей, но не настолько, - сказал Лунатик с легкой усталостью в голосе, - ты сможешь держаться за канат и связанными руками.
-КАКОЙ КАНАТ!!! - закричал Андрей Якутин, стоя на краю крыши четырнадцатиэтажного дома, - ПРОКЛЯТЫЙ БЕЗУМЕЦ, ВЕДЬ Я ЖЕ РАЗОБЬЮСЬ!!!
Лунатик смотрел и улыбался - теперь уже мягко. И тем страшнее казалась эта улыбка на угластом черепе, что проступал сквозь нее.
-Андрей, смотри, какая ночь. Ты должен прыгнуть и зацепить канат. Ты прыгнешь сам, или мы просто сбросим тебя с этой крыши?
-Я не смогу зацепить канат... - простонал Андрей, потрясая скованными руками, - ну как вы не понимаете... я не смогу его зацепить... - слезы выступили у него на глазах и покатились по щекам. Все было так... глупо.
Лунатик кивнул Борову, и они стали наступать на него, оттесняя к обледенелой кромке площадки.
-Стойте! - крикнул Якутин, - стойте! Я... сам.
Они остановились, а Андрей обернулся к четырнадцати этажам промороженной тьмы.
Он стоял на самом краешке, чувствуя себя маленьким и вместе с тем таким тяжелым, что было понятно - никогда и ни за что ему не полететь.
Он смотрел вниз и видел родной город - заснеженный и млеющий в розовом и желтом электрическом сиянии под этим снегом. Видел огни реклам и красные огни радиовышки, и самолет высоко в небе, чей черный силуэт, как стремительная дюралевая корова мелькнул на миг на злобном фоне луны.
Слезы капали у Андрея из глаз, ползли вниз по щекам и замерзали на подбородке, и вроде бы должна была перед глазами пройти вся его счастливая и недолгая жизнь, все его большие радости и мелкие незначительные печали, да только не было ничего. Царила в мозгу какая-то переполненная сумрачным адреналином пустота. Точно такая же, что отделяла сейчас Андрея Якутина от мерзлого квадрата асфальта в точке его приземления. Лишь пустота эта, да горькое, совершенно детское чувство обиды - за что? - спрашивал Андрея у ветра, тьмы и уходящие вслед за ним зимы - почему я?
Выл ветер, а сверху луна, до которой нельзя было допрыгнуть, смотрела, как самый благодарный и внимательный зритель.
Якутин понял, что жизненный метроном его отсчитывает последние мгновения, и было просто жаль, так жаль несбывшихся надежд.
И Андрей Якутин, с широко раскрытыми навстречу вечности глазами, с тонким, жалобным криком "мама" прыгнул в холодную, недобрую пустоту, налитую снежащей тьмой бездну, в нелепом защитном жесте выкинув вперед руки с зажатым в них сплетенным из нейлона автомобильном канатом.
Ветер дунул со страшной силой, обжег и заледенил лицо. Андрей закричал, но вставший на дыбы эфир тут же заглушил эти слабые крики.
Мир перевернулся, сделал безумный кульбит, канат рванулся из рук, обжег ладони, Андрей выпустил, потом снова схватил, а потом тяжкий и громогласный удар выбил из Якутина его последний хриплый вздох...
Тьма сгущаться не спешила. Андрей лежал на спине и смотрел, как плывут под звездами легкие облака - как кисея, они прикрывали серебристые далекие светила и делали их мягкими, как длинные пушистые ресницы могут смягчить ледяной взгляд.
Он лежал и смотрел, и никак не умирал. Облака плыли, луна светила, рядом кто-то надсадно хрипел.
Время шло. Через сколько-то циклов капели вечности Андрей понял, что происходит что-то не то. Он поднял голову и ощутил, что она вполне цела. Взгляд Якутина бессмысленно шарил впереди.
Оказалось, что Андрей все еще на крыше. Непонятно как, но он лежал у самого входа на черном, обмерзшем рубероиде. Позади из двери дул теплый поток воздуха и чем-то напоминал о метро.
Впереди Боров душил Лунатика, сжимал его своими похожими на окорока руками, бил о жестяную трубу вентиляции. Это Лунатик хрипел, только теперь он уже обмяк в могучих руках Борова. Глаза освободителя Луны выпучились, на губах мерзла пена и дыхание белесыми облачками больше не вырывалось на волю.
Покончив с Лунатиком Боров очень аккуратно уложил его на рубероид, а потом, взяв за ногу, потащил за собой и пошел к Андрею. Лунатик ехал позади и звучно скреб затылком ледышки.
-Ну что, Андрюша? - неожиданно мягким и интеллигентным голосом произнес Боров, - утомил тебя этот безумец, да?
-Да... - одними губами сказал Якутина.
-Вот и меня утомил, сумасшедший эдакий, - продолжил Боров, легко поднимая Андрея на негнущиеся ноги, - но он, Андрюш, как и все на свете, существовал не просто так. Он, как все живое, был нам нужен...
Они шли вниз по лестнице, мощная рука Борова дружески обнимала Андрея за плечи, а Лунатик болтался позади и собирал ступеньки затылком.
-Вот знаешь, - говорил Боров, - на зоне у матерых зеков есть такой обычай - они, идя в побег, берут с собой зеленого новичка, якобы чтобы тому свободу дать. Но это не так, Андрюша, зеки народ прагматичный, они знают, что в тайге, где они будут отсиживаться, жрать нечего, а потому новичок этот - он что-то вроде мешка с продовольствием, только на двух ногах и ни о чем не догадывается. Вот какая смекалка у людей. - Они добрались до квартиры Павлика, и Боров одним движением освободил одну руку Андрея и защелкнул кольцо на ручке двери, ведущей в жилую комнату. Лунатика же он подхватил и потащил за собой в ванную, продолжал говорить - Так и Николай Петрович, несмотря на свои бредовые идеи, нес эту царственную ношу, не подозревая, как он, несчастный сумасшедший, мне нужен. Как ты, Андрюш. Еще бы, как окончатся жильцы, где мне добывать пропитание?
И Боров включил в ванной свет. Павлик и вправду находился рядом, покойный Лунатик не врал, он был здесь, в ванной, вот только был... не целиком.
А точнее - осталось от него совсем немного. Как и от его любящих родителей.
Андрей заорал, надрываясь, хрипло смеясь и воя зверем. Тьма пала ему на мозг, и последующие дни он провел в этой горячечной сумасшедшей тьме, из которой все на свете казалось легким и не имеющим никакого значения.
И, пребывая в дарующем облегчение помутнении, он ни разу не вспомнил о том, что видел в тот короткий, ослепительный, миг сразу после прыжка с крыши.
А если бы и вспомнил, это ничуть не сделало бы страдания бывшего золотого мальчика легче.
Миг, когда канат делает рывок, а Андрей задирает голову и видит туго натянутую нить, ровно, как струна уходящую в лунный диск.
И ощущение качелей секундой позже.
Но ему было плевать. С огорчением можно было констатировать, что здравомыслящий и рассудительный мозг Андрея Якутина так и остался на Луне.
Художница.
Размер не имеет значения?
-Что это? - визгливо спросила мать, - что это, скажи мне, и сколько это будет продолжаться?
-Отдай! - крикнула Анна, - отдай, ну!
Ее душило бешенство. Смятый кусок холста в материнских руках бесил и доводил до неистовства. Так бы и расцарапала лицо отмороженной родительнице! Но нельзя, нельзя - мать все-таки.
В комнате царил бардак, два стула перевернуто, большой мольберт лежит на полу, вытянув ноги, как мертвое животное. В дверях чау-чау Дзен неподвижными глазами индийского святого наблюдал за ссорящимися хозяйками.
Мать, увидев злобу в глазах дочери, попятилась к дверям, но картины не отпустила, начала снова, с некоторой, правда, опаской:
-Ну что это, ты мне скажи? Что это за мазня? Доколе ты будешь дурью этой меня изводить? - и она развернула картину лицевой стороной к дочери, так, что рисованное на ней предстало во всей красе.
Картина и вправду была странноватой, но только если оценивать ее куцыми мерками соцреализма - разлив пастельных тонов, мелованных бесформенных пятен, а ближе к центру холста - неожиданно резкая и острая, как лист осоки, спираль тусклых стальных тонов, что сужает свои кольца к бледно-фиолетовой анемичной розе, мертвенный цвет лепестков которой явственно контрастирует с пышностью форм.
Дали не Дали, а может быть - перекуривший каннабиса Рене Магрит? Отцы психоанализа, покопавшись в этом полотне, вполне возможно, нашли бы десяток перверсий и девиаций, а знатные мистики, под знаменами Кастанеды, - три десятка скрытых символов жизни смерти и бесконечности.
Мать в картине не нашла ничего. Она ее просто раздражала. Как и все остальные рисунки.
-Мама, - тихо, но с угрозой сказал Анна, - отдай.
-А не то что? - в запале крикнула мать, но попятилась от наступающей дочурки и чуть не наступила на Дзена. Тот с королевским величием переместил скопище атомов, именуемое своим телом, на безопасное для оного расстояние.
Анна сжала зубы. Проклятия так и рвались наружу. Но портить отношения было нельзя - и так почти не с кем ни контактирует, не общается.
-Отдай, - сказала она еще раз, - просто отдай и все...
-Да получай!!! - крикнула мать в истерике и кинула в Анну картиной, которую та бережно поймала и разгладила, - все прорисуешь! - без паузы сменила тему любимая родительница, - всю жизнь так и будешь кистью возить?! Тебе уже двадцать два! Когда замуж выйдешь?!
Это уже было чересчур - прижав картину к груди, Анна повернулась и гордо пошла к себе в комнату. Как всегда после таких скандалов, на глаза просились слезы, но она им воли не давала - мать не увидит ее плачущей!
-Иди-иди! - крикнула та, вдогонку закрывающейся двери, - Так всю жизнь и просидишь в старых девах! Кому ты такая нужна?!
Анна не сдержалась - хлопнула дверью. И настала долгожданная тишина.
Здесь, когда ее никто не видел, Анна могла дать волю чувствам - села на краешек обшитой ярким поддельным шелком софы и немного поплакала. Потом вытерла глаза и потерянно обвела взглядом свою маленькую комнатку.
Здесь все было ярко, пестро, и от этого помещение казалось еще меньше - пыль толстым слоем оседала на ярких крашеных тканях, на сероватом ковролине, как диковинные мягкие валуны валялись увенчанные забавной кисточкой подушки со сложным рисунком - на них очень удобно сидеть и размышлять, наверное - со стороны кажешься сюрреалистической копией Роденовской скульптуры. Восточный ковер на стене, и еще один на другой - на одном буйство цвета и хитрых плетеных узоров, на втором - нейтральный светло-бежевый фон, на котором грубые, примитивные рисунки журавлей, двоих уродливых птиц, одна из которой находится выше другой.
Парадокс рисунка в том, что не очень понятно, что делают журавли - взлетают, или, напротив, низвергаются в свою бежевую бездну? Все зависит от того, как ты повесишь ковер. Коряво вытканные неумелой рукой работница люберецкой фабрики ковров, птицы символизировали собой нечто настолько глубокое и наполненное несколькими этажами смысла, что просто страшно становилось, если задуматься.
Впрочем, кроме хозяйки комнаты, над бежевыми журавлями не задумывался никто.
Еще в комнатушке были книги - в мягких обложках и твердых, с яркими глянцевыми обложками. Книги по йоге, по трансцендентальной практике, истории даосизма и много еще чего - тоже пыльное и от этого кажущееся величественным. На самом деле к ним довольно давно не прикасались.
Модерновый пластиковый столик с компьютером прятался в углу. Аппарат гудел и наполнял теплом воздух, как самый дорогой в мире электрообогреватель.
Над чудом современной технологии висел портрет Льюиса Кэррола. Постаревший безумный сказочник смотрел устало, грустно и, может быть, чуть испуганно - гений эскапизма на пороге жестокого материального века. Анна повесила сюда портрет не зря - как-то легче становилось в минуты тяжких раздумий. Кэрролл обещал, что есть мир за горизонтом - дивный, новый мир, и пусть его видишь только ты, а остальные - пустые глаза и пена изо рта - наплевать, устрицы видят свою раковину изнутри.
Анна и чувствовала себя устрицей - с толстым-толстым слоем хитина, из-за которого надо кричать, надрываясь, чтобы тебя услышали другие.
Ну и, конечно, здесь были картины - много картин, больших и маленьких, одинаково абстрактных, варьирующихся в стиле от нарочитого примитивизма цвета и формы до неожиданно фотореалистичных, но вместе с тем совсем нереальных композиций.
Среди них привлекала внимание картина трогательного плюшевого мишки, с повязанной на шее голубой ленточкой, одиноко висящего на остром корявом суке высохшего дерева, подвешенного за эту самую ленту. Глаза мишки сияли теплом и добродушием, но вот только общий фон вызывал острую тоску и уныние. По мысли автора - это было место, куда уходит детство.
В целом же картины были добрее - если конечно добрым можно считать изображение эллипса шафраново-насыщенного цвета или что-нибудь ему подобное.
Одного у этой тесной комнатушки, в которой бывало душно по ночам и много пыли днем, отнять было нельзя - она была очень уютна. Настоящее, обшитое коврами гнездом, место, где отдыхают и куда возвращаются из большого, шумного мира. Наверное, именно таким и видит моллюск свою раковину изнутри - скопище теплого, гладкого, розоватого цвета - возведенный в идеал уют.
И еще что нельзя было сказать об обвешанной картинами комнате - никто бы никогда не предположил, что эта комната принадлежит женщине. Несмотря на весь уют. Может быть, виноваты были книжные стеллажи?
Мать эта комнатка раздражала, и немногочисленным гостям, бывающим в их двухкомнатной квартирке, она говорила, что это комната мужа - ей охотно верили, несмотря на то, что муж, отец Анны, уже пять лет, как покинул земную юдоль.
От воспоминания об отце слезы снова вернулись на глаза художницы. Отец, вот кто всегда ее понимал - он и сам рисовал в молодости, может быть не так хорошо, как его талантливая дочь... И он много читал - книги на стеллажах - это то немногое, что осталось от его обширной библиотеки. Читал, пробовал писать стихи и прозу. Он и приучил дочь к чтению, рисованию, мучительному самоанализу и части других несколько не свойственных женскому полу занятий. Он никогда не говорил, но Анна знала, что отец очень хотел сына, а получил дочь. В конце концов - ему надо было передать свои знания наследнику и, когда он начал учить всему дочь, это и было некоторой ошибкой с его стороны...
Впрочем, по мнению Анны, самая большая ошибка, совершенная ее отцом, была его женитьба на матери - они друг другу настолько не подходили, что странно становилось, как прожили вместе столько лет?
В конечном итоге, он и получил что хотел - начитанного, умного и совершенно неспособного жить потомка.
Анна сердито встряхнула головой - ну хватит рефлексии, от этого только хуже! Как бы ни уютна была комната, а сейчас слова матери о том, что всю жизнь так в ней и просидит - не давали покоя, и Анна поступила как обычно - взяла складной пластиковый мольберт и отправилась на улицу рисовать. Эти зарисовки очень помогали от регулярных душевных травм.
В коридоре прихватила с собой Дзена и складной мольберт. Сегодня она будет рисовать. И плевать на прохожих, что косятся, как на умалишенную. И пусть на дворе зима.
Дзен подошел и с достоинством положил на пол свой поводок. Этот пес все делал с царским величием - откуда взялось? Анна как-то со смехом предположила, что этот оранжевый встрепанный зверь - это инкарнация какого-нибудь китайского императора. А что, чау-чау же?
Матери не было видно - закрылась на кухне и невнятно выговаривает что-то столу, стульям и набору кухонной посуды. Жалуется на жизнь, наверное. Не понимает ведь, что жизнь не похожа на однотонную плоскость.
Анна вздохнула и покинула негостеприимное свое обиталище.
Консьержка внизу наградила ее презрительным взглядом - где-то прослышала про картины. Художников она не любила, абстракционистов в особенности.
На улице и вправду была зима, только ей этой ночью плеснули в лицо кипятком. Температура подпрыгнула градусов до двух-трех, снег поплыл, стал ноздреватым и липким, как сахарная пудра. Анна выскочила на крыльцо, остановилась на миг, потому что сквозь рваный неряшливый проем на нее упал золотистый и несущий тепло солнечный луч. Где-то под снегом журчали ручьи - партизанили и скрывались, понимая, что их время еще не пришло. Но вот в воздухе появилось нечто, чего не было еще вчера.
Дзен стоял и величаво вдыхал этот запах черными влажными ноздрями. Его хозяйка вдохнула тоже и зажмурилась.
В воздухе пахло весной и выхлопными газами.
Несколькими ступеньками ниже белый конверт с синими письменами размачивал твердый острый уголок в маленьком крошечном сугробе. Бумага темнела на глазах, приобретая сероватый оттенок. Анна хотела было взять конверт, негоже ему мокнуть, люди ведь писали, старались, да так и не взяла. Может быть - оттого, что среди этой скрытой капели конверт напоминал нетающий кусочек зимы? Пусть себе лучше лежит, кто-нибудь его поднимет.
Идти ей было недалеко - она обычно не питала особой приязни к пейзажам, особенно к тем штампованным, что продают на каждом рынке, но попадались в ее родном городе такие места, которые так и просились, чтобы их запечатлели. Сколь обычны, столь и странны были они, ее пейзажи, в которых самые простые предметы складывались в затейливые и выразительные комбинации, приобретая вид загадочный и сюрреалистический.
Иногда ей казалось, что вот такие-то пейзажи и отражают лучше всего текущую вокруг жизнь, она даже придумала название - бытовой сюрреализм, и думалось даже, что большинство людей, что ее окружают, видят лишь ту половину, что им ближе. И в этом они совсем одинаковые - погрязшие в быту и оторвавшиеся от земли в поисках эмпирей. И уж совсем малая часть видит эти две половинки вместе. Может - это и есть гармония?
Вот и здесь, совсем рядом нашлось такое местечко.
Если смотреть от местных трущоб (в которых, по слухам, в середине зимы разыгралась кровавая драма, и пес, принадлежащий одному из жильцов, чуть было не загрыз человека), то двор превращается в подобие улицы - чересчур он все-таки узкий. Или даже нет - в некое ущелье, уменьшенное в сотню раз подобие Гранд-каньона, а может быть - в шлюз, каким видят его с теплохода, в точке крайнего отлива воды. Два дома - копии друг друга нависают над ним, наподобие испещренных квадратными норками отвесных сероватых скал. Но главное даже не в этом, хотя и кажется иногда, что когда-нибудь дома прихотью природы сдвинутся и схлопнут между собой запущенную полоску земли, испещренную детскими качелями-каруселями и удобренную дерьмом поколений местных собак.
Главное в той потусторонней симметрии, возникшей то ли в мятущемся под гнетом типового строительства мозгу архитектора, то ли сама по себе, как причудливые образования в том же Гранд-каньоне.
Странно - но, глядя от трущоб, создавалось впечатление, что дом всего один - угрюмый, серый, панельный, а его близнец через земляную речку двора - лишь отражение. И мнилось исполинское, сияющее голубой амальгамой зеркало, где-то посередине двора. Подойдешь - и упрешься рукой в гладкое стекло.
Дома совсем одинаковые, но стоит вглядеться получше, чтобы понять - какой из них реален, а какой отражение.
Это было непонятное ощущение, потому что Анна твердо знала, что дом напротив абсолютно реален - в свое время они чуть не въехали туда, ходили даже примерялись к квартире, но... глаза и нудно стремящийся к логике разум говорили одно, а чувства совсем другое.
Как бы то ни было - эти было как раз то, что ей нужно.
Анна рисовала часа два, прилежно зарисовывая на холсте черным грифелем два дома и зеркало между ними. Тут главное передать настроение, ощущение, что один дом нереален. Ноги ее купались в выползшей из ближнего сугроба луже, и там же купались пластиковый треножник мольберта. Дзен бродил где-то неподалеку, а редкие прохожие награждали ее удивленными взглядами - в зависимости от настроения теплыми или осуждающими.
И как всегда отошли куда-то обиды, тягостное ощущение стояния на перроне, когда мимо несется экспресс жизни. Вообще все отошло. Осталась лишь Анна, холст и два дома, угрюмо позирующие будущей нетленке. И ощущение нужности и необходимости, которые приходили только в моменты работы.
Результат ей понравился - теперь дело за малым, не ошибиться в подборе цвета. Но это уже дома, закрывшись надежно дверью, изолировавшись от внешнего мира, с шаблоном будущей картины в голове и надеждой на лучшее.
А вот о том, что и это полотно повиснет рядом с остальными, так и не увидев свет, думать не хотелось.
Мигнув обещанием весны, солнце скатилось к горизонту, и очередной день прошел. Может быть, со стороны он и показался слишком обычным, но Анна сегодня начала новую картину, а значит - он уже запомнится, останется в памяти, законсервированный на сумрачного цвета холсте. Вечером она нанесла немного краски, еще раз подивившись чарующей симметричности картины - для контраста надо добавить одинокий солнечный луч высоко над крышами - как в тот момент, когда только вышла на крыльцо. Краски ложились аккуратными мазками - светло-серая, черная как ночь, холодно-серебристая и одно пятно яркой бирюзы.
Красиво. И день хороший. Ночь же она провела у компьютера, одиноко бродя по странным, экзотическим сайтам, да бесцельной болтовне в странных же чатах. Это было притягательно, хотя только в первое время. Не зная того, Анна была совершенно согласна с проживающим двумя этажами ниже Александром Ткачевым - стоящих людей в сети почти нет.
Впрочем, ночной этот серфинг отвлекал от гнетущих мыслей, а значит - имел положительный эффект.
В конце концов - что такое ее жизнь, как не вечные прятки от закутанной в серую шаль старухи депрессии?
Утром весна поняла, что зашла слишком далеко, и из облаков снова пошел снег. Начатая картина стояла под кружащим снегом окном и вызывала непреодолимое желание поработать. Ну и хорошо - Анна взяла кисти, краски - она будет рисовать-рисовать-рисовать. Сегодня день рисования - хороший день.
Буквально через две минут хороший день преподнес ей неприятный сюрприз. Картина - теперь на нее падал серый, притушенный снегом свет, и она выглядела по иному.
Анна нахмурилась, всматриваясь в свое навеянное весной творение. Два дома - кусочек неба сверху. Вроде все как было, вот только...
-Вот кривые руки, - молвила художница недовольно - мои кривые руки.
Тут она, конечно, лгала - руки у нее были вполне себе прямыми и довольно изящными, но нарисовали и вправду нечто странное.
Картину перекосило. Не очень явно, но вместе с тем заметно - очаровавшая Анну вчера симметрия на полотно не передалась. Один из домов был чуть-чуть больше своего близнеца, и это сразу ломало ощущение зеркала, а значит - весь дух полотна.
-Ну, почему так всегда получается? - спросила Анна у самой себя, - Дальтоничка. Квадрат правильно нарисовать не смогла...
Хорошо, что не успела как следует начать красить. Все поправимо.
На кухне ее ожидала мать. Смотрела масляно и выжидательно. Анна сразу поняла, что та в очередной раз решила сменить гнев на милость и вместо кнута дать попробовать сладкий пряник:
-Садись, чай готов, - сказала мать, - потом с Дзеном погуляешь?
-Я не могу, - хмуро молвила Анна, - мне рисовать надо.
-Новое что?
Анна уставилась на родительницу - опять замыслила что, или все-таки проблеск сознания?
-Новое...
-Анна, - произнесла мать, - а ты не пробовали рисовать что-нибудь такое... поближе к реальности?
-Рисую, что рисуется. Пейзажи мне не интересны, а для портретов... может быть - не хватает мастерства?
Мать, помолчав, сказала:
-Я ж не просто так говорю... мне просто тут встретился Николай Петрович, ты его знаешь... Он увидел, как ты стоишь, рисуешь, и предложил... в общем, он сказал, что может твои картины пристроить!
Вот это да! Анна оторвалась от еды и посмотрела на маму во все глаза. Вот уж откуда не ожидала поддержки!
-Ты это серьезно?
-Серьезно.
Все-таки хороший день. Может быть - даже очень хороший.
-Вообще-то у меня есть кое-что... - медленно сказала художница, - которое ближе к реальности...
-Ну вот и хорошо, - сказала мать, поднимаясь, - а Николай Петрович обещал заглянуть к концу недели. Покажешь ему свою картину.
Анна кивнула. После завтрака взяла Дзена и в смятенных чувствах отправилась на прогулку. С неба шел снег и засыпал давешний конверт - бумага вся отсырела, но почерк не расплылся - чернила были въедливые.
Так никто и не поднял.
Дзен шагал впереди, аккуратно ставя огненно-рыжие лапы в снег, диковинный фиолетовый язык на миг возникал в пасти, глаза были непроницаемые. Анна размышляла.
-"Что же это" - думала она, - "конец войне? Конец придиркам? Разве такое бывает? Раз - и переменилось все. А если и вправду - картину пристроят? Ее купят, за нее заплатят деньги? И это будут ЕЕ деньги. Честно ею заработанные! А за этой могут пойти и другие, и дальше! "
Перед Анной на миг распахнулись и замаячили самые что ни на есть радостные перспективы, что зачастую распахиваются перед каждым человеком творческим, потому как наделены они, как правило, не только талантом, но и непомерными амбициями. Фантазия скромной художницы Анны разыгралась, и мерещились ей уже персональные выставки, презентации, разговоры в элитных кругах, вспышки фотоаппаратов, фанаты и, может быть, поклонники.
Из сладких грез ее вывел Дзен - резко дернув поводок. Анна очнулась, и оказалось, что она стоит как раз на том месте, где рисовала вчера картину. Отсюда симметричность двора была видно очень отчетливо.
Чтобы картину купили, она должна быть хорошей - решила Анна, а значит - теперь надо работать, работать и еще раз работать. Не для себя - для других, чтобы приняли, чтобы оценили. Чтобы Николай Петрович - облеченный связями знакомый матери нашел показанное полотно достойным.
-Мы будем работать, Дзен, - сказала Анна и сквозь снегопад поспешила домой, - будем работать над собой.
Дзен волокся на позади на своем поводке и недоумевал из-за такого скорого завершения выгула. А возможно - он просто знал, к чему зачастую приводит фанатичное самоуглубленное творчество!
Весь следующий день она рисовала - исправляла, выравнивала, перерисовывала, а под конец стала слой за слоем класть сероватые мазки краски. Дошло до того, что стояла с линейкой и измеряла углы и расстояния, дабы достигнуть стопроцентной симметрии. А потом стала лихорадочно придавать дому и его зеркальному близнецу глубину и цвет. Картина шла. Получалась, и симметричность вновь возвращалась на нее.
Где-то к вечеру мать заглянула к ней в комнату и некоторое время смотрела, как ее сумасшедшее чадо рисует. По комнате разбросаны кисти, куски дешевого холста, а на огненной шерсти Дзена просматривается пятно цвета небесной синевы. Ничего так и не сказав, мать ушла, а Анна так ничего и не заметила.
Оторвалась от увлекательного занятия только вечером, когда ранние зимние сумерки напомнили о существовании электрического света. Анна отошла на метр, оглядела картину издали - именно так их и надо оценивать. Она сумела - симметрия восторжествовала и была тождественна с идеалом всех симметрий - видом рельсовых путей из кабины локомотива. Дома были одинаковыми, угрюмые, в серых красках, что еще больше подчеркивал небесный лоскут над плоскими крышами. И все хотелось найти то место, где кончается прозрачный зимний воздух и начинается амальгированное стекло.
-Вот так, - сказала Анна, - теперь правильно.
Из окна полотно подсвечивала луна - стареющая, тощает с каждым днем, а ведь девять дней назад была такая огромная, полная, висела низко над крышами! Картина в ее лучах приобрела вид загадочный и древний. Она была далека от завершенности, но главное художница сумела - суть была ухвачена, зафиксирована и упрятана под несколько слоев мощно пахнущей масляной краски.
-И назвать "Зеркало весны! " - произнесла Анна, - Туманно и напыщенно.
Довольная, как всякий обильно самовыразившийся творческий человек, она остаток дня провела в мелких, приятных делах и мечтах. Не известно как рисовать, а вот мечтать у нее получалось лучше всего.
Мнился ей белый-белый зал, яркие галогеновые софиты, скрипучий паркет, собственные картины на светлых стенах, а между софитами и паркетом пожилые эстеты с одобрительными усмешками и восхищенная молодежь. А в стороне она - Анна, скромно, не бросаясь в глаза, но - увидев ее, глаза посетителей распахиваются, сияют восторгом - вот же она, автор - здесь, гениально, великолепно, вы молодое дарование, у вас все будет!
И предложение купить картину за многозначную сумму от солидного, представительного мужчины в дорогом костюме.
Мечты были не новые, но как заклинившая пленка, возникали в честолюбивом сознании двадцатилетней девушки Анны снова, снова и снова.
Весь вечер она наигрывала на старом материном пианино мелодии из масштабных заокеанских мелодрам.
Белый свет моргнул - ночь прошла.
Анна открыла глаза и посмотрела на картину - та стояла совсем рядом с постелью - видимо, сама художница поставила ее так, чтоб было видно. Когда, правда, не помнила.
Серая краска на грубом холсте, синее небо сверху. Два дома и один...
Секунду художница наблюдала свое гениальное творение, свой отделанный позолотой билет в светлое будущее, а потом грязно выругалась. Мать, услышь это, несомненно - была бы шокирована, но Анна в тот миг и не вспоминала о матери.
Картину перекосило. Выглядело это так, словно полотно разбил немалых размеров флюс, исказив и смазав все перспективы. Левый дом выпятился, искривился, как на известной картине Дали, став чуть ли не в полтора раза крупнее своего двойника. И он играл красками - непередаваемыми оттенками серого в черно-белом телевизоре. Близнец же остался как есть - на фоне вздувшегося напарника скучный, убого-мышиного цвета.
Анна встряхнула головой, потом еще раз, чтобы удостовериться, что ей это не снится. Посмотрела на полотно, потом на Кэррола на стене. Тот взирал утомленно - в картине он не сомневался, а вот в Анне вовсю.
-Что происходит? - спросила та, - что с моими руками?!
Так, подумаем логично - сама картина измениться не могла, так ведь? Значит - это Анна, вчера, своими руками, доводя до симметрии, умудрилась ошибиться в пропорциях.
Правильно было бы спросить - что с моим восприятием?
Но неудачливого автора перекошенного полотна волновало сейчас вовсе не это.
Анна думала о том, что она предъявит к концу недели - не эту же мазню, что на стенах. А если она не представит что-то удобоваримое, то прости-прощай, честолюбивые мечты!
А холст был основательно загублен.
Горькие слезы покатились из глаз художницы и закапали на покрывало, расплываясь бесцветными розами с тысячей лепестков. Потом из горестного, выражение ее лица стало свирепым.
-Аня, ты куда?! - окрикнула мать любимое чадо, когда та пронеслась мимо двери в кухню, волоча за собой мольберт.
Хлопнула дверь.
-Не понимаю, - сказал мать растерянно и замолчала, подумав вдруг, что ей не понимать уже давно не впервой.
Белой краской по холсту - вот так, убрать эту гадость, искривленные пропорции. Прочь-прочь.
Сверху сыпался вялый позднезимний снежок, падал на холст и смешивался с белой краской. Позади холста падал на дом и не таял, покрывая серые плиты седой изморозью. На небе свинец - как будто растянули свинцовый лист. И не скажешь, что весна скоро.
Едва дождавшись, пока просохнет, начала рисовать, и делала это со столь зверским выражением лица, что прохожие, ранее косившиеся снисходительно, теперь стали посматривать с опаской.
Она рисовала, махала кистью как мечом, вырубая прочь неугодную диспропорцию. Шмяк-шмяк-шмяк - дом вставал как живой. Как фотография, и странно было видеть, как из этих судорожных, резких и полных угрозы движений происходит созидание.
Кисть вдруг оторвалась и каштановой безобразной копенкой расплылась по свежей краске. Анна замерла - с удивлением глянула на сломанную ручку кисти и выронила ее в снег.
Почти половина полотна была создана - угрюмое зеркало глядело на нее с холста - ровное, симметричное.
Сколько же прошло времени?
Ответ дало солнце, висящее над крышами и красящее их в нежный персиковый цвет.
Вечер. Четыре часа работала, не меньше.
-Зато картина почти готова, - сказала Анна и вернулась домой.
Перед сном она аккуратным автоматическим движением закрыла холст белым, в пятнах краски покрывалом. Так-то лучше, чем смотреть. Анна на миг замерла перед покрывалом. "Зачем ты это сделала?" - спросила она сама себя, - "Уж не для того ли, что бы она не изменилась там без тебя?..."
-Да ну, бред какой, - оборвала художница глупые мысли, - это ты ее нарисовала, не так ли?
А закрытый холст стоял в том углу, куда его отодвинули - молчаливый и загадочный в густом полумраке. Глядя на него, Анне вовсе не казалось, что промасленная ткань скрывает ее творение. Она убеждала себя, что это глупо, вот сейчас можно подойти сдернуть ткань и тогда...
Но в тот вечер она так и не решилась обнажить холст, а ночью плохо спала и наутро встала с головной болью.
Следующий день ознаменовал собой окончание выходных, и все утро Анна провела в институте - бледная, с кругами под глазами, она на все вопросы отвечала невпопад, и никак не могла вникнуть в суть лекции.
Вместо этого ей вдруг пришло в голову, как можно закончить картину. Просто полотно вдруг встало перед глазами как наяву, и оно было... гениальным! Ослепительным! Внешне простые линии и грани, но это - только если смотреть на них не больше секунды. Скромное очарование, серая красота.
-Я смогу... - сказал Анна.
Дома она сразу двинулась в свою комнату и остановилась перед завешенным мольбертом. Серый дневной свет падал на него из окна, и в этом рассеянном освещении мольберт выглядел буднично и немного уныло, так что одного взгляда на него было достаточно, чтобы устыдиться во всех вечерних страхах.
-"Господи, да чего я боюсь!" - воскликнула художница про себя, - "Собственной картины! Ну-ка, что там у нас?!"
И она резким движением сдернула покров, честно ожидая увидеть свое вчерашнее незаконченное полотно.
И в ужасе подалась назад, лишь усилием воли задушив панический крик. Покрывало выпало у нее из руки и распласталось на полу. Анна смотрела, смотрела, и не могла поверить. Черный, панический ужас восставал откуда-то из трясин подсознания, стремясь затопить сознание и заставить ее бежать прочь, скорее, как можно дальше.
Она не побежала. Она, в сущности, была куда храбрее, чем думала.
Если вчерашний перекос напоминал небольшой флюс, то сегодняшний процесс зашел куда дальше - так бы могла выглядеть зубная инфекция, если ее запустить недели на две. Кошмарная, уродливая пародия на дом заняла всю левую сторону картины, нависая над своим двойником, который теперь казался маленьким и съежившимся от страха. Выглядело это так, словно холстина вдруг стала резиновым воздушным шариком, а теперь какой-то вселенский шутник надувал его изнутри, жутко деформируя рисунок на поверхности.
Дом сиял серыми оттенками, лоснился и поблескивал окнами. Он напоминал жирную отъевшуюся крысу, вольготно расположившуюся посреди кучи отбросов - огромную, разжиревшую, довольную жизнью, раскинувшуюся во всей свой неприкрытой отвратности.
Сердце Анны тяжело билось, в голове звенело. Один момент ей казалось, что она сейчас отключится и растянется на полу, подле этого ужасного творения.
Но она удержалось. И в этом Анне помогла мысль о матери - та не должна это видеть, ни в коем случае. Если предыдущие картины были просто бессмысленными, то эта... эта была еще исполнена какого-то жуткого смысла.
Весь остаток дня художница провела в темном ступоре, не способная рассуждать, думать, захлестываемая каким-то темным атавистическим страхом, когда кругом тьма - и не знаешь, чего бояться.
И что, пожалуй, пугало ее больше всего - навязчивое желание снова взяться за кисть и исправить картину.
-Нет, - сказала она себе, - нет, все - хватит.
-Я больше не буду заниматься рисованием, - сказала она час спустя.
-Все поддается логике, - сказала она еще через час, - отец говорил, что осмыслению и логическому объяснению поддаются даже самые невероятные вещи.
Стрелка часов сделал очередной шестидесятиминутный интервал, и Анна понял, что стоит перед картиной и сжимает в руках кисть. Художница тут же отшвырнула от себя орудие созидания и поспешно отошла от холста.
-Что же происходит?
"Почему бы не перерисовать снова?" - подумалось ей вечером, - "А что - хорошая идея".
Точку во внутренней дискуссии поставила потрепанная книжка в мягкой обложке, которая попалась на глаза ближе к ночи.
"Снохождение: что есть реальность?"
-"А ведь и вправду - что есть реальность?"
-Это реальность? - громко спросила художница Анна у своей комнаты.
И тут, словно в доказательство, явилось правильное, удобное, логичное объяснение, чарующее разумное - она рисовала во сне. Ночью вставала и искажала свою картину. Вот так - лунатизм, просто лунатизм.
Нет, ничего хорошо в таких симптомах, безусловно, не было, но по мнению испуганной, дрожащей девушки Ани - это было, по меньшей мере, в десять тысяч раз лучше, чем осознавать, что картина изменилась сама.
Странно - после этой мысли Анна полностью успокоилась и пообещала себе завтра же закончить полотно. Руки уже чесались и тянулись к кисточке.
Утром робко подняла край покрывала и тут поспешно вернула его обратно. То еще зрелище скрывалось под ним.
Почему растет дом? Что за выверт сознания заставляет ее рисовать строение таким? Учеба длилась мучительно, картина стояла в пустой комнате и ждала.
Метроном начал свой отсчет последних дней зимы. Все когда-нибудь кончается - но зима этого еще не чувствовала и морозила вовсю. За одну ночь температура упала на десять градусов, снег захрустел, стекла подернулись инеем, а небо приобрело особую прозрачную голубизну, что возникает лишь при сильных морозах.
Краски вязли на холоде, кисть деревенела, деревенели и руки, но они, в отличие от остальных частей тела, радовались тому, что дорвались до любимой работы.
-Любимой? - спросила Анна, но ответа не дождалась, и продолжила свой труд.
Временами ей приходил в голову логичный вопрос: что она делает на улице сейчас, в такую холодрыгу? Но она поспешно отметала его - всякая логика сейчас была не к месту.
А вот картина - это было главное. Необходимо ее закончить, и как можно скорее. Кто ее закончит, тот получит счастье и процветание.
Еще одна мерзкая логичная мыслишка болталась на задворках ее сознания, билась в ворота мозговой деятельности - такой маленький зачуханный фактик: картина становилась все реальней.
Разве она так рисовала раньше? Разве не было на ее рисунках грубых мазков, несоответствия цвета, общей корявости, из-за которой она так и не нарисовала ни одного портрета? Была? Анна не помнила - эта картина получалась совсем другой. Больше того, художница стала замечать, что может накладывать мазки как угодно грубо - результат все равно будет идеальным, фотографичным.
-Здравствуйте... - раздалось за спиной.
Анна вздрогнула, обернулась, и стоящий сзади недоуменно попятился - видно, выражение лица у нее было еще то.
Впрочем, она тотчас узнала подошедшего - один из собачников, живет в том же доме, что и она. И собака с ним! Большая овчарка - ее звали Альма, а вот имени хозяина Анна припомнить никак не могла.
-Рисуете? - спросил собачник.
-Да, - сказала Анна, - да, рисую.
-А я и не знал, что художники делают зарисовки с натуры в такой мороз.
-Все зависит от их желания зарисовать.
-Но ведь есть же фотографии и к тому же... - сказал сосед, но его псина оборвала его, она подобралась к картине и осторожно понюхала край мольберта. Верхняя губа Альмы задралась, обнажила немалых размеров клыки, она глухо и низко рыкнула. Анна могла поклясться, что в этом рыке слышно крайнее отвращение.
-Ну, что, Альма, что? - спросила собачник, Красноцветов его звали, вспомнила наконец Анна, Алексей Сергеевич.
Красноцветов наклонился над картиной, вгляделся, нахмурился:
-А вот этот дом, он вроде такой же должен быть?
Анна поспешно развернулась к мольберту и узрела результат своих трудов. По меньшей мере за последние полчаса дом вырос процентов на десять и успел слегка нависнуть над заснеженным двориком. Отвлеклась, задумалась, перестала сохранять пропорции.
-О, да! - воскликнула художница, и обернулась к Красноцветову с очень милой и любезной улыбкой, - надо же... исказилось... а ведь очень важно сохранять пропорции!
-Да-да, - пробормотал собачник вполголоса, видно Анина милая улыбка вполне походила сейчас на таковую же Альмину, задайся та целью повторить этот мимический трюк.
-Мне надо закончить картину, - сказал Анна, - и важно сохранить пропорции до конца.
Красноцветов кивнул и поспешно пошел прочь. Анна знала, что он, как и все собачники, считает ее слегка полоумной. Ну и пусть! Да что они понимают в искусстве. Вот взять ее нынешнее полотно...
Тут она опомнилась и принялась за работу с новой силой. Следовало все исправить. Краски, которые по идее, должны были густеть и ложиться на морозе комками, падали на холст легко и изящно.
К вечеру картина была готова. Полностью. Перед тем, как идти домой, она остановилась и тщательно вгляделась в картину. Ровненько-ровненько-ровнехонько. Симметрия. Два дома абсолютно одинаковы. РОВНЫ! И никакого перекоса она не сделала, важно это запомнить.
На обратном пути она увидела давешнее письмо, торчащее наполовину из снега, как диковинный пожелтевший флаг. Так никто и не подобрал. Ну что ж - значит, не судьба.
Дома поставила мольберт в угол и привычно накрыла полотном. На кухне мать глянула на Анну как-то странно - новым взглядом, в котором, Анна могла поклясться, была тревога. Вот уж не ожидала.
-Аня, - спросила мать, - ты себя хорошо чувствуешь?
-Замечательно, мам, - произнесла та в ответ, почувствовав вдруг неясное душевное тепло по отношению к своей стареющей родительнице, тоже давно забытое ощущение, - я соблюла симметрию, а это - самое главное.
Мать смотрела на нее - и ведь точно, встревожено.
Со странным чувством обладательница самой симметричной картины на свете легла спать. Она ощущала усталость, облегчение, но вместе с тем неясную тревогу - как если на приеме у зубного врача вам говорят, что поставили пломбу на один зуб, но придется придти еще раз, чтобы обработать другой.
Ночью что-то пробудило ее. Анна замерла в своей постели, глядя в потолок - на бледный квадрат света, падающий из окна. За окном молочный лунный полумесяц шагал по крышам в неблизкое утро. Час был самый глухой, полночный. Зачем же она проснулась?
Ах да... Анна поднялась и, поджимая ноги в нещадно щекочущем их ковре, направилась в угол, к мольберту. Уверенным движением передвинула его к окну, так чтобы луна освещала ткань. Сдернула покрывало и швырнула его в угол.
Открывшееся зрелище по эстетичности могло поспорить с состоящей из червей мясной запеканкой. Оно вызывало омерзение, страх, но ни грана удивления.
С каменным лицом Анна смотрела на свою картину. Дом занял почти всю поверхность омерзительной перекошенной массой серо-черных оттенков. Он как будто тек, словно состоял из расплавленного гудрона. Уродливые кривые окошки сияли то подслеповатым белесым бельмом, то адским багровым отсветом, какого, Анна была уверена, никогда не существовало в реальном здании. Но теперь она знала - кошмарное строение вело себя как агрессивная культура бактерий, распространяющаяся и захватывающая все новые и новые пространства.
Поглощающая их. И теперь легко можно было заметить невооруженным глазом - слой краски, из которого состоял разбухающий дом, был ощутимо толще, чем на остальных частях картины. Дом расширялся не только вширь. Он уже давно поглотил собой двор и вплотную подобрался к ассимиляции своего двойника. Да и не двойника даже - бледную тень, потому что вопрос, какой из домов настоящий, теперь сомнений не вызывал.
Глядя на картину со страхом, отвращением, переходящем временами в приступы тошноты, Анна, однако, знала, что надо делать.
Она аккуратно сняла холст с мольберта и скатала в неровную трубку, попутно замечая, каким тяжелым кажется полотно. Потом, неслышно ступая по ковру, проследовала на кухню - темную, полную серебристых пляшущих теней. Механически положила картину в раковину, с полки сняла коробок спичек. Ощущение ПРАВИЛЬНОСТИ переполняло ее. С негодующим шипением пламя расцветило кухню еще и набором багровых отсветов, что братались с луной и вместе создавали дикую и сюрреалистичную картину.
Анна думала, что полотно гореть не будет, но то бодро занялось, как и должна гореть картина, написанная масляной краской. Яркое пламя взвилось из раковины, лизнуло набор материных декоративных разделочных досок. Едкий чад пошел по кухне, высветились все доселе темные углы - ночные тени в панике спасались бегством. Еще несколько секунд картина пылала, а потом осталась лишь нещадно дымящая горстка пепла. В густом, воняющем жженой пластмассой дыму, Анна довольно улыбнулась. Вот так - почему ей сразу не пришло это в голову?
-Аня, что... что здесь происходит?!
Мать стояла в дверях кухни, похожая в своей белой ночной рубашке на почему-то не убежавшее от огня привидение. Увлекаемый сквозняком сизый дым струился мимо ее ног в коридор, как безразмерный дымчатый кот.
-Теперь все в порядке, - сказала Анна, - можешь идти спать. Я поняла, что надо делать и... - тут ее согнуло в приступе жестокого кашля, и несколько секунд казалось, что она вот-вот упадет на пол и отключится. Но пересилила. Дым резал глаза.
Мать вела ее назад к спальне, из кухни дуло холодным ветром - окна распахнули, чтобы сберечься от угарного дыма, хотя запах горелого никуда не исчез и явно собирался остаться там надолго.
Анна с удивление заметила, что руки у нее подрагивают, да и шла она как-то не очень твердо. На миг в зеркале увидала свое лицо - да, если кто тут и подходит на роль привидения, так только она. Не мудрено, что люди шарахаются.
Через пять минут она уже мирно спала, натянув на себя одеяло и свернувшись калачиком. Мать под утро звонила кому-то по телефону и долго консультировалась плачущим голосом. Художница этого, впрочем, не видела - чувство освобождения владело ею.
Следующие несколько дней прошли в странном напряженном спокойствии - вроде бы штиль, но почему же казалось, что это затишье в центре бури?
Анна исправно вставала с утра, шла в институт, гуляла с Дзеном, созерцала, как умирает зима.
Не рисовала картин, не мечтала. Голова опустела, стала звонкой и прозрачной. Анна сама себе казалась странным китайским болванчиком, у которого внутренняя поверхность черепа сделана из гладкого фарфора, по которому скатываются любые, имеющие наглость возникнуть мысли.
Подсознательно она чего-то ждала. Мать снова начала язвить, видимо - признаки помешательство больше не проскакивали в испуганном взгляде ее дочери.
В четверг снег снова потек ледяными ручьями, солнце светило и уже почти грело, а по ночам его сменяла полнеющая луна.
В четверг Анне приснился кошмарный сон. Она, в тонкой ночной рубашке, стоит в своем дворике и созерцает угрюмый туннель, а сверху падает лунный свет. Рубашка у нее была странная - расписанная какими-то дикими извивающимися полосами. Дул ледяной ветер, обезумевшим псом хватал за голые ноги, и Анна вся сжималась от ужаса, потому что знала - это не ветер, а выдох гигантских оледенелых легких дома. Дом проснулся, нежился во вселенском софите луны и хотел, чтобы его запечатлели. Почему-то именно это связное выражение мыслей, исходящее от угрюмой мешанины серого бетона, особенно испугало Анну, так что она закричала и попыталась убежать. Но ноги вязли в обжигающем вязком снегу.
С задушенным воплем она выпала в этот мир. Было восемь утра, и розовый рассветный туман стелился за окном, стучал в стекло и ждал, когда солнце разгонит его теплеющими лучами.
Мольберт стоял на его фоне как монумент, массивное и полное величия сооружение темным силуэтом на фоне зари - так изображают Кремлевские башни на открытках. И картина, снова и как ни в чем не бывало стоящая на нем, тоже излучала величие. Это были скрижали, полные великих тайн вечности, наподобие Розетского камня.
Анна смотрела на картину, всю разбухшую и выпяченную, потом перевела взгляд на рубашку, и та и вправду оказалась раскрашенной извилистыми полосами, как развернувшийся символ бесконечности. Анна провела по одной полосе пальцем, и часть линии перешла на него. Пахло знакомо - краска, масляная краска. И все руки в краске, а на полу валяются изломанные останки кисточек.
Художница осторожно сняла картину с мольберта и поставила в угол, после чего отправилась в ванную отмываться. Идя через тихую и пустынную большую комнату, она с ледяным спокойствием осознавала, как близка к полному умопомешательству. Нет, это был не стресс, не обычная женская истерия, нет - это было что-то тихое, подспудное и ледяное. Логически выверенное безумие, если хотите.
-Помнишь, Николай Петрович обещал зайти? - спросила мать днем.
-Ага...
-Так он завтра может...
-Пусть заходит, - сказала Анна, - я приготовила ему шикарную картину. Очень-очень реалистическую.
-Вот и хорошо, - сказал мать, душевно, - вот и славно.
Николай Петрович пришел в пятницу. За час до его прихода Анна поставила на мольберт одну из своих старых картин и для эффекта прикрыла покрывалом. Безумие безумием, а портить себе будущее нельзя - с серьезным лицом подумала она - Анна-рисовальщица, логичная до отвращения.
Внутри она чувствовала пустоту, которую все время хотелось заполнить смешком или словом - все равно каким. Ощущение, как после наркоза - мир яркий и незнакомый. Предметы казались гипертрофированными. Проблемы куда-то исчезли, наверное - испугались света. Николая Петровича Анна ждала со смешливым нетерпением, с какими ожидают начала циркового представления. Почему так? Объяснить не могла, да и не хотела.
Николай Петрович поднимался по лестнице - уверенно и вальяжно, шагами человека, который многого достиг в жизни и еще многого достигнет. В холеных руках с золотым перстнем на пальце он нес светлое будущее Анны.
Вот он позвонил в дверь - один раз, без спешки. И сразу подбежала мать, засуетилась, заговорила-затараторила, рассыпаясь в приветствиях.
И чуть ли не ведомый ею под руки Николай Петрович проследовал в комнату Анны - большой и представительный, очень видный, пахнущий дорогим одеколоном. Увидев Анну, он покровительственно улыбнулся и провозгласил ободряюще:
-О! А вот и наше юное дарование! Художницей хочешь быть?
-Хочу... - тоненько сказал Анна и улыбнулась.
От улыбки этой Николай Петрович слегка увял, но задора и важности не утратил.
-Ну что ж, - представительно молвил он, оглядывая комнату с некоторой неприязнью, - давай, показывай, что у тебя есть... Посмотрю, так сказать, оценю...
Мать выглядывала из-за его широкой спины и вся лучилась невменяемой радостью. Замахала руками - показывай скорей.
-А вон, на мольберте, - с той же улыбочкой указала Анна.
Чуть нахмурившись, Аннино светлое будущее - Николай Петрович - наклонился и, взяв промасленное полотно двумя пальцами с идеальными обработанными ногтями, потянул на себя.
Полотно упало. Анна вдруг заметила, что картина, которая должна быть на мольберте, стоит в углу, понуро наклонившись.
Николай Петрович молчал. Он смотрел на картину. Он не мог произнесли не слова. Анна улыбалась. Лицо матери медленно принимало удивленное выражение.
Пауза затянулась. Солнечные лучи медленно ползли по комнате и норовили лизнуть ноги присутствующим. На пороге комнаты Дзен бесстрастно медитировал на колышущиеся случайным сквозняком занавески.
Николай Петрович издал странный визгливый звук. Анна иронично приподняла бровь. Николай Петрович хрюкнул, а потом из его голосовых связок вырвалось первое за последние две минуты слово:
-Мама... - тонким-тонким голосом выдавил из себя Николай Петрович, а потом, покачнувшись, начал неотвратимо падать, утаскивая в свой прощальный штопор Анино будущее.
Он упал на ковер, глаза его закатились. Мать в ужасе смотрела на распростершееся на ковре тело.
Анне стало совсем покойно. Она миновала неподвижного Петровича и, подняв мольберт, пошла к выходу.
-Куда ты, доча? - севшим голосом спросила мать.
-Николаю Петровичу не понравилось, - указала Анна на тело, - картину надо доработать.
И неся в руках выпятившийся ужас, она пошла к дверям. Как была - в домашних тапочках.
На середине пути ее накрыло, и мир померк, потерял очертания, утонув в черной, как смола дымке. На миг Анна пришла в себя во дворе, когда, стоя на знакомом пятачке, рисовала дом. Руки ее увлеченно работали, мозги перегорали и источали сизый дым, очень похожий на тот, который был при сжигании картины.
Анна рисовала и рисовала, как есть криво, а потом подняла голову и вдруг поняла, что все это время рисовала чистую правду.
Дом рос. Он разбухал, взмывал на все новые и новые этажи, и маленькие его окошки источали багрянец, он терял прямоугольную форму, становился округлым, серо-лишайчатым, отвратительным. Он стремился поглотить все и вся вокруг. Он нависал, наступал - огромный черный зверь со множеством пылающих глазок-окон. Он становился все выше и выше, и тень его пала на Анну и она закричала, потому что понимала, что произойдет дальше, а она не хотела... нет, еще рано... слишком рано...
Дом накрыл ее, чернота пала на тающий мир и закрыла Анне глаза.
Кисть выпала из руки и утонула в пропитывающемся тьмой снеге.
Юную художницу Анну Воронкову нашли лишь час спустя - она сидела в тающем снегу, промокшая, выпачканная в краске и совершенно невменяемая. Следующие несколько недель она провела в психиатрической клинике с диагнозом: "параноидальная психопатия на фоне острого нервного расстройства", где добрые люди в белых халатах и с острыми шприцами быстро доказали ей, что все происшедшее являлось плодом ее расстроенного рассудка.
Она приняла это объяснение с радостью, и после ускоренного курса лечения быстро пошла на поправку.
Мать приходила к ней каждый день и подолгу баюкала в своих нежных руках, плача и приговаривая:
-Ах ты, мое дитятко... красавица моя... доченька...
А Анна прижималась к ней и тоже плакала. И чувствовали они, как что-то важное и нужное, без чего невозможно жить, возвращается к ним, становится всеобъемлющим.
-Мама, моя мама... - шептала Анна и глотала слезы - я так виновата...
Картину так и не нашли. Так же, как и мольберта.
Через две недели Анна вернулась домой и на пороге своего дома увидела письмо. Подняла его, распечатала, но за то время, пока конверт пролежал в мокром снегу, строчки расплылись и исчезли с желтой бумаги.
Николай Петрович успешно вылечился от инсульта и вернулся к руководящей работе. В семью Воронковых он, впрочем, так и не вернулся, предпочитая не узнавать их, встречая на улице.
Жизнь вошла в колею и бодро покатилась сквозь весеннюю капель.
Анна и не вспоминала бы о случившемся с ней в конце зимы, если бы как-то раз Дзен не приволок с прогулки кусок замерзшего холста с несколькими крупинками серо-черной краски. Холст был чем-то смутно знаком, художница не могла вспомнить - чем, а когда вспомнила, то ужаснулась, но было уже поздно чего-либо делать и решать.
Потому что той же ночью начались сны, и жизнь ее разительно переменилась.
Впрочем - не у нее одной.
....................
продолжение следует
© Сергей Болотников
